PROJETO FUI

Continuando

2009-03-23T17:17:00.001-07:00

Caro leitor, leitora, maluco ou desocupado. Ou tudo isso junto.

Explico: meu computador teve uma bela duma pane umas 2 semanas atrás e algumas coisas que eu havia preparado para colocar aqui foram perdidas. Um HD inteiro foi ao lixo. Os back-ups com fotos estão a salvo, mas preciso de um computer em definitivo pra subir elas num flickr. Não consegui nem ter coragem ainda para avaliar as perdas.
Por enquanto esse blog vai dar um break, tirar umas belas férias.

As atividades se normalizaram no blog antigo, o Saudade de Amanhã, que está sempre atualizado com aspectos do HOJE, que vivo em São Paulo.

Para você que acompanhou toda ou em partes a minha viagem, queria desejar um obrigado enorme. Se, de alguma forma, o que eu fiz no ano de 2008 te motivou, inspirou ou deu vontade de fazer igual, então meu objetivo foi cumprido. Contar histórias, causos e mostrar o que aconteceu comigo nesses tempos foi uma das melhores partes da minha viagem. Esse canal de relato/desabafo foi responsável por muitas alegrias e motivos que me inspiraram a tocar o barco e mandar bala até que o dinheiro se acabasse, como de fato ocorreu.

Continue entrando aqui de quando em vez porque vai que dá de cara com um link para uma nova galeria no flickr ou até mesmo uns textos, vai saber...

O que é certo é que ainda tenho muita coisa por contar, mas a vida real dá voadoras na minha porta diariamente e não dá pra ficar vivendo de passado, dessa viagem inesquecível. Penso muito na viagem, nas histórias, nas pessoas. Penso inclusive num livro e já separo alguns causos e episódios para ali serem contados. É o final de um ciclo, inesquecível, que fez desse ano de 2008 (ano do Rato, meu signo chinês) um ponto crucial na minha vida, nas minhas escolhas e nos meus ideais.

Pela chance de fazer essa viagem, pela oportunidade de respirar ares que não existiam nem na imaginação, pelos olhares que cruzaram meu caminho, pelas pessoas que dedicaram seu tempo para me ajudar sem sequer sonhar em obter algo em troca, pelos incontáveis pôres-do-sol, pelas risadas em diversos idiomas, pelos aprendizados incessantes, pelas amizades que duraram algumas horas apenas e por aqueles amigos que desejo saber por andam até o fim dos meus dias, pelos meus primeiros alunos, por ter aprendido a tirar um chopp e a fazer um dry martini ou um cosmopolitan, pelas tardes em igrejas, museus e parques, pelos piqueniques e pelos banquetes, pela carne de antílope e a de camelo também, pelas descidas de bike em Taormina vendo o sol nascer de um lado e o Etna escorrer lava de outro, pelas dicas sinceras, pelos favores impagáveis, pelos sorvetes de limoncelo, pelas folhas vermelhas do outono em Berlim, pelas zebras, girafas, búfalos e javalis que atravessaram diante da minha bicicleta, pela minha vontade de voltar ao Quênia e cumprir a promessa que fiz ao Serret de atravessar com ele a pé o parque Massai Mara até o Serengueti, na Tanzânia, em sua companhia e dormindo no chão com leões, pelos fiscais de imigração, pelas barganhas arábicas e irritantes, pelos rinocerontes e flamingos do lago Nakuru, pela Capadócia inesquecível, pelos amigos kosovares, pelo ramadã, por ter aprendido uma das línguas dos meus ancestrais, pelos anjos que me trouxeram de volta. Por essa transformação sem preço e da qual ainda desconheço a amplitude,

Infinitamente, obrigado.

Nunca antes na história desse país

2009-02-27T19:47:00.000-08:00

Sempre quis escrever alguma coisa com o título acima. Sempre achei legal tentar imitar o grande molusco e nunca entendi quem achava legal usar uma estrelinha do PT, especialmente depois de 'tudo aquilo'. Mas por falar em estrelinhas e história, eu queria deixar registrado que na sexta-feira 27 de fevereiro de 2009 eu vi o céu de São Paulo mais bonito da minha vida. Nunca antes na minha história desse país olhei pra fora da minha janela e avistei tamanha enxurrada de estrelas (do tipo que importa). A chuva que alaga a casa de um também clareia o céu de outro.

PS: O céu ilude, inspira, mas aqui em casa não estamos imunes, há infiltrações em várias paredes...

Quando o nome já é a piada

2009-02-27T13:28:00.000-08:00

Aproveitando que o carnaval não acabou 100%, já que ainda vai ter Monobloco pelas ruas do centro do Rio no domingo, eu achei que valia a pena dar uma buscada em bons nomes de bloco Brasil a fora. Sim, Zé Simão já fez isso demais, mas eu ainda não. Abaixo, a minha seleção.

Rio de Janeiro

Se não quer me dar... me empresta

Concentra mas não sai

Suvaco de Cristo

Me Beija Que Sou Cineasta
Bagunça Meu Coreto
Mulheres de Chico (Buarque)
Imprensa que eu gamo
Bloco de Segunda
Largo do Machado, mas não Largo do Copo
Simpatia é quase amor
Que merda é essa?

Recife-Olinda

Filhos de Glande

Vai morrer pra lá

Vai dar na praia

Que sunga horrível

São Paulo

Não trema na linguiça

PS: Percebeu que ninguém supera os cariocas no quesito 'nomes escrachados'?
É, não tem jeito, ano que vem vai ter que ser na Maravilhosa de novo, depois de 5 anos.

Ordem + desordem = ?

2009-02-26T18:07:00.000-08:00

Tinha confete no chão do quarto. Às vezes um BNI sobre a cama. Sempre um PCNI pelo chão e um OSNI pairando pelo ar desde sábado. Cerveja mofando no tanque e uma mesa cheia de apetrechos muito, mas muito úteis em todas as épocas do ano: óculos sem lente, pistolas sem água e colares havaianos enroscados. Uma garrafa de água mineral com vodka disfarçada foi a pegadinha da geladeira, especialmente nas manhãs de ressaca. Rá! Só bobo não cheira antes de beber. Quanto desconhecido na primeira noite. Quanta gente legal da segunda madrugada em diante. Quase dei um mata leão pra acalmar uma embriagada querida, que deixou um presentinho com os dentes no meu braço direito. Mamãe viu o hematoma e jura que eu estava no coreto. E quem tava no coreto... Ah, o líder do bafuá tomou até benzetacil, além de borrachada na batata e spray de pimenta. Junto com tantos outros. Vingamos na terça-feira, quebra de recorde, 67 no coreto (vem-vem-vem!). Sem carinho dos coxinhas, sem pimenta também. Barbosa incendiou a coisa toda. Nos olhos de todos que resistiram até tango rolando pelo chão limpinho. Teve pazes com quem importa fazer as pazes. Abraços e preocupações que me surpreenderam e fizeram ver que nada é pra sempre, principalmente raiva e desdém. Para ser bom, o carnaval tem que respeitar uma espécie de equação não lógica de ordem e desordem, para que a primeira não tire a diversão da outra e que a outra não crie danos irreparáveis à primeira. Tenho motivos para achar que a quarta-feira foi mesmo cinzenta, mas muitos mais para não esquecer que a soma de muitas cores bonitas acaba dando cinza, mesmo.

SAP
*BNI = bêbado não-identificado
** PCNI = pacote de camisinha não-identificado
*** OSONI = odor sexual de origem não-identificada

Alô meu povo, agora é séééério

2009-02-20T06:09:00.000-08:00

Se tinha uma coisa que eu ficava morrendo de vontade enquanto estava nas esquinas por aí era esse clima de quase folia que fica antes dos 5 dias sagrados. As 110 horas que nos fazem definitivamente diferentes dos outros povos. Que imprimem um outro gene em nosso DNA. Que, querendo ou não, gostando de ziriguidum ou não, representam demais o que somos como povo, como identidade coletiva. Não sei por quê, mas me sinto muito mais da minha terra quando chega essa sexta-feira, ano após ano. E se tristeza não tem fim, vamos aproveitar os 5 dias de felicidade e usar até gastar as fantasias de rei, de pirata ou jardineira para que a quarta-feira, mesmo triste, tenha valido a pena.

As vidas que a volta dá

2009-02-18T18:20:00.000-08:00

Caminhava num trote lento pela Rua Augusta, com as havaianas roçando no peito do pé, quando avistei a sutil mudança. O extinto prédio do Promocenter (renomado shopping de produtos não declaradamente trazidos ao País) virou um grandissíssimo posto avançado da... Receita Federal!
Pois é, quem disse que burrocrata não tem senso de humor?

Mais cliques quenianos

2009-02-14T07:30:00.000-08:00

Aproveitando a onda de inspiração e pró-atividade desse sabadão tremelicante e que inspira comilanças desenfreadas, deixo mais algumas fotos quenianas no flickr.
Enjoy!
PS: tem umas que já saíram aqui, mas ficarão imortalizadas lá também.

Inspirar é bom

2009-02-14T06:55:00.000-08:00

Eu fui inspirado por algumas pessoas a viajar. Na lata lembro do Amyr Klink e do Paulinho Vita, lá da minha antiga firma. Ouvir as histórias do Amyr numa palestra há muitos anos atrás começaram a abrir minha cabeça e ver que eu podia inventar um caminho para mim mesmo. Ainda teve um doido que conheci numa dessas N Adventure Sports Fair que viajou o Brasil inteiro de carona por um ano. Em 2007 apareceu o Paulinho, que acabara de voltar das Europa depois de uma season na Austrália e Indonésia. Ele me fez perceber que era possível ir, viver, aprender, crescer e voltar.

Nessa mesma época, 2007, qualquer coisa assim, a Michelle também começou a trabalhar comigo. Uma menina muito massa, que tinha começado na recepção e foi crescendo sempre visando o que inspirava ela, que era planejamento. Ficamos bem amigos, aliás, impossível não ficar.

Certa vez contei a ela de um encontro que ocorria anualmente há alguns anos entre membros da família de minha avó paterna, os Arruda de Albuquerque. Uma verdadeira loucura que reune cerca de 100 pessoas num final de semana de julho em algum ponto entre Rio e Sampa. A Arrudagem, como foi batizada, é um meeting divertidíssimo, que coloca juntos para papear, beber, comer e trocar histórias, membros de 4 gerações de uma família gigante. Minha avó tinha 14 irmãos (senão me engano) e para mim isso significa uma safra de primos de quarto e quinto grau que vou descobrindo e me encantando a cada ano. Sim, a maioria mora no Rio, mas isso não impede o contato, já que há um ativíssimo grupo de email que não para de colocar novos assuntos na roda.

Enfim, descobri que ter uma família em grande escala é algo mega benéfico. Contei isso pra a Michelle, que se inspirou, correu atrás com outros membros ativos da família dela e fez acontecer o encontro dos Pirola/Rossetto, em novembro do ano passado. Sim, eu consegui inspirar alguém em alguma coisa (que acredito ser super bacana) e isso deixa essa manhã fria, triste e cinzenta de pré-carnaval com alguns motivos para quem sabe sermos otimistas.

PS: E tiveram essa ótima idéia do mural de fotos e recados.

Gosto da chuva

2009-02-11T08:40:00.000-08:00

Quando você viaja e larga a vida "real" por um tempo, acha que saudades se manifestam somente com a falta de pessoas, lugares e comidas. Com a chuva rápida, tropical, de cheiro adocicado e gosto de verão brasileiro que caiu agora aqui em casa eu descobri que não era só pela família, os amigos, a minha rua e o tutu de feijão que minha nostalgia fervilhava.
Tudo é sabor e memória.

(Acho legal o verbo gostar porque na 1a pessoa do singular ele dá margens a dúvidas sobre seu sentido quando escrito. Pode ser "gósto" ou "gôsto". Eu sei que só humorista ruim explica a piada, mas eu sempre pirei nisso, valia comentar)

Safari para todos

2009-02-04T07:29:00.001-08:00

Sim, lá na África rolou safári e tudo mais. Consegui subir algumas boas fotos num flickr, que deve ficar cada dia mais incrementado. Não prometo nada, só que vou me esforçar pra dividir o máximo de imagens com vocês. Enjoy!

Monotemático

2009-02-04T07:20:00.000-08:00

Quando fiz meu TCC sobre vestibulandos de medicina uma das coisas que mais me intrigava era aquela opção por anos de estudo (e tortura de cursinho) com um objetivo fixo e imutável. A pessoa optava por ser uma pessoa monotemática. Para aqueles que buscam uma vaga num curso público de medicina a vida ganha uma dimensão só, um assunto só e aos olhos dos outros parece boba.

Desde que voltei e re-entrei no ambiente São Paulo-rotina de novo, depois que baixou o calor da poeira da viagem, depois que contei dezenas de vezes as mesmas histórias sem mudar o ânimo, senti que o vírus do assunto único me tomou. E não, não é de contar a viagem, pois essa vem sempre misturada com muita curiosidade minha de saber como está tudo por aqui. Às vezes acabo uma longa conversa com alguém e ouço “nossa, mas você nem contou nada da viagem”.

Mas agora que passou a folia da chegada, que já vi quase todo mundo mais de uma vez, começam a vir as perguntas “e aí, já arrumou algum trabalho?” ou "alguma coisa em vista?"
Poxa, é claro que eu quero arrumar um trabalho. Não só porque eu preciso de grana pra me reerguer e pagar o que estou devendo, mas porque eu adoro trabalhar.
Por mais currículos que eu esteja mandando, livros que esteja lendo, fotos que esteja editando, amigos que esteja colocando o papo em dia e gerúndios no vocabulário, enche o saco estar em casa sem hora pra acordar. Eu tô na disposição.

Quando optei por pedir demissão do trabalho em abril do ano passado, eu sabia que eu estaria possivelmente abraçando essa condição de desempregado por algum tempo na volta. É diferente de ser mandado embora, não há frustração ou rejeição, só de falta de realização, o que é bem diferente. É a fase, é a fase.

E mentalizando o bem sempre, para evitar que “emprego” seja meu tema único por muito tempo.

Amburu, o medrosinho

2009-01-12T05:31:00.000-08:00

Ele me via e saía correndo. Durante todo o tempo em que dividíamos o mesmo território, Amburu, o netinho caçula do Michael e da Jane, se cagava de medo de mim. Da minha cor. Quando eu tava sem camisa entao, era berreiro e fuga, na certa. Mas e nãe é que no ultimo dia, sim, só na jornada final, ele resolveu gostar de mim, ficar no meu colo e até chorar quando subi na moto para ir embora?

Vídeos do arquivo

2009-01-12T05:06:00.000-08:00

Nesse tempo todo pra cima e pra baixo nem sempre havia conexão boa o suficiente para subir vídeos no YouTube. Agora deixo vocês com alguns.
Esse é grego. Ah, substitua o "azedo" por "amargo", porque eu me cafundi com as palavras.

Verdades

2008-12-23T11:40:00.000-08:00

Você vai viajar e vai dar over-booking, vai ter excesso de bagagem, o vôo vai atrasar, vai ter turbulência, vai ter alguém chato sentado ao seu lado, vai perder bagagem, vai encalacrar na imigração, vão encrencar na receita federal, vai tomar facada do taxista, vai ter pulga no seu lençol, vai ter diarréia registrada no seu diário...
E saudades também.
E vai viajar de novo.

Falar e mostrar o Kenya

2008-12-22T12:27:00.000-08:00

Michael, ou Akech, paizão keniano, sábio, viajado, comilão, reclamão, inteligente demais

Com os pais, Michael e Jane

Amigo do Michael, cujo nome esqueci, sob a sua neem tree. Tanto as folhas como o caule dessa árvore são usados pelos nativos para curar tudo, de malária a dor de cabeça, de dor de corno a pedra no rim.

A saga do painel solar, contada alguns posts abaixo. Prova do crime. Ou da benção. Ainda (até agora, acredite) não sei.

Bateria e tomadas, com as luzinhas em baixo...

A primeira impressão de Jane ao ver luz an sua sala.

Vamo abrir um business?

Igreja, família. Sunday's best.

Fred e eu. Esse menino é muito especial. Acho que contei a historia dele aqui. A mãe foi assassinada em condições estranhas no vilarejo longíquo onde moravam. Ele e as três irmãs se dispersaram. Por alguma razão que eu não entendi, Michael conhecia a mãe dele, e o adotou. Fred é quem cuida da casa dos Odula em Homa Bay, como uma verdadeira dona de casa. Tem dotes aguçados para temperar e faz uma carne de panela excelente! Tudo isso num fogareirozinho a carvão, super pequenino. Antes de chegar em H-Bay, aos 16 anos, nunca havia visto um mzungo. Se recorda de perguntar a amigos se turcos e indianos eram mzungos, a resposta: "Não, quando você vir um, você vai saber"

RG do Fred. Repare na data de nascimento. E aí, o que é mais complicado, nascer dia 29 de fevereiro ou não saber quando é seu aniversário?

Minhas salas de aula... não curto essas grades.

Isso é coisa do Michael, quando foi diretor por lá durante 20 anos.

My job.

Se tem que ir pra algum lugar, tem que sair antes da chuva. 67km da Linha do Equador, amigo, chove legal aqui.

Esse é o Evance, meu irmão do meio com o filhinho dele. Tava uma escuridão na casa, mas tentei não usar flash, sob risco da foto ficar assim... tampis

Uma vaquinha no shopping center de Kaswanga, caminho pra escola.

Os caras mataram a menina, mas tavam borrados de medo. Depois de morta é só piada pra foto.

Do lado de casa. Mas confesso que não noiei. Tem tanto bode, rato, galinha mais interessante do que eu...

Tipo pardal de lá. Tá bom ou quer mais?

A cabra dalmata.

Creche ao lado de casa. Repara no garotão aí da frente como ele tá afim de aprender o alfabeto. A maior parte dessas crianças é orfã de pai e mãe, uma realidade comum demais por lá.

Lembra da galinha que chocava na melhor poltrona da sala?

Isso é mandassi, uma friturinha com consistência de bolinho de chuva, mas sem canela.

Esse é Amburu, o medrosinho fofo. Mais histórias dele mais pra frente.

Esse é o pequeno vizinho Brian, no meu primeiro dia. Mal sabia eu que ele seria meu unico motivo de estresse por lá. Ele e um amigo mais velho tinham por diversão maior a brincadeir de capturar passarinhos, quebrar-lhes as asas e ficar jogando-os para cima e velos cair. Riam de se mijar. Quando eu vi isso comecei uma campanha que deveria ter sido mais Capitão Nascimento style, porque um pouco antes de eu vir ele fez questão de quebrar uma asa bem na minha frente, foi instintivo, não deu... dei-lhe uma bicuda na bunda, pois não aguentava mais explicar que aquilo não se faz. Se fosse o Nascimento já tinha é quebrado um braço logo.

É assim que se viaja de Homa Bay até Rusinga Island. Éramos 14 nesse Corolla Wagon. 4 no banco da frente. Aqui o motorista senta no colo de um dos passageiros. E depois eu ainda tenho que ouvir nego reclamando de andar com 3 ou 4 no banco de trás.

Volta da escola.

A Skol do Kenya. Uma só durante toda a viagem. Ué, sem luz, eu prefiro abstinência do que cerveja quente, você não?

...

É mole ou quer mais

2008-12-21T18:31:00.000-08:00

Para quem acha que minha trip foi roots, copio abaixo email que recebi da minha amiga Andrea Nemoto, vulgo Deca, direto do Nepal.

PS A: Turquia, India e Nepal sozinha.
PS B: As singelas fotos do Kenya estão sendo selecionadas.
____

From: Andrea Nemoto
Date: 2008/12/20
Subject: Completei!

Oi a todos!
Mta saudade e mta historia pra contar apos caminhar por 18 dias, 211km, comecando de 800m chegando a 5416m, voltando a 1190m, subindo de novo a 3200 e descendo no mesmo dia a 1000m, acabando finalmente em 884.
Ufa!
Foi com certeza uma das experiencias mais incirveis da minha vida e desafiadoras tb. Mtas vezes pensei q nao ia aguentar, mas segui em frente e completei!

Confesso q nao foi facil, com noites mal dormidas por causa da altitude ou do frio (sim, uma noite a agua chegou a congelar no meu quarto e mtas vezes a agua estava congelada para escovar os dentes), respirando feito uma louca, acordando as 3:30 da manha para subir mil metros entre 4450m (onde dormi uma noite), ate o Thorung La Pass, ha 5416m e depois descer 1600m ateh Muktinath (3800m), tudo isso no mesmo dia. Um pouco de dor de cabeca, mtoooo frio (talvez -30 graus) e as pernas bambas. Sem contar nos dois seguintes dias sem quase poder caminhar, mas caminhando por 7, 8 hrs. Mas o pior eu acho q foi o ultimo dia, qndo subi de 2800m a 3200m e depois desci a 1000m e pela primeira vez na historia tive q concordar com meu guia e descordar do ditado q "para baixo td o santo ajuda". Nem sempre.
Nesse trekking aprendi q nem sempre descer eh melhor q subir e fiquei maravilhada com a alegria e simplicidade desse povo q faz td caminhando (sim eu tb vi dois poters - pessoas q carregam peso - carregando uma televisao e uma geladeira morri acima). Alem de cenarios lindos e um mar de montanhas gigantescas (q de 5416m nem pareciam tao grandes assim). Tb passei pelo vale mais fundo do mundo e eh lindo!

Foi uma experiencia maravilhosa q nunca esquecerei, mas bom tb estar de volta a civilizacao, nao ter q dormir em um quarto de madeira, qndo se estah -20 graus lah fora (pobre das pessoas q moram nesses lugares) e principalmente, lavar minhas roupas!
Agora ficarei mais uns 3 dias em Pokhara (onde estou) e depois mais um ou dois dias em Kathmandu e back to Europe.
Faltam 17 dias para estar aih com vcs e a saudade soh aumenta!
Bjos e amo vcs!

Voto de Boas Festas

2008-12-20T06:26:00.000-08:00

Reproduzindo piadinha infame do Marcio, queria desejar tudo de bom nesses últimos dias de 2008, ano tão especial para mim. A todos que já deixaram suas boas energias seja por aqui ou por e-mail.

Fiquem com DEUS, tudo do mais fino para vocês.

Personal choffeur da casa

2008-12-19T12:36:00.000-08:00

Chegado, São Paulo, telefone celular.
Quanta gente pra falar, ninguém pra falar.

Tentando organizar há 11 dias a minha mochila. Tentando.
Tentando baixar fotos e o iPhoto travando.
Tentando organizar meus arquivos bagunçadérrimos no Mac HD.
Tentando listar meus afazeres.

E os carros se multiplicaram, por Deus!
E eu fui convocado para ser o choffeur da casa nesses ultimos dias.
Até meu pai no banco de trás eu levei.

Tentando fazer uma nova seleção de fotos para colocar aqui.
Tentando.
Mas eu vou conseguir, o bodinho passa depois de duas cervejas.

Boa primeira Sexta-feira", com S maiúsculo, desde que cheguei.
O buteco sussurra baixinho: vem...
Boa sexta feira pra você!

Sobre voltar e ressuscitar

2008-12-15T17:37:00.000-08:00

De repente estava ali dentro do avião sentado ao lado de uma velhinha com um bafo monumental. Tentei socializar, ser educado, mas vi que eu não conseguiria encarar. De repente, meio Lexotan, que tal? O 747 da Lufthansa toca Cumbica. De repente estou de volta. De repente está tudo estranho. Uma estranheza familiar. Uma alegria esquisita.

Depois escrevo mais.

PS a: de repente alguém me viu andando de bicicleta pela zona oeste. De repente a pessoa deixa um comentário anônimo no blog. E eu, que queria passar anônimo por aí descubro que não posso nem pedalar mais irreconhecido num sábado de mormasso pela Z.O.

PS b: Aham, tá sendo difícil escrever aqui desde que tornei. Mas ainda tenho uma pá de foto pra pôr e textos e idéias e conclusões e outras coisas prolixas, mas que andam devagar por preguicinha...
Sinto dizer, mas acho que a morte iminente deste brogzinho está anunciada. Alguém tem um desfibrilador?
(comentaí!)

"Smile, you've been in Kenya!"

2008-12-08T18:05:00.000-08:00

Era essa a mensagem que ostentava um outdoor na entrada do aeroporto internacional Jomo Kenyatta*, em Nairobi. Parece-me uma coisa bem plagiada do aeródromo de Porto Seguro, fiquei esperando a minha fitinha do Bonfim. Foi uma alegria imensa chegar ao único lugar em Nairobi onde me sentia seguro. A cidade é ironicamente celebrada pelos viajantes como "Nairobbery", pelo calor com que os turistas são recebidos pelos meliantes. Crescido em Sampa, com 6 assaltos no currículo, viajando e cuidando de mim mesmo por mais de 7 meses, confesso nunca ter me sentido tão ameaçado/visado/alvo quanto em Nairobi. Considerada por muitos viajantes como a capital mais perigosa do continente africano, a capital queniana supostamente supera rivais de peso, como Lagos e Johannesburg.

Bom, mas o que importa é que cheguei em paz ao aeroporto. Que tomei as duas únicas cervejas em um mês. Que bati um ótimo papo-contraste com um jovem executivo da transportadora TNT recém chegado de Dubai e que buscava o sucesso a qualquer custo. Só falava das estratégias de como massacrar o chefe, subir rápido na vida e se aposentar aos 42 anos. Mas tinha sensibilidade suficiente para ouvir minhas opiniões contrárias, apelos de desaceleração dos desejos e ambição. No respeito, numa boa.

Na real, o Kenya foi assim comigo: no respeito, numa boa. Eu sempre tentando entender o que era tudo à minha volta e o povo tentando entender que meu nome era Felipe e não Mzungo. Que eu não era um banco americano de financiamento (leia-se bolso sem fundo), mas alguém que queria entender como era a vida e o que eles pensavam. Que queria sacar eles melhor, que prefere perguntar do que responder.

Um país generoso, que me alimentou de realidade e esperança, me mostrou alguns segredos, desmistificou tabus. Não sei como, mas não passei mal nem uma vez naquela terra, sem doenças, só resfriado. Depois de um tempo eu já não era mais atração quando cruzava a ruinha principal da cidade, adorava quando nem me notavam, quando era só mais um no campo de futebol.

Eu fui. I've been.
E volto.

*Jomo Kenyatta foi o pai da independência do país, em 1963, o líder-mor da nação. Engraçado o paralelo da sigla JK com John F. Kennedy e Juscelino Kubitschek. Ou seja, se quiser ficar marcado na história de um país, escolha nascer sob uma sigla que traga sorte.

E mata o pau

2008-12-04T10:24:00.000-08:00

Lembram da tal foto do Estádio de Atenas?
Achei.
Tá vendo o pontinho vermelho?

Pensar um pouco?

2008-12-04T04:16:00.000-08:00

Texto que tem tudo a ver com minha viagem, com a Africa, com o que vi e sinto. Recebi da Mari Bachiega, a "Amiga da 25 de Março", e foi escrito pelo Neto, diretor de criação e sócio da agência de propaganda Bullet, de São Paulo.

"Vou fazer um slideshow para você.
Está preparado?

É comum, você já viu essas imagens antes.
Quem sabe até já se acostumou com elas.
Começa com aquelas crianças famintas da África.
Aquelas com os ossos visíveis por baixo da pele.
Aquelas com moscas nos olhos.

Os slides se sucedem.

Êxodos de populações inteiras.
Gente faminta.
Gente pobre.
Gente sem futuro.

Durante décadas, vimos essas imagens.

No Discovery Channel, na National Geographic, nos concursos de foto.
Algumas viraram até objetos de arte, em livros de fotógrafos renomados.
São imagens de miséria que comovem.
São imagens que criam plataformas de governo.
Criam ONGs.
Criam entidades.
Criam movimentos sociais.

A miséria pelo mundo, seja em Uganda ou no Ceará, na Índia ou em
Bogotá sensibiliza.
Ano após ano, discutiu-se o que fazer.
Anos de pressão para sensibilizar uma infinidade de líderes que se
sucederam nas nações mais poderosas do planeta.

Dizem que 40 bilhões de dólares seriam necessários para resolver o
problema da fome no mundo.

Resolver, capicce?
Extinguir.

Não haveria mais nenhum menininho terrivelmente magro e sem futuro, em
nenhum canto do planeta.
Não sei como calcularam este número.
Mas digamos que esteja subestimado.
Digamos que seja o dobro.
Ou o triplo.
Com 120 bilhões o mundo seria um lugar mais justo.

Não houve passeata, discurso político ou filosófico ou foto que sensibilizasse.
Não houve documentário, ONG, lobby ou pressão que resolvesse.

Mas em uma semana, os mesmos líderes, as mesmas potências, tiraram da
cartola 2.2 trilhões de dólares (700 bi nos EUA, 1.5 tri na Europa)
para salvar da fome quem já estava de barriga cheia. Bancos e
investidores.

Como uma pessoa comentou, é uma pena que esse texto só esteja em blogs
e não na mídia de massa, essa mesma que sabe muito bem dar tapa e
afagar.

Se quiser, repasse, se não, o que importa?

O nosso almoço tá garantido mesmo...

“Fiat-lux”

2008-11-29T11:41:00.000-08:00

Eu gostava quando saía da minha casinha, trancava a porta e avistava a casa maior, com a luz do lampião escapulindo tímida pela porta e, às vezes, deixando nítida no chão a sombra de quem estivesse dentro. Talvez porque fosse rústico, diferente dos meus interruptores práticos, banais e eternos de São Paulo, que nunca me fizeram ter a preocupação se haveria querosene para queimar ou não essa noite.

Durante o dia, instalou-se aqui o maior fuzuê enquanto o eletricista Phillip e seu ajudante Tony colocavam para funcionar o painel de captação de energia solar e a bateria para armazená-la, além das tomadas para a turma da região vir recarregar seus celulares*. As paredes de barro de quase 40 anos, que requeriam a cada 2 ou 3 anos uma demão extra de argila, foram derrubadas há alguns meses e trocadas por tijolo e cimento, mais modernos, mais duráveis e, segundo eles, tudo tem de evoluir.

Na hora em que estreei a tomada, li na tela do meu celular “bateria carregando” e confesso que deu uma alegria, recíproca a de todos que ali estavam. Não teriam que pedir mais nada a Ruth (ver posts anteriores), pois o poder estava conosco. Até a bateria do computador eu recarreguei.

Tava achando o máximo até a noite cair e eu perceber que testemunhava um momento histórico, que essas pessoas de mais de 50 anos nunca tinham usufruído de um interruptor na vida e que as crianças (4 e 5 anos), nunca tinham jantado com luz elétrica. O lampião e o querosene se foi da vida. E era isso o que dava para mim um clima romântico, um clima de saudosismo do que eu não vivi, uma coisa exótica. Poxa, talvez isso fosse um dos aspectos que provassem para mim mesmo a cada noite que eu estava no interiorzão do Kenya, perto da fronteira com Uganda e Tanzânia. De repente, luz branca de hospital, o jantar perdeu a magia e as fotos sob a luz de lampião vão ficar pra museu. Os gatos estão assustados com suas sombras refletidas no chão, não as entendem.

Amanhã, prevejo, todo mundo da vizinhança vai chegar mais para conferir a novidade, munidos de seus carregadores de celular e de muitas perguntas e sorrisos. Não terão mais de andar até a casa da Ruth, agora possuem uma alternativa mais próxima (e por que não mais simpática?!).

Michael está contente que só, já que agora vai poder ler à noite, seu horário preferido, quando não está com calor. Jane vai poder cozinhar sem lampião e as meninas vão brincar até mais tarde.

Todos encantados com a luz que o msungo fez chegar, menos ele, que se questiona até que ponto essa gente não era feliz antes, sob as românticas e honestas luzes de querosene. Claro que o preço do querosene aumentava mês a mês, mas tinha seu valor estético, que talvez só o visitante apreciasse. A impressão que me resta é a de que a lâmpada fria nunca vai adquirir a beleza da luz do lampião, nem passando uma eternidade num salão de bronzeamento artificial.

*Instalação do equipamento de energia solar realizado graças a Jane Raper e Neil Stahl, amigos da minha mãe que vivem nos EUA e haviam doado a ela 1300U$ para aplicar numa obra de caridade a sua escolha. Por coincidência era quase a soma exata para a compra do aparato solar e ela optou por me repassar a verba, que foi revertida nesse benefício aos moradores locais. O povo daqui está muito agradecido tanto aos gringos quanto à senhora minha mãe, obrigado.

(The solar energy equipment was installed thanks to Jayne Raper and Neil Stahl, my mother's friends from New York, who provided her with US$ 1.300 to be used in some charity of her choice. By coincidence this was the value of the solar conversor and she decided that since Jayne and her studied African sleeping sickness their whole life it was well spent money in Rusinga Island. And there is no doubt about that!)

Kenyan first shots

2008-11-16T08:27:00.000-08:00

Post para os preguicosos, a ''turma das figuras''.
Ric e Marquito, enjoy yourselves.

Meus primeiros aluninhos. Nao, eu nao dou aula com o iPod, nesse dia eu tava soh monitorando provas. Alias, nao tem atividade mais chata que essa. Talvez soh monitor de museu e bilheteiro de estacao de trem. Mais alguma?
Mas a experiencia eh demais. No doubts.

Minhas irmazinhas Glorya e Tannya sob a luz do lampiao. Ca entre nos, dorei essa foto.

Diferencas?
Ou como diria Andre Abujamra ''alma nao tem cor''?

Aqui eh pior que Sampa no conceito ''choveu, fudeu''. Atolando geral.

Michael Odula, meu pai keniano. A barriga aqui eh simbolo de prosperidade. Ele ta me incentivando pra eu comer mais, pois assim supostamente os outros me respeitariam mais

Visual de tras de casa... not bad, hein!?

Primeira foto no Kenya... adoro os zoinhos esbugalhados, acho um charrrrme!

Flexibilidade

2008-11-13T05:44:00.000-08:00

Para voce, o que eh ser flexivel?
_ - -

O mundao brinca com a gente... e a gente brinca de volta.

Como quiseres, como quiseres, Maior.
Ponha um sorriso na cara e va'.

Primeiro post a energia solar e web via satelite

2008-11-10T06:18:00.000-08:00

Não imaginei que fosse me encaixar tão bem no life style rural e todos se surpreendem quando descobrem que só estou aqui na ilha há uma semana (10 dias no Kenya). Dizem que já ando como eles e que parece que estou aqui há mais de mês. Lógico que com o swahili não estou tendo a mesma facilidade do que com o italiano e não espero nenhum elogio quanto à minha performance no bat idioma deles. É complicado pra caramba, mas as 7 palavrinhas mágicas já saem com desenvoltura.

Não preciso nem dizer que quando eles falam entre eles eu não capisco un cazzo, a não ser uma palavrinha. Essa palavrinha me fez pensar muito como deve se sentir um negro ou um gringo no Brasil. Quando ouço “MZUNGO” eu tenho certeza absoluta que estão falando de mim, pois significa “homem branco” e não há nenhum outro num raio de 10 km ou, no meu caso específico, não vejo nenhum há mais de 5 dias.

Isso gera um efeito psicológico interessante, mas ao mesmo tempo estranho. Como não possuo aqui facilidades da vida urbana como água encanada, banheiro, privada, chuveiro, geladeira e luz elétrica, minha vaidade que já não era proporcional à minha altura, foi de vez pro saco. Até 2 dias atrás, quando fiz a barba (depois de 22; a última vez foi em Atenas na véspera de destruir minha mão esquerda) não havia me olhado no espelho por uma semana. E sinceramente não sei que efeitos o sol tem feito na minha pele, já que o remédio anti-malária tem como um dos efeitos colaterais facilidade para queimar a pele. Bicho, só um pouquinho de UV e parece que você derramou cenoura&bronze ali...

Estou morando no simpático bairro de Kaswanga, em Rusinga Island, perto de Mbita, que é perto de Homa Bay, que é perto de Kisumu, que é longe de Nairobi, que é bem longe de São Paulo. Estou com saudade, mas estou adorando isso aqui.

Bom, sobre o lugar há muito a se falar. Primeiro, que é bonito, na beira do Lago Victoria (onde nasce o rio Nilo, no Uganda), que muda de cor, de azul pela manhã para cor de toddynho ao entardecer. Que moro numa colina há cerca de 1,5km da margem do lago, o que proporciona uma sensacional vista. Atrás da casa sobe uma montanha bem alta, cujo nome não me lembro agora, mas é bem alta, acredite em mim, e estou com vontade de subir nela, só estou esperando o momento (e o guia) certo. É um sítio encaixado entre uma porção de outros, sem nenhuma cerca entre eles. Ou seja, é um tal de bode do vizinho entrando no meu quarto quando eu vacilo e deixo e porta a aberta, burro chorando de hora em hora e vaquinhas com aparência bem saudável (devido aos belíssimos cupins no lombo) mugindo by my door. Isso porque eu só falei no do que é dos vizinhos. As nossas galinhas mereceriam um estudo antropológico abalizado conduzido pelo Prof. Edmilson Neckless, da Fundação Casper Libero. Só digo que a mais suculenta delas passa horas ocupando a melhor poltrona da sala para chocar seus ovos. E ai de quem ousar sentar ali.

As pessoas são a parte importante da coisa. A razão que me faz ficar aqui. Michael Odula é educador premiado pela ONU e o escambau. Já deu palestra, seminário, sermão no mundo inteiro. Era diretor da Tom Mboya High School, onde dei minhas primeiras aulas da vida nessa semana, e tocou o terror naquele monte de adolescentes por mais de 20 anos. Hoje faz parte do board e apita um pouco.
Jane, a esposa dele, é um amor. Inteligente, lava, cuida de duas netas que moram aqui (Tannya e Glorya, 5 e 4 anos, respectivamente), cozinha no fogão à lenha sempre para mais de cinco pessoas, limpa a casa, cozinha de novo e vai na igreja adventista todo dia às 5 da matina. Pô, só de agüentar pastor berrando, aleluias e améns a essa hora, eu já tiro meu chapéu. Mas ela é mesmo sensacional, fala inglês super bem (desconfiem dos meus critérios, por favor. Tenho certeza que a maior parte dos leitores não compreenderia uma frase sequer), é inteligentíssima, faz altas perguntas, é super interesaada pela minha cultura e cozinha muito bem. Só pra dar um gostinho, comi uma das melhores carnes da minha vida há uns 5 dias: picadinho de antílope. É, parece que o bichano tava devastando uma plantação aqui de cima da colina e a turma armou uma armadilha e capturou o animal (eufemismo para matou com um monte de golpe de lança). Bom, o prato é exceção, não regra, então parece que vou ter que me contentar com a degustação única.

As aulas, esqueci das aulas. O calendário letivo mudou esse ano e novas datas foram fixadas, no fim das contas acabei chegando no finalzinho do ano letivo e só pude dar uma semana de aula e não foi pra criançada pequena, mas para um monte de marmanjos num internato colegial há uma meia hora de caminhada daqui. Massa, todos me ouvindo com uma atenção budista, nunca tive atenção assim nem de uma namorada. Tinha liberdade total da diretoria para falar sobre o que quisesse. Ótimo, introduzi de leve (sem trocadilho) com uma rápida historia do Brasil já mostrando nossas conexões com a África e ganhando a simpatia deles. Daí pra frente foi ripa na chulipa, muitas perguntas sobre tudo. Sistema educacional e político brasileiro, desigualdade social, liberdades sobre casamentos poligâmicos e claro, como não poderia deixar de ser, o esporte de Charles Miller. E tome perguntas sobre escolinhas de futebol, apoio do governo (?!?), de onde vem o Ronaldinho e sobre os clubes locais. E como não poderia deixar de ser, fiz uma lavagem cerebral, mostrei os fatos e provei por A+B que o SPFC é o melhor clube do mundo. Converti 160, pastor! Claro que depois falei de coisas serias como AIDS, DSTs, camisola e preservação ambiental. A ordem eram assuntos para descontrair antes da semana de exames finais.
Dado o pedido de todos ao diretor para que eu não fosse embora, acho que consegui entretê-los legal.

Ah, para que você não pense que isso aqui é um fim de mundo sem luz e muito menos sem internet e que estou virando um selvagem só porque já como com as mãos em quase todas as refeições (sim, de couve a peixe, de carne a repolho, tudo com os dedos, só trazem colher quando tem arroz) eu vou te contar que tem a casa da Ruth, há uns 15 minutos de andança daqui, que é a única da área com painel de energia solar. Não preciso nem falar que tem uma fila de celulares para carregar todo dia, né? Mas vou te falar que fico mó constrangido de ir lá porque há uns 5 dias o filho dela foi atropelado por uma moto e tá mal no hospital, com suspeita de traumatismo craniano. Quanta tragédia, né? Bom, a bateria está nas ultimas, minha cama está chamando e amanhã eu tinha pensado em tentar dar uma volta na ilha (tem 40km2), mas a chuva cai macia no teto de ferro e dependendo de como tiver amanhã de manhã, posso me render aos encantos do meu cobertorzinho roubado do avião da British.

E torcer para o filho da Ruth ir melhorando e ela estar de bom humor amanhã quando eu baixar lá com o computador para carregar pela primeira vez. Alguma coisa me diz que eles nunca viram um notebook, e convenhamos que um Mac “mzungo” não é nada discreto para fazer contato de 3o grau.

(texto escrito dia 7/11/2008)

PS: Parabens pra Tali! Minha chefinha querida que me ensinou a tecnica do mata a cobra e mostra o pau. Ou seja, como ja falei demais aqui no blog, ja matei muita cobra e agora falta subir essa fotos aqui pra acabar o servico e para que tenham certeza que eu nao estou na minha casa na zona sul de sao paulo enganando a todos!

PS2: realmente escrito com energia solar, enviado por net via satelite e tem um hipopotamo aqui na minha janela.

-->Ta bom, o hipopotamo eh mentira. ;)

A copia do email pros meus pais

2008-10-30T02:15:00.000-07:00

Recebi muitos emails de apoio e desejando boa sorte desde que cheguei aqui na Africa e coloquei o post abaixo. Entao faco questao de responder a voces com um email tambem.
Saudades
---
Queridos, bom dia!

Preciso escrever mega rapido, so
Sorry nao responder seu belo email a altura... voce sabe como sao esses cybers e os rushs dessa vida. Estou em Home Bay, num cyber muuuuuuuuuuito quente, dormi na casa do pai do victor, o michael e agora estamos indo rumo a RUSINGA ISLAND, que eh onde vou ficar com ele e a esposa Jen. Victor mora em Kisumu, ha 4 horas de viagem pesada de onibus daqui. Kisumu eh a 3a maior cidade do Kenya. Nao achei protetor solar aki, vou pedir pro victor procurar isso em Kisumu e trazer no final de semana.

OK.

O trabalho eh numa escola de high school ateh 19 anos em que o pai do victor era diretor. Nao tem home page, nada disso... Tem meu telefone que vale tanto qaunto o do Victor.

Meu numero eh: 00 254 734 689 650 e deve funcionar na ilha. De vez em quando tem gerador la pra carregar a bateria do celu e soh.

ATENCAO: LA NAO TEM NEM LUZ ELETRICA, INTERNET PROVAVELMENTE SOH DAQUI A 12 DIAS (13/11), QUANDO DEVO VOLTAR AQUI A HOMA BAY (A UMA HORA DE RUSINGA ISLAND).

Estou tendo momentos de grande choque, mas coisas belissimas estao rolando tambem! O povo eh muito bom comigo.
Andei sozinho ontem um pocuo pelas redondezas da casa do michael e foi bem sussa. todos falam olha o Mzungu (o branco), mas depois de um sorriso e umas palavras ficam bem docs e curiosos.

Saudades, e beijocas mil
Filhote

PS: o busao indo de Nairobi pra Kisumu tava a milhao numa reta quando freiou bruscamente. Toos aflitos olharam pra frente, curiosos e assustadissimos. Do meu lado esquerdo passa um casal de zebras que acabava de atravessar a estrada. Estavam apavoradas. Nossa, dae comecou a cair a ficha de onde estou. Antes eu soh tinha visto jegues e cachorros cruzar meu caminho...

A culpa é sempre dos outros

2008-10-27T16:56:00.000-07:00

Pronto, pus a ultima leva de fotos do Kosovo. E você que é leitor, mas não fica olhando as coluninhas da direita deve até estar pensando que por lá eu continuo. Pois é, você que leu dois post abaixo e viu como o Vanderlei Cordeiro de Lima zicou indiretamente a produção de conteúdo, aqui vai um mea-culpa.
Na verdade é um altrus-culpa.

Sim, eu tava com a mão ruim, mas podia ter tentado por mais fotos pelos menos, talvez as do Kosovo, que ja tavam prontas e legendadas, mas não. Apareceram pessoas no caminho, pessoas, elas sempre elas, a razão da minha viagem. E pessoas tem idéias, e pessoas falam, e eu falo também. E tudo isso requer tempo. E foi isso o que faltou para dar um tapa aqui no blog com calma e carinho que você, leitor (nossa, adoro uns editoriais de revista femininas), merece.

Acabei de fazer as contas, e saquei que deixei o Kosovo no dia 23 e setembro, ou seja, há mais de um mês. Eu até que estava indo bem antes, com uma semaninha de delay só, até eu às vezes acha que estava up to date ou live. Mas daí desandou a coisa. E paciência.
Na hora que der, vou escrever, mas é muito universo novo atrás do outro. Imagina escrever sobre a Turquia quando já se está em Berlim? Pois é, não to reclamando, podia tá escrevendo matéria paga sobre loja de decoração da Teodoro Sampaio e com chefe chato pra editar. Eu sei disso. Tô é feliz por ter tanta coisa legal pra escrever, mas vai ficando pra depois.

Pelas minhas contas ainda quero falar de Turquia, Grécia, Berlin e Londres. e mais episódios e mini-crônicas sobre pessoas desses lugares, que quero dividir com vocês.
Mas dá pra falar sobre a Tate Modern estando num hoteleco no centro de Nairobi? Não é melhor sentir e pensar o lugar onde se está?
O que você (é, você mesmo, meu amigo, parente ou desocupado) acha?

Hotel Central Park, Downtown Nairobi, Kenya, 03h18am

PS: a partir de agora vou deixar atualizada só a coluna dos lugares por onde já dormi, o resto fica muito fora do compasso demais. Talvez quando tiver mais net, menos gente interessante e mais tempo elas voltem a ser atualizadas. Obrigado por me ler.

Live from Kosovo - Parte 3/3

2008-10-27T15:17:00.000-07:00

Primeiro clique em Prístina, primeiras impressões. Muitos gatos, muito lixo. Até nos olhos dos felinos se percebe que o lema aqui é sobreviver.

Atentos a tudo e a todos, os corvos infestam o país. Vigiam os que estão embaixo, conectados com a necessidade de se alimentar e procriar. Gritam e irritam. Alguns dizem até que por aqui os corvos de verdade são brancos e andam em Toyotas da mesma cor, com duas letras impressas na porta.

O que é colonização nos dias de hoje?

E tome duas horas ouvindo esses cidadãos pregarem o Islã, exaltando o Ramadan e os ensinamentos do Profeta. Ele leu e releu o ensinamentos, mas confesso ter entendido muito pouco. Primeiro dia em língua albanesa.

Recém nascido, com originalidade e vitalidade de quem percebe o quão precioso é o direito de (re)viver.

Bardh, meu primeiro chapa kosovar, e a namorada Tonjeta (se lê Tonieta), na pracinha em que os conheci matando tempo fazendo uns cliques. Aqui, inglês se aprende ouvindo gangsta rap e Linkin’ Park. E o dele era bem bonzinho.

Chá pra tudo, em especial para matar o frio, que nem o aquecedor consegue direito.

E você, o que vê nesses olhos?

É esporte nacional da terceira idade masculina jogar xadrez. Cada um leva seu tabuleirinho de feltro enrolado e as partidas se estendem por horas. Tentei jogar uma partida contra um desses feras e fui absolutamente massacrado em poucas jogadas, como nunca antes na minha vida de Kasparov tropical. Comecei ali a aprender minhas primeiras palavras em albanês, mas confesso que só o “obrigado”, a aparentemente simples palavra “faleminderit”, demorou uns 3 dias pra entrar na cachola.

Tem em tudo quanto é lugar, mais do que pomba.

Na Alemanha ou no Kosovo? Você diria que são muçulmanos? Que tal repensar seus estereótipos?

Destruindo a velha e surrada escola de contêiner porque...

Os americanos construíram uma nova pra gente, de alvenaria, com pintura e até uma bandeira deles na porta.
Destruindo a velha e surrada escola de contêiner porque...

A termelétrica deixa um perfume delicioso para os moradores da pariferia de Pristina

A diversão dos meninos grandes da periferia é o carrossel que premia quem conseguir pegar o já surrado macaquinho de pelúcia pendurado. O prêmio? Mais uma volta, de graça, para tentar a sorte de novo. Doce ilusão.

O futuro

Live from Kosovo - Parte 2/3

2008-10-23T14:18:00.000-07:00

Guerra é bom pra economia, diria George Walker...

Jack, Professor, Michael e o Dinamarquês esquisitão: o segundo velhinho é um dos caras mais respeitados e ensinou muito sobre os hábitos e a cultura dos kosovares. Conseguiu nos levar ao primeiro museu nacional, que ainda será inaugurado daqui há alguns meses.

Fumaça ao fundo da cidade, só um terreno baldio pegando fogo, mas dá para ter noção do que eram os alvos atingidos nos bombardeios de 1999.

Polícia da ONU: mais um carro para a coleção de automóveis-marketing internacionais. Essa polícia não possui hoje, de fato, nenhuma autoridade nem legitimidade para reprimir ou coibir quaisquer tipo de agressão ou infração.

Armas de guerra, brincadeira inocente nas futuras peças do novo museu.

Adem Jashari uma espécie de herói nacional. Líder do Exercito Republicano do Kosovo, lutou com mais um parceiro para proteger sua casa de 70 soldados sérvios, dos quais matou quase metade antes de ser executado. Potencial enorme para Che Guevara dos Bálcãs à medida em que a história for contada. Já há dezenas de livros e camisetas com sua imagem.

Nas grades do parlamento fotos das vítimas dos conflitos de 1997 a 1999. E muitas flores frescas, prova de que a dor não se apaga com os anos.

A zica de Vanderlei

2008-10-20T16:31:00.000-07:00

Galera,
esse blog parece que perdeu o pai, né não?
Mas né nada disso não.
Numa inesperada e adrenalizante empreitada para imitar o martir do padre irlandês nas Olimpiadas de Atenas, em 2004, eu adentrei ilegalmente o estadio olimpico de marmore da cidade supracitada para uma memorável volta olímpica ao melhor estilo Vanderlei Cordeiro de Lima. E foi incrível, acreditem. No entanto, sem meus oculos nao pude distinguir ao longe quem eram as pessoas que repentinamente apareceram na grade. Cagao como todo bom infrator, deduzi que eram "us hómi" e corri mais ainda pra pular a cerca. Moral da historia: pus a mao de mal jeito, machuquei ligamentos, nao senti nada porque tava adrenalizadissimo, fui encher a cara com os amigos, capotei no hostel e acordei as 2 da matina chorandod e dor e rumei pro hospital.
Por isso tenho ficado longe do computer. Pelo menos 10 dias de tala ate meio ante braço.
E se voce, por acaso, for brasileiro, tiver de bobeira ou afim de que algo ruim aconteça com voce, basta correr nas imediacoes do estadio olimpico de atenas. Eu agarantio.

Catando milho no teclado, eu me despeço com saudades. E vontade de contar muita coisa.

PS: claro que tem foto disso e que vou por assim que der... ainda faltam as do Kosovo, não esqueci não.

Live from Kosovo - Parte 1/3

2008-10-08T13:55:00.000-07:00

Pronto, finalmente temos imagens kosovares. Fiz uma pré-seleção e deu muitas fotos. Dei uma enxugada e ficaram umas 35. Diminui o peso delas no photoshop uma por uma e aqui vai uma parte. Quem tem blog sabe como dá trabalho subir tudo isso de imagem, ainda mais com uma conexão de um pininho de wi-fi roubado do vizinho, mas isso é problema meu. Bom, dividi tudo em 3 partes e deixo vocês agora saboreando a primeira. Vou tentar atualizar as colunas da direita. Por favor, emitam opinião sobre as colunas da direita. Supostamente elas são as que estão mais up to date na viagem.

Gostaria de dizer como quem não quer nada que realmente gosto demais quando aparecem comentários (aqui) e emails inesperados (no meu gmail). Então, se você se considera uma pessoa inesperada, apareça porque o viajante aqui se entretem demais. E pensa muito, muito mais do que você pode imaginar, nessas pessoas improváveis e de alguma forma importantes.

Junto com os amigos Edo, Tonjeta, Bardh e Suad curtindo um heavy metal de Pantera a Soufly (eu juro!) no Prístina Rock Bar. Tudo isso, claro, enchendo a cara de... chá com bolachas! Tinha que mostrar a prova. Balada surreal de Ramadan.

Suad, meu chapa com cara de chicano, matando tempo nas entediantes tardes de Prístina.

Imagem para descontrair: sósia kosovar do meu irmão Eduzinho Stryjer junto com uma van da cerveja Foster’s (ele era o representante) com uma fotona do Kelly Slater impressa. Cena surreal para uma cidade há 700km do mar e que bebe menos cerveja que a minha amiga Cíntia Lucas. (Aliás, saudações a Slater pelo seu nono título mundial. Dou graças a deus por já tê-lo visto surfar em Pipe com meus próprios olhos.

A ponte de Mitrovica separa dois países numa mesma cidade: Sérvia e Kosovo. E sim, há tensão.

Sem gracinhas na ponte.

No lado Sérvio da ponte você parece estar na Sérvia (ortodoxos), tanto pelas placas dos carros, como pelas agencias do correio, que não são as mesmas que prestam serviço aos kosovares (albaneses / muçulmanos). A pichação na parede ajuda a constatar isso.

Futebol entre grades no bairro sérvio.

Sim, eles acompanham os noticiários e tomam partido.

Gerador é um dos itens mais presentes no comercio de Mitrovica. Instabilidade de republica nova, sabe como é?

Uma das poucas igrejas intactas após o bombardeio das forças aliadas da OTAN. Estima-se que cerca de 86 foram completamente destruídas em todo o Kosovo. Sim, eu disse “aliadas”.

Na terra de Fernanda e Oswaldo

2008-10-02T06:14:00.000-07:00

Antes de falar do Kosovo eu devıa ter colocado esse texto sobre o paıs vızınho em que passeı alguns poucos, mas belos dias. O texto ja tava pronto ha muıto tempö, mas para dımınuır essas fotos no photoshop eu levo algum tempo e nao havıa baıxado todas da camera aında, por ısso segue atrasado, mas segue. E o Kosovo, maıs aprofundado, ılustrado e explıcatıvo vem nos proxımos posts. Divirta-se, leitor.

Não existe na Europa uma nação mais verde que o Montenegro. É impressionante a quantidade de florestas, rios e montanhas preservados. A cada curva da estrada você se pergunta onde vivem aquelas pessoas que passam pela rua, talvez em alguma casinha escondida no fundo de um bosque. Com as temperaturas despencando e o outono chegando sem dó, as folhas adquirem múltiplos tons antes de fazerem o anual skydive sem pára-quedas e isso é lindo. Diferenças entre as estações quase não existem na minha terra e esse fato justifica fotos de folhas sem muito critério.

Fıapo de sol entre as nuvens. Esse eh o lado pequeno do fıorde.

Só com palavras eu consigo provar que Kotor é um lugar de cair o queixo. O mar beija a terra em praias com areia e água transparente, verde esmeralda, “ainda mais bela que na Croácia”, dizem os montenegrinos, arrastando a sardinha para si. E do mar sobem fiordes altíssimos, que vão entrando em baías recortadas que tornam o cenário uma espécie de lago gigante de água salgada. Lá de cima dos fiordes a impressão é de que o mar é uma calma lagoa de verde impressionante. Mesmo com o tempo nublado não havia a menor dúvida disso.

Galera Croacıa-Montenegro: Yan, Catarına, Isabel, Ross, Steve, Lara, Oda e eu

Kotor fazia parte do reino de Veneza, e sua cidade velha (Stari Grad) está entre as mais belas do mundo (patrimônio da UNESCO, claro) e seu castelo do alto do fiorde, a 530m, é um espetáculo de paciência e estratégia de construção. Muito fôlego para subir a hora de escadaria morro acima, mas o visual compensa a cada instante.

Tıa Vucaçava, mega hosptaleıra e gente fına

Em Kotor arrumamos um quartinho na casa da simpática dona de casa Vukacava (pronuncia-se Vucaçava), que me adorou e só ficava repetindo meu nome: Filiiiipe, ohhhh Filiiiiipe. Depois fui descobrir que é o nome mais comum do pais, mais até que João ou José. A comunicação era complicada e dá-lhe mímica e livrinho de frases em sérvio, que no fundo não salva não, pois sempre que você precisa “daquela” palavra, não acha. Mas os montenegrinos são o bolso balcânico mais easy going, considerados pelos vizinhos como preguiçosos e desocupados. Não, não vou dizer que é a Bahia dos bálcãs, meu rei.

Clımınha relax

Vısual de cıma do castelo, a 530m, mas o fıorde sobre maıs aında

Sobe, sobe fılhote

Jantamos num restaurante com sardinha e lula frita por um preço bem honesto e comer alguma proteína que não seja salsicha me animou muito, fora que tava bem bom. Ah, há quanto tempo eu não comia num restaurante, de sentar, chamar o garçom e deixar gorjeta...

Vaı um hamburgao sarado???

Realmente o leste é muito mais barato do que a Itália e estou conseguindo manter, com transportes, uma media de 30€ por dia de gastos. Isso é bastante pouco, considerando que o guia Lonely Planet orça 50€ diários pra essa região. E o rango que vai aparecendo compensa muito. Tipo hambúrgueres sarados por 1€ e Coca e cerveja de meio litro por 60 centavos.

De Kotor a galera seguiu rumos diferentes. Ross e Steven voltaram pra Croácia. As portugas (elas mesmas se chamam assim, é carinhoso tipo “brazuca”) rumaram a Belgrado, o galês Yan foi direto pro Kosovo, eu e Oda, a argentina sortuda, rumamos pra Cetinje (pronuncia-se Cetine), a antiga capital de Montenegro. Chegamos lá embaixo de uma chuva desgraçada que caía e parava por alguns instantes, céu sempre carregado. A temperatura foi baixando. Minhas roupas de verão se mostrando completamente inúteis e meu único moleton, que eu achava grosso e potente, está fazendo cócegas nesse frio. Agora a missão é achar um casacão potente e barato.

Frutas tipicas

Cetinje tem cara de cidadezinha do Canadá, mesmo que eu nunca tenha pisado lá, e as folhas de mapple no chão me lembravam disso. Calmo, muito calmo demais e pruma cidade que já foi capital, 12 mil habitantes é praticamente deserto. Tem um monastério lindo, com belos ícones pintados a mão e restos mortais de vários santos, como João Batista. Acho essas coisas meio bizarras. Local de peregrinação, apesar de ver pouca gente por lá. Com esse frio, é necessário crer e ter fé. As pessoas são muito devotas e passam horas diante das imagens.

De brınquedo?

Tem um parque bem bonito e cafés que parecem ser aconchegantes com um certo calorzinho. De resto, nos enfornamos dentro perto dos aquecedores e entornamos chá a rodo. Logo na chegada a Cetinje conhecemos Marine, uma francesa que fez teatro e estava viajando sozinha. Ela queria pegar uma trilha pra ir a pé de lá até Kotor, sempre sozinha. Depois louco sou eu... No fim, achei um lugar pra dormimos nos 3 por 40€. Era um quarto de hospedes de uma casa de uma família simples e simpática, com duas meninas de 21 e 23 anos que faziam faculdade na capital Podgorica (pronuncia-se Podgóritsa) e falavam um inglês suficiente para nos entendermos. A geração comunista domina apenas o sérvio e não fala um A da língua da rainha, só arranham um nadinha de Russo e Alemão. Já a nova turma tem boas aulas na escola e parece que a língua será cada vez menos uma barreira para os viajantes que pisarem por aqui. Ah, vale destacar o susto que levei quando entrei no quarto e sobre o armário da cozinha estava exposto com pompa um revólver calibre 38. Fique morrendo de medo daquilo e resolvi tirar dali, pois vai que dá um terremoto, aquilo pode causar um acidente. Guardei na gaveta. Não sei que simbolismo tinha aquilo, mas resolvi dizer ao dono da casa que por não achar seguro, guardei. Ele começou a rir e me mostrou que era de brinquedo, do filho deles, e até as balas fakes dentro do tambor eram de ferro. Fiquei chocado.

Catedral ortodoxa de Podgorıca, em reformas

Choveu em pancadas assustadoras, mas mesmo assim, durante algumas brechas de sol demos uma passeada e saímos de casa. Cozinhamos uns macarrões e sopas, óbvios. Passamos ali duas noites. Depois seguimos para a capital mais sem cara de capital do mundo, Podgorica, onde Oda rumou para a Albânia, com destino à Grécia e eu fiquei dando rolê o dia todo pra esperar um busão pra Prishtina, capital da Republica do Kosovo, que partia às 21hs. Nesse meio tempo comi um maravilhoso sanduba de frango grelhado e um outro com um dos melhores presuntos-cru da vida. Tudo isso regado a cervejinha de 60 cents meio litro. Conheci um garoto polonês, o Vodo, que estuda geo-política e faz uma tese sobre a independência de Montenegro. Ficamos tomando uma breja, ele me deu altas informações e facilitou a compreensão de questões da nação.

O ônibus de 9 horas para Prishtina já é uma outra história. Junto com o Kosovo, que deıxou a todos curıosos...

PS: o título desse post é só para que todos percebam de vez que eu não sou criativo e consigo sem esforço redigir coisas medonhas. O senhor Dedé Laurentino tinha razão quanto à minha falta de criatividade. E essa é mais uma prova disso.

Mas justo no Kosovo, meu filho?

2008-09-29T10:27:00.000-07:00

Quando eu disse que cheguei no Kosovo soh ouvı todo mundo dızer que eu era maluco, demente e sem nocao. Quando deı mınha prımeıra camınhada pela capıtal Pristina e vı que um em cada tres carros cırculando era uma pıcape Toyota branca com as letras UN estampadas garrafalmente na porta, ja penseı o famoso: "caraaaaaaaı quıcotofazenaquı???". No ınstante seguınte eu devoreı uma bureka de carne, salgado local, e comeceı a achar dıvertıdo. Nao, nao teve nenhuma mına terrestre.

E depoıs foram maıs outro quıtutes e outros e outros... ateh que resolvı dar uma volta pela cıty e fazer uns clıques que maıs pra frente colocareı aquı. Quando de repente vejo um cara com uma bat camera super choptchura fotografando uma menına bem batuta. Olheı pros doıs e comeceı a conversar, ele falava um ıngles que aprendeu vendo fılmes e ouvındo Snoopy Dog, mesmo assım era melhor que a menına do servıço de turıstas de Montenegro, a maıs proemınente lınguısta que encontreı naquele paıs. Gente fına fomos trocando fıgurınhas de foto, guerra, servıos e musıca ruım. Moral da hıstorıa, fıqueı amıgo do cara e de maıs todos os amıgos dele e o Kosovo tomou uma cara famılıar.

Passeı uma semana pra cıma e pra baıxo com eles, fuı na mesquıta, entendı o Ramadan, fız ateh jejum, aprendı um pouco de albanes, comı coısas especıaıs, entrevısteı o fodao da ONU, entendı bem melhor o conflıto, entrevısteı uma porrada de gente, aprendı a andar na cıdade, a pegar onıbus e a perguntar (e prıncıpalmente) entender o preço das coısas. Fıqueı chocado quando vı que nınguem achava que eu era grıngo e me perguntava tudo na lıngua deles (albanes) na rua ou quando eu entrava numa loja. Dızıam que eu tenho cara de kosovar. E olhando pro lado eu vıa: eu tınha mesmo.

Louco nao sou eu. Louco sao meus paıs que me deıxaram ır pro Kosovo.

PS: e agora que gosteı?

Um emaıl ınspırador

2008-09-28T07:23:00.000-07:00

Dıa desses recebı um emaıl com o seguınte tıtulo:
"Por incrível que pareça conheci você na 25 de março"

Nao entendı nada a prıncıpıo, nao vou na 25 ha maıs de 6 meses.
Qaundo termıneı de ler o emaıl me deu uma força enorme pra encarar um frıo do dıabo em um busao de 10 horas do Montenegro pro Kosovo.
Dıvıdo com voces.
___

Um sábado me liga uma amiga - Mari vamos na 25 de março comprar as coisas para festa junina? - claro a final é só a "25".
Cansada de tando andar e sem coragem de subir a ladeira do porto geral em plena hora do rush, resolvemos almoçar por lá em um restaurante árabe, que por sinal não fomos as únicas a ter a mesma idéia......No começo sentamos sozinha ate o momento em que uma mulher nos pediu licença para divivir a mesa conosco...parecia que também estava querendo fugir da 25, o engraçado é que no exato momento em que ela sentou do nosso lado eu e minha amiga conversavamos sobre uma futura viagem que estavamos planejando fazer, a partir dai está mulher começou contar a fantástica viagem que seu filho fazia pelo mundo. Um almoço que levaria apenas uma hora e meia se estendeu para três horas.
No final a sua mãe me deu um cartão com endereço do seu blog e seu e-mail, guardei afirmando que entraria em contato, por isso que estou te escrevendo (levei um tempo, pois encontrei o seu cartão perdido na bolsa). A verdade é que amei o seu blog, a sua coragem e seu desprendimento.... o fato é que não falta desejo em todos de fazer o que você fez o que falta é coragem e o engraçado é que temos medo de algo que não existe, pelo menos fisicamente.
Estou guardando dinheiro já faz um ano e pretendo guardar por mais dois anos para conseguir viajar sem ter hora ou data para retornar, mas não sei ate que ponto isso se torna "aventureiro" já que de certa forma está tudo planejado...
O fato é que foi bacana ter conhecido um pouco da sua história ... foi inusitado
Abraços e boa jornada

Mariana Bachiega

Nessa terra de gigantes

2008-09-19T08:05:00.000-07:00

A primeira coisa que reparei quando desembarquei do ferry na Croácia foi o tamanho dos marinheiros no cais do porto. Não me leve a mal, não sou de reparar em homem, mas foi impossível não notar o quanto aqueles dois pareciam jogadores de vôlei. E o aparecimento de Shreks foi sucessivo durante todos os dias, nem tão feios, nem tão simpáticos.

Minha segunda surpresa foi quando pedi um café e me trouxeram um copo d’água (da torneira, for sure) mas com 3 cubos de gelo dentro. Bicho, sabe há quanto tempo eu não bebo água com gelo dentro? Os italianos não sabiam que gelo serve para fazer algo além de sorvete e granitta. Foi nesse exato momento que comecei a gostar da Croácia e que, consultando meu Lonely Planet, descobri minha primeira palavra em croata e agradeci à garçonete bem interativa: hvala.

Pequenos

Daí apareceu o Mladen, dono do hostel que veio me pegar e que sabia falar inglês. Três palavras, mas sabia. E rádio verbal do cara só tocava: “no prrrroblem”, “Brrrãzil, Brrrãzil” e “Argentinian boy your room”. Confesso que fiquei bem preocupado com essa última parte e já tava achando esse negócio de intercambio cultural o maior cão até chegar na pomposa e recém acabada casa do senhor de sorriso fácil e camisa havaiana aberta até o quarto botão. A mulher dele foi incumbida de mostrar meus aposentos e, após 3 lances de escada e 5 “no prrroblem”, ela abriu a porta e acordou o argentino. Fiquei meio com vergonha e meio rindo (com risadinha de brasileiro sempre à posto pra sacanear um cucaracho). Mas o cara no fim era muito gente boa e, apesar do bafo de Lula depois de tomar Providência, me convenceu a não subir mais na Croácia, porque Split e Hvar nem eram tão bacanas como Dubrovnik. E levou de brinde muitas dicas do Marrocos.

Dos locais, simpatia logo de cara só da garçonete do café do porto e do Mr.Hawaiian Shirt, o resto é meio duro, meio travadão. Só que, como sempre, a técnica do sorriso e das 7 palavrinhas funciona:

- Bog: oi

- Zbogom: tchau

- Molim: por favor

- Hvala: obrigado

- Da: sim

- Ne: não

- Zao mi je: desculpa

E daí o sorriso de volta e a boa vontade é quase certo.

Voltando ao começo: Dubrovnik é a cidade costeira mais ao sul da Croácia, fazendo quase fronteira com Montenegro e Bósnia, e foi definida por Lord Byron como a “Pérola do Adriático”. Depois de três dias pra cima e pra baixo, muito mais pra cima, pois o albergue fica numa pirambeira do nível Santa Tereza e Cosme Velho, posso dizer que ele tinha motivos pra achar isso.

Nesses tempos de olimpiadas e tal, foi engracado parar numa competicao de natacao em mar aberto. Essa russinha ae de cima tinha acabado de nadar 10km.

Depois de 9 horas sacolejando no ferry e da péssima e perigosa idéia de aceitar beber com uns australianos e entornar vinho e cerveja sem saber de onde vinha, coloquei meus pés nesse chão estranho.

O fato é que depois de 4 meses de Itália eu entendia absolutamente tudo o que estava acontecendo e sendo falado ao meu redor e tinha ferramentas de linguagem e autonomia para interagir com tudo. Mas, ao chegar aqui tive que reativar o mode “Marrocos-mundo árabe” de posicionamento em terreno alienígena. O mico já começou na hora em que fui trocar dindim e perguntei para moça do cambio como chamava o dinheiro dela. Tá bom, eram 7 da manhã, eu tenho essa desculpa na manga... Depois veio a história da garçonete simpática, já contada no início do post.

Menino brincando com conchinhas milenares das pedras em frente a casa da sua vo

Como atrações Dubrovnik tem sua cidade velha (Stari Grad), toda feita com pedras de calcário e o piso das ruas principais em mármore, realmente impressiona. Mas o que mais chama atenção são as muralhas, construídas em 1429, que envolvem a cidade e são o único passeio obrigatório. E realmente vale a pena porque se tem uma visão multilateral da cidade e se sente um pouco como um vigia esperando algum exército inimigo aparecer no horizonte. Ah, um dos pôres-do-sol mais lindos da vida, com andorinhas dando rasantes e monitores tentando expulsar os últimos turistas da muralha.

Lara, eu, Catarina e Isael, vulgo Bel (e eu que inventei... portugas nao usam diminutivos)

Visual de Lokrum no final de tarde. Nada abala essa paz, ne?

Fora isso, conheci 3 raparigas portuguesas, Lara, Isabel e Catarina, que tinham se formado há pouco em gestão hoteleira e estavam vindo da Bósnia e, como eu, indo rumo a Kotor, Montenegro. Curtimos a cidade, conhecemos dois americanos, Steve e Ross, e fomos a Lokrum, uma ilhazinha meia boca na frente de Dubrovnik, mas com praia gostosa, mar transparente e pavões e faisões passeando tranquilamente. Nessa minha dieta carente de proteína por motivos financeiros, uma só idéia latejava: “esse faisãozinho dava um belo churrasco”.

???

Quem me conhece sabe que não sou um ás das panelas, mas imagine que ninguém sabia nem ligar um fogão e coube a mim preparar um macarrão na cozinha do albergue. Batizei como fusili à Muralha, com cream cheese, atum e champignon. Até que ficou bacaninha.

Inspiracao ateh pra virar molho de macarrao

Uma foto meio sem nocao...

Sobre os croatas, mais algumas considerações. Notei uma lealdade muito bacana entre as mulheres, uma coisa de se proteger como mulheres e não competir, como no fundo sinto que acontece no meu país. Pude observar também, além das longas pernas e cabelos, que elas se cumprimentam com um só beijo no rosto, ao contrario da Itália. Aqui homem não beija, ainda bem. Mas têm mania de pegar no braço quando vão te falar algo ou explicar alguma direção. Sinceramente só percebo isso como a parte mais quente dos europeus, o sangue tropical do Velho Continente.

Monasterio Beneditino, fonte e avenida principal: Placa Avenue (eles leem "Platsa")

Depois, segui rumo à Kotor, em Montenegro, com umas 3 horas de espera na fronteira. E adrenalina, pois Oda, uma argentina super bacana que conheci no busão, não sabia que precisava de visto. Mas no fim carimbaram e pronto. Sei lá... e eu que fui pra Roma só pra fazer esse visto.

Agora é ver o que espera do outro lado da cerca.

Todos os caminhos

2008-09-15T09:39:00.001-07:00

O ditado é verdade, eu conferi na prática. E em Roma fui parar de novo, depois de 3 meses na Sicília e de 11 arrastadas horas de trem de Catania. Nos olhos a saudades da minha ilha, da minha famiglia siciliana, dos bons amigos (sim, Max, estou falando de você) e do meu primo que foi promovido a cargo de irmão.

No fundo o principal motivo para o qual voltei pra Roma foi para tentar meus vistos para Bósnia, Albânia, Servia e Montenegro. Mas no fim das contas só rolaram os dois últimos. O consulado da Bósnia é uma portinha de ferro e só trabalha um triste e mal educado funcionário, dá pra acreditar? Ia demorar uma eternidade para sair o visto e precisava de uma famigerada carta de um cidadão bósnio autenticada na prefeitura e enviada para o consulado em Roma. Ou seja, dancei. E no da Albânia (troféu na categoria Estabelecimento Diplomático Mais Mal Cheiroso da Viagem) me disseram que demoraria 15 dias. Então o jeito foi pegar o da Servia e o de Montenegro e zarpar.

Minhas anfitrias

Fiquei 4 noites na casa das queridas mineiras Mari e Luciana, que conheci em Taormina. Lu está fazendo um curso de gastronomia e já é disparada a melhor piloto de fogão da viagem, prova disso foi o sensacional arroz com feijão-bife-batata que preparou pra gente uma noite. Clima gostoso e um chuveiro que parecia a nave da Xuxa, tinha até telefone e radio dentro, fico devendo a foto.

Mari surpresa com o clique ao por do sol

Depois reencontrei o Denis, meu amigo que é guia da cidade e, especialmente do Museu do Vaticano, que havia me hospedado da primeira vez e que acabou me hospedando de novo por 3 noites, pois as meninas estavam mudando de casa e super enroladas. Nisso tudo, inclua muitas voltas pela cidade de motoca com tour exclusivo e muitas novas informações para tentar ir completando minhas lacunas da visita anterior. Foi bárbaro. Lugares de que nunca havia sequer ouvido falar, nem nos guias ou na net, coisa que só sabe quem conhece. Daí senti a necessidade de me interar de muitas coisas de São Paulo, das quais sempre ouvi falar, mas nunca fui atrás. Só pensei: onde eu levaria um gringo? O que eu contaria? Onde ninguém mais levaria?

Denis combinando mais um tour. Deve ser maluco ser sua propria secretaria.

Antes de partir procurei os familiares, mas estavam todos na casa de praia em Fregene, exceto Marinella, que eu não havia visto ainda. Passei algumas boas horas papeando na sua casa e a achei bem forte e com lapsos de memória bem menores do que os alardeados pela família. Me mostrou um livro sobre a Puglia e sua arquitetura e fotos antigas da família. Isso foi sensacional, pois vi fotos raríssimas, da década de 30. No fim, ela me explicou que estava velha já, que não tinha filhos e que queria que eu levasse alguma coisa da casa dela. Expliquei pra ela minha falta de espaço na mochila e que meu movimento era de deixar coisas, não de adquirir. No fim, achei uma foto linda do meu avô Alberto na praia com uns 14 ou 15 anos junto ao avô dele, Ludovico, em Marina di Massa, em 1934. Linda foto, linda lembrança, só que infelizmente não fiz uma foto da foto. Mas fiquei triste, pois tive uma clara impressão de que seria a última vez que veria Marinella.

Marinella Ottolenghi, tia avo'

Deixei Roma com duas certezas: vou voltar e moraria aqui, fácil.

Bom, com dois vistos na mão peguei um trem pra Bari, na Puglia, e de lá um ferry de 9 horas pra Dubrovnik, na Croácia, onde não preciso de visto. E o barco tremia, e eu enchi a lata...
Mais novas desse novo planeta no próximo post.

A farsa

2008-09-08T13:41:00.000-07:00

O Ministério da Saúde adverte: excesso de convívio, confiança e amizade pode causar esquizofrenia.

Palermando

2008-09-08T01:59:00.000-07:00

Good trip. Good fellas.

Dois Mortaras na Sicília

2008-09-06T07:15:00.000-07:00

Clique para ampliar

Em breve o texto, porque Roma tá chamando lá fora...

Adeus Casanova, adeus Taormina

2008-09-06T02:38:00.000-07:00

Passei boa parte desse verão europeu carregando bandejas nesse restaurante-bar-pub batizado com o nome do eterno sedutor do século XVIII, Giacomo Casanova. Fiquei sim seduzido com a simplicidade do lugar e a franqueza da chefe Carmen Princiotta, que em nenhum momento negou que paga pouco e que enche garrafas de rum e gyn bons com genéricos paraguaios para lucrar mais um pouquinho.

Mas Carmen era calma, gentil e do alto dos seus 33 anos e pouco mais de 1,60m, marido Lorenzo e dois filhos (o mais velho, Andréa, com 9 e Alessandro 7,5) não tinha a menor pinta de dona de estabelecimento boêmio. Não levantava a voz, nem quando o som tava ensurdecedoramente alto. Não desconfiava de ninguém abrindo o caixa e dando o troco. Não ficava puta à toa. E o melhor: não recusava um bom papo, uma boa história e uma boa explicação/reflexão sobre hábitos sicilianos.

Adorava dividir, seja um queijo mandado da sua cidadezinha por sua mãe homônima e fofa ou uma fofoca sobre os donos dos estabelecimentos vizinhos. Uma lady siciliana com uma cabeça bem internacional, que torcia pelo Brasil nos esportes em que a Itália já havia sido eliminada, mas que vota Berlusconi e não tem vergonha de falar. Aprendi a respeitar isso, porque por aqui todo mundo mete o pau nele, mas ninguém confessa que o elegeu. Minha ex-chefinha não tinha medo e enumerava coisas boas da direita, sem vergonha de falar que contratava imigrantes, pois custam sim mais barato e proporcionam boas trocas de experiências.

Junto com ela, ganhei também uma boa turma de companheiros de boemia, das 19hs até as 4 da matina. Os sobrinhos Antonella e Giovanni, esse último muito inteligente e metido a técnico de futebol, junto coma carinhosa mãe Rosana. Os burgueses gente fina de Paternò e amigos de longa data de Carmen, Fillippo (mi frati Fullippo), Antonia, Vito, Peppes, Maria Vittoria e a simpática, fofa e divertidíssima Annunziatta, filha de senador e tal, mas que fazia shot de cachaça amarradona comigo. Mais valeu muito a pena ficar chegado dessa galera. A coroa Roberta, fofa e querida. Os africanos companheiros de jornada: Abramo e Carmelo, respectivamente Ibrahim e Abidi, Marrocos e Costa do Marfim), que garantiram bons papos e imersão na cultura árabe e africana. Aprendi a contar até cem na língua de Maomé! Praticamente doei minha bike pro Abramo por 20euros na hora de viajar. Pedroca deu uma força no meu último dia e adorou carregar bandeja, limpar mesa e sentir a vibe garçom! Mandou muito bem no help e dividiu os 3€ da gorjeta daquela fraca noite, o que já deu pra pagar o busao pra subir no dia seguinte, o primeiro dindim embolsado por ele na Europa.

Enfim, o Casanova foi uma verdadeira residência para mim, onde não era bem remunerado, mas troquei experiência de vida e cresci muito, seja com papos com nego de todo o mundo ou carregando copos de marghirita na bandeja com fundo aderente gasto. Fui feliz, levarei saudades.

Taormina foi muito gentil comigo, me deu lindos dias e de sol e um bom bronzeado, me deu um mar divino, uma imersão histórica nunca antes experimentada, vista alucinantes, convivência com muito nego doido (vide Umberto di Baviera e seu dog Oliver), comidas boas, a estrada mais linda do mundo descendo do bike, os amanheceres inesquecíveis.
A vida, valeu.

Carmen e eu, bela parceria!

Ô balcão véio de guerra!

Turminha de Paternò: Ricardo, Antonia, Fillippo, Peppes, X e Vitto

A foto que mamãe pediu. Sim, eu trabalhava assim se quisesse. Lá fazia um claor infernal, mesmo à noite.

O balcão: muro romano, mais de 2500 anos, intocável.

Uma das entradas

De cima pra baixo: Rosana, Bianca, Carmen, Antonella, Giovanni e eu

Irmãos africanos: Carmelo e Abramo, um mercante e o outro chef

Umberto di Baviera, também conhecido como A Bicha Carnavalesca e Oliver, o cão que mijava na minha cozinha

PS: e tome foto!

Um post guti-guti

2008-09-05T05:28:00.000-07:00

Poucas coisas me alegram mais do que ver uma criança entretida com algo, nem que seja com uma Barbie. Na verdade o olhar é que me fascina, são cientistas percebendo o mundo, mas sem saberem que são. E o “não ter consciência” é simplesmente lindo. Sem sacanagem, os pimpolhos têm uma ingenuidade mesclada com os mais básicos instintos de descoberta que me faz refletir sobre os meus próprios impulsos e percepção do mundo. Além de serem curiosas, o que facilita a fotografia, cerca de 90% das crianças que eu mexi aqui na Itália curtiram a brincadeira e responderam com uma bela fileira de dentes alinhados (ou charmosas “janelinhas”).
Criança é duca!

Mini Me?

PS: Esse post é uma homenagem ao meu primo Ric, que já foi muito guti-guti, mas hoje eh um marmanjo esperando o trote numa faculdade de medicina e reclamou/pediu mais fotos aqui. Como reduzir minhas imagens de 5MB dá muito trabalho e essas já estavam reduzidas faz tempo, seguindo a máxima do "não tem tu, vai tu mesmo", espero que as 3 leitoras que tenho achem fofinhas essas crianças e comentem alguma coisa digna de titia véia-gorda apertando a bochecha.

Oia isso aqui ta muito bom, isso aqui ta bom demais....

2008-08-30T02:32:00.000-07:00

Correndo, cyber em Palermo.
Cidade grande, muitas dominaçoes, muita igreja com influencia arabe. Capela Palatina, coisa linda. Teatro Massimo maravilhoso. Calor pacarai. Correndo que nem louco pra pegar o busao pra...

Corleone, ha capitto?
Noite doida, lugar intrigante e paisagens lindissimas!
Soh conto que a gente dormiu no meio de um monte de entulho de uma casa em construçao no fundao da cidade, o resto eh lenda...
Que nem as cinco letrinhas tabu: M _ _ _ A

Rumo a Cefalu, Enna e Catania...

Harrison Ford non parla italiano, bello!

2008-08-26T08:17:00.000-07:00

Na Itália não tem filme legendado nem no cinema, nem na tevê. Sim, pode ficar indignado ou achar que estou mentindo. Eles não ouvem inglês quase, talvez isso seja um dos fatores que ajudem a explicar a péssima qualidade do inglese parlado por aqui. Se não ouve sempre, não tem nem como ter um guia inconsciente de pronúncias e daí a compreensão do interlocutor vai pro saco.

Desde o começo da viagem, uma das perguntas do Data Mortara aos estrangeiros que tentam se comunicar em inglês era como eles comparavam o inglês falado pelos franceses com o dos italianos. A resposta pode surpreender: 67,66% dos entrevistados (precisão suíça, amici!) responderam que na terra da pasta é mais complicada a comunicação.

Acho que deve ter sido algum mecanismo mussoliniano criado para censurar a influência da cultura americana por aqui. E parece ter dado resultado porque, ainda segundo a mesma pesquisa, 81,34% dos italianos com nível superior completo não conseguem ler legendas com fluência e 78,53% deles acham que a qualidade dos dubladores compatriotas é alta e que não deve nada às vozes originais dos artistas.

Acho que as únicas amostras de legenda que eu tive aqui foram o filme Gomorra, que é falado em napolitano com legendas em italiano (velocíssimas, vale dizer) e uns programas da MTV gringa transmitidos pela MTV local.

Bom, tudo isso pra falar que eu não quero ver o novo Batman dublado em italiano. Pô, já tive o desprazer e frustração de assistir Indiana Jones parlando tutto sbagliato, transformando meu eterno herói Harrison Ford num boneco de ventrílogo. Não dá. Agora o jeito é segurar a vontade e esperar pra contemplar a já épica atuação de Heath Ledger quando voltar pro Brasa, no conforto da tevê 29” lá da sala de casa. Prefiro pagar o aluguel, a pipoca e a cervejinha. Dublado nem de graça.

Não vou mais em museu

2008-08-24T16:53:00.000-07:00

Acho que faz quase 3 meses que não vou a um museu. Isso seria até normal em São Paulo, mas na Europa é meio estranho, né não? Pois sim, desde que aterrissei aqui em Taormina não fui mais a museu nenhum. Quando me dei conta disso até fiquei meio bolado, parece que eu virei um ignorantezão desde que pisei aqui...

Trabalhando um monte, levando bandejas e entrando e saindo da cozinha e sempre metendo a cabeça num arco baixinho que separa a cozinha do salão. Mas depois uma dessas topadas doloridas e de um galo que nasceu, me caiu a ficha. Moro numa cidade histórica, que tem mais de 3000 anos em suas esquinas. As paredes do Casanova são de milhares de anos atrás, nada pode ser derrubado, só adaptado. Os becos que atravesso, onde paro minha bicicleta. Tudo aqui é milenar ou mais, inclusive o maldito arco em que colido o coco diariamente. A conclusão é engraçada: eu tô morando num museu!

Madonna mia!

2008-08-21T11:12:00.000-07:00

Não sei se a turma aqui da Bota descobriu a Madonna ontem ou se estão em escassez de hits, mas eu sei que não agüento mais só ouvir “Give it 2Me”. Nao toca nada alem disso. Pelamordedeus, desliguem essa música! Ouço, por baixo umas 7 vezes ao dia, involuntariamente, claro... Pega esse CD e “give it to me” porque eu tô precisando de um frisbee pra descontrair.

Pior que 3 a 0 é piadinha de italiano

2008-08-21T11:11:00.000-07:00

Perdemos para Messi, Riquelme & cia. Perdemos não, fomos massacrados. Deu uma lembrança daquele dia triste em 98... Mas quando a seleção perde e você tá no Brasil, a conversa vai pra dois pontos só: como o Dunga é burro e como aquela turma usa salto alto. Mas quando você tá sozinho no estrangeiro com varias amizades cujo pilar mais forte são diálogos futebolísticos, tá na cara que você vai é ouvir piadinha pra caralho, mesmo que o time local já tenha perdido, ou nem tenha se classificado, como é o caso do Marrocos.

Os italianos malas me azucrinaram na terça e ontem também. Mas o pior é que o humor deles não tem graça. Sei lá, são latinos como nos, mas me identifico muito mais com o humor inglês ou yankee. Até o francês consegue um sorrisinho amarelo meu, mas o italiano... O jeito é levar na brincadeira e responder no padrão gambá e porco de argumentação, perguntando: quantos mundiais vocês venceram, mesmo?

Cavando a gorjeta

2008-08-19T08:36:00.000-07:00

Já disse aqui que gorjeta é que nem sexo: até quando é ruim é bom. Mas vou revelar em primeira mão alguns segredos da turma da bandeja para tentar tirar um extra do seu bolso, encarnando uma espécie de Mister M dos pingüins.

- Simpatia. Sorrisão sempre na cara. Regra número 1.
- Atenção na hora de pegar os pedidos. Quando chega tudo certo você já tem 50% de chance de abocanhar um plus.
- Ficar esperto para eventuais pedidos e de bebida no decorrer da refeição.
- Não se estressar quando perguntarem pela milésima vez onde fica o banheiro, ainda mais porque o restaurante tem apenas uma porta nos seus 30m2.
- Não demorar pra trazer a conta.
- É impossível saber quando alguém vai te dar gorjeta ou não. Tem cliente estranho que deixa e tem aquele simpaticão que leva até a moeda de 1 centavo. E tem também aqueles que enchem o saco, reclamam do serviço e acabam deixando. O cliente (homem ou mulher) tem a cabeça complicada e difícil de entender como a feminina.
- Torcer para a conta não vir em números redondos, tipo 20, 30, 40. Sempre picadinho. Valores com finais 1,50 ou 3,50 ou 7,50 são os mais propensos a darem gorjeta.
- Na hora de levar pro caixa, peça para dar duas moedas de 1 em vez de uma de 2, esse tipo de coisa que inconscientemente deixa o cliente mais propenso a largar ali procê.
- Faça uma campanha a longo prazo de conscientização da importância daquels trocados pra você. Faca as pessoas entenderem que ali pode estar o seu sorvete do dia seguinte, o cigarro (se você fuma) ou a cervejinha com os amigos.

Cavou?

Olha pra cima, olha

2008-08-19T07:50:00.000-07:00

Sábado à noite rolou um eclipse parcial da Lua, coisa mágica! Vi nos sites que rolou no Brasil também, mas pelo que vi aqui ele foi mais intenso. Pena que tinha que trabalhar e não podia ficar no terração só olhando despreocupadamente. Mesmo assim, entre uma bandeja eu dava um jeito de espiar. E ia chamando os clientes desavisados para verem também. Nessas, teve dois moleques que não acreditavam que era um eclipse e achavam que estava enganando-os, que era apenas a lua minguante... Nego bobo mesmo.
Bom, da próxima vez, se um garçom chamar você para descer um pouco para ver um eclipse, desconfie. Ele pode estar cavando uma gorjeta com a simpatia e a ajuda dos astros.

Santa incongruência, Batman!

2008-08-16T20:44:00.000-07:00

Esses dias no Casanova:

- Oi, vocês fazem lasanha?
- Sim, mas demora uma meia hora até esquentar o forno e preparar a massa...
- Mas é gostosa a lasanha?
- Sim, é bem gostosa. Ninguém nunca reclamou.
- Ah, tá bom. Me vê um copo d’água.
***
- O que desejam beber?
- Um bitterosso e um Baccardi Breezer.
- Baccardi não temos, senhor.
- Ah, então me traz uma Fanta.

Por favor, dê uma risadinha

2008-08-14T20:30:00.000-07:00

Uma leitora do blog (falo assim para ficar mais chique, mas foi minha prima Anninha, mesmo) me escreveu um email dizendo que tava curtindo o blog, mas que sentia falta de coisas engraçadas. Eu gosto de rir, aliás, adoro rir. Mas como piada e momento muitas vezes não se traduzem (e fora que eu esqueço muita coisa, pura e simplesmente), acabaram faltando momentos divertidos aqui. Eu concordo. Acho que a leitora mandou energias hilariantes e a seguinte historia aconteceu ontem:

(Quando disse pra minha mãe que ia trabalhar como garçom, ela como boa mãe e conhecendo meus atributos de estabanado, já gorou dizendo que eu ia derrubar bebida em alguém. De fato, o fundo das bandejas de metal muitas vezes perde a película aderente e isso facilita o deslize de copos. Sim, mãe, eu já derubei um pouco de Coca na mão de uma cliente, mas era no meio da balada e não teve nenhum stress a mais, além de um “signora, mille scuse”.)

Sim, o pesadelo de um garçom é derrubar bebida em cima de um cliente, mas eu consegui fazer pior, mãe. Ontem tinha um aniversário lá no bar, uma menina linda, uns 23 anos e uma sainha super curta. Um monte de amigos. Chegou a hora do parabéns (por aqui mais conhecido como “Tanti auguri a te”), trago o bolo, com o nome dela escrito em cima. Começam a cantar. Saio, entro no bar, pego o balde de gelo com 2 garrafas de pro-secco, acendo o foguetinho (daqueles que ficam soltando estrelinhas). Quando chego na mesa, o gelo já quase derretendo não segura mais o foguetinho, que começa a afundar sob os gritos de “ai, ai, cuidado, cuidado!”. Consigo apoiar o balde e ressuscitar o foguetinho já quase afogado. Todos riem, eu também.

A guria está quase apagando a velinha quando vou abrir o champanhe. Muita gente do meu lado, de repente a rolha começa a sair antes do previsto. Na hora em que fui virar pra ejetar a rolha, a doida abaixa e assopra a velinha. Sim, mãe, consegui estourar a champa no olho da aniversariante. Não bastasse isso, com o susto ela acabou perdendo o equilíbrio e enfiando a mão esquerda no bolo. Acho que perdeu a sensibilidade da mão naquela fração de segundo, pois quando foram acudir ela colocou a mão suja em cima do olho. Daí já viu, né?

Nessas, o foguetinho afundou, juntou a balada inteira em volta e gargalhadas começavam a se ouvir. A moça era bem humorada e, mesmo com o rosto emporcalhado, tudo virou piada.

Por que viajar? Pra ter certeza de que tem algo pra lá da Ilha Porchat.

2008-08-14T10:03:00.000-07:00

Choveu, meu rei!

2008-08-14T09:08:00.000-07:00

Mas não foi água não. Já faz mais de 3 meses que praticamente não chove aqui na Sicília. Eu mesmo só vi uma chuvinha de 5 minutos em Catania há uns 15 dias. O corpo sente falta, juro, é estranho mas aqui eu sinto muito mais falta do que quando caminhava pela Juscelino Kubitschek. Mas se o corpo continua sentindo, os olhos foram bem abastecidos já.

Na noite do dia 11 para 12 de agosto o céu se encheu de estrelas e choveu uma porção delas. Eram rastros do meteoro X que tinha se esfarelado alguns dias antes. Cheguei em casa lá pelas 3h30 excepcionalmente, todo suado, e quando vi tava de cueca no terraço na espreguiçadeira olhando pro céu. E como é de Deus esse negócio. Vi mais de 10 enormes na meia horinha que agüentei acordado, inclusive a mais brilhante e longa que já vi na vida. Pensei em pessoas especiais, desejei coisas boas, como de praxe.

Que chova mais, San Pietro!

Uma mão sua

2008-08-10T19:11:00.003-07:00

Caro parente ou caro amigo (porque todo mundo que lê isso aqui ou é parente ou é amigo ou é louco com tempo sobrando),

Queria contar um pouco dos planos da viagem e ver se alguém pode dar um pé na roda nos próximos passos.

- Dia 2/9 saio da Sicília rumo a Albania, de lá devo passar um mês entre Croácia, Sérvia, Bósnia e Herzegovina, Montenegro, depois seguir rumo a Munique para tomar um choppinho.
Vamo lá: queria saber se alguém conhece alguém nesses lugares? Ou alguém que conheça alguém que tenha ido pra esses lugares? Ou alguém que vai estar nesses lugares?

- Estou precisando achar programas de voluntariado lá por essas bandas. E principalmente em Israel para o final de outubro. De kibutzes eu já tenho varios contatos, mas to caçando alguma ONG de direitos humanos ou educação infantil... As mesmas perguntas do item acima valem para esse daqui.

Bom, essa é primeira vez que peço uma mão publicamente por aqui, mas é que acho que pode ser um bom meio de não morrer na praia no sites de voluntariado que não respondem e não ajudam a esclarecer.

Se tiver alguma idéia, sugestão ou quiser me falar que esses lugares são muito perigosos e que a Giovani Gronchi ou os Jardins são mais seguros, mande um email para felipemortara@gmail.com

Mas é claro que se eu não arrumar nada antecipadamente vou de qualquer jeito.

De qualquer jeito, valeuzão,
uns abraços e uns beijos.
Té mais

Cliente amigo do garçom

2008-08-09T19:33:00.000-07:00

Dicas para fazer um garçom felizinho, ou menos puto:
- Quando terminar, coloque os talheres juntos, com a serra da faca encostada no garfo. Isso é uma mão na roda pra gente não pagar mico.

- Não fique rasgando, picotando e queimando papéis, guardanapos e pedaços da toalha. Depois alguém vou ter que limpar.

- Não fique se sentindo um consumidor lesado e menos querido só porque eu esqueci que você queria 3/4 e não 4/5 de limão espremido na sua água com gás.

- Não fale baixo, alguns garçons escutaram muita música alta na adolescência.

- Não fique procurando no cardápio um prato ou um coquetel com aquele item que você sabe que deve estar em falta, como salmão defumado, ovas de peixe, cachaça 3 irmãos de Salinas, raspas de casca de lagosta do Delta do São Francisco...

- Não seja o último cliente. Principalmente se os garçons e o dono estiverem esperando só você há mais de hora. Tenha certeza de que enquanto pensa qual vais er seu discurso pra fazer ela subir pro seu apartamento, estarás sendo zicado por várias almas que dariam qualquer coisa para estarem dormindo, sozinhas e profudamente.

- Se o dono cochilou é porque você realmente já foi passado pra categoria de cliente mala e indesejado.

- Dê gorjeta sempre, por mais que você saiba que o garçom está pensando tudo isso. 5 euros a mais, 5 euros a menos podem fazer ele tirar seu nome da macumba.

***
Carmen, a dona do bar, ronca em cima de uns pufs enquanto escrevo essas palavras e espero os malditos últimos clientes para eu poder faxinar. São 4h58 AM e chegamos ontem às 20hs... Detalhe: Mariana, minha colega retrada na coluna "Pessoas" (ao lado) deu 5 minutos e pediu demissão lá pelas 21 hs. Pois sim, é a prova de que o humor romeno é instável mesmo. Moral da noite: trabalhei sozinho por dois. Muita bagunça hoje, cansaço. Lado bom: não ter que dividir gorjeta...

Essa uma campanha da Abrinq para conscientização do cliente amigo do garçom.

A brasileira no ônibus

2008-08-08T09:22:00.000-07:00

Só ouvindo o diálogo dela com a amiga no telefone.
- Meu amor, o que eu quero é fazer dinheiro.
- ...
- Ontem eu arrasei, cheguei toda linda, de vestido preto, todo mundo babando...
- ...
- Ai, o bofe queria me levar pra Roma, mas eu não sei né? Tenho que ir pra onde se pague melhor...
***
Às vezes é bom não ter cara de brasileiro.

O vulcão, o tsunami, o trem e o distraído

2008-08-07T19:18:00.001-07:00

Morava ao lado da linha de trem em Catânia e não tinha estação perto, ou seja, os trens passavam rasgando. Um belo dia, relaxando num dia quente em que o Etna aparentava grande atividade eu olhava admirado. Mas com suor escorrendo atrás da orelha resolvi tomar uma ducha. Lá estava eu inocente e indefeso no chuveiro, pensando em nada quando começa um estrondo fabuloso. BRRRRRRRUUUMMMMM. Dei um pulo pra fora do box e por um segundo pensei: FUDEU! O vulcão explodiu, caralho!
Aham, bastou mais um minuto pra eu me ligar que era o trem e perceber que molhei o banheiro à toa.

***

Sábado passado, descendo a pé do trabalho pra casa, de manhãzinha passei perto do camping, num lugar belíssimo. Embasbacado pelo visual do Etna (outra vez ele) ao amanhecer, fiquei bem zen. Pensando em nada de novo. E pronto: BRRRRRRRRUUUUUMMMMMM! Sorte que não tinha nenhum carro passando. Pulei da calçada pro meio da rua e por um segundo pensei que era um tsunami. Ainda bem que ninguém viu...
Mas não deu, tive que contar pra galera do trabalho porque não podia rir disso sozinho.

O vinho é a conchinha engarrafada

2008-08-07T19:05:00.000-07:00

Vinho embala sono, conduz
Vinho amigo de Morfeu
Oh nobre líquido da água transformado
Saibas que és substituto do pecado

Roubando a frase imortal
De Vinícius irreal
Vou ao leito sozinho,
Infelizmente só com o vinho

Ninguém para encaixar de conchinha
Ninguém para rir de uma piada
Rumo a uma noite sozinha
O vinho eh é a conchinha engarrafada

Macarrão na Itália não engorda

2008-08-05T06:00:00.000-07:00

Contrariando todas as leis da física, aqui na Itália (não sei é só no sul) carboidrato não engorda. Pois é, te digo que a balança acusa que emagreci 7kg em quatro meses. E olha que eu tô comendo massa. Dica pros gordinhos: quer emagrecer, viaje. Pode comer pizza, bacon e queijo que emagrece mesmo assim, fica tranquilis. Pô, taí, posso vender Herbalife quando voltar pro Brasil.
...
Tchau, a água já ferveu.
***
Em tempo, familiares preocupados me escrevem por e-mail. Não fiquem! Saí do Brasil 10kg acima do meu peso, 7 quilinhos foram um belo lucro já. Tô saudável, acho...

Empacotou no aniversário e juntou mil no funeral

2008-08-03T10:06:00.000-07:00

Jovem, 37 anos recém completos no dia 1 de agosto, figura simpática e popular na pequena, histórica e bela cidade de Taormina, na Sicília. Assim era Tanino di Vella, mais conhecido como Billy, proprietário de um bar com o mesmo nome da praça da catedral. Mas foi com um inesperado e fulminante infarto do miocárdio que Tanino fez o pequeno povoado e as pessoas que sempre alegrava amanhecerem tristes. Ninguém se conformava com a morte do jovem, ainda mais no dia de seu aniversário.

Cerca de mil pessoas acompanharam o cortejo que percorreu as estreitas vielas da cidade. O caixão com o corpo foi retirado do enorme carro funerário prateado da marca Mercedes Benz e carregado no ombro por 6 amigos, que aparentavam cansaço após 300 metros.

Por ser proprietário de um dos mais populares bares da cidade, Billy era conhecido de muitos moradores e fazia amizade fácil, tendo atraído também dezenas de turistas ao cortejo. Pessoas trajando roupas que iam do preto à camisa florida e bermuda deram o tom do cortejo que reuniu uma multidão nesse dia em que a cidade ficou de luto. Uma tristeza sem tamanho.

***
Sempre quis escrever uma notícia ao estilo do falecido e saudoso jornal Notícias Populares ou do atual e pouco conhecido Diarinho de SC. Na verdade sempre quis criar uma manchete inesquecível e sarcástica e como não conhecia o tal Tanino, confesso que foi mais fácil tentar. É tudo verdade. Comente: ficou muito forçado?

Trêis mêis

2008-08-01T05:55:00.000-07:00

Primeiro de agosto, 3 meses de Itália.
Ontem, dois fantásticos elogios.

# De dois senegaleses no busão:
- Você é siciliano, não tenta me enganar com essa de brasileiro. Brasileiro é o Ronaldinho, você tá tirando uma com a nossa cara.

# Do lava-pratos tunisano do restaurante:
- Seu italiano é muito bom. Há quantos anos você tá aqui?
- Deixa eu ver... 3 meses amanhã.
- Mentira!
(siliêncio)
- E nunca tinha falado italiano antes?
- Só bongiorno, buona sera e buona settimana com minha família. Mais nada.
- Nossa, você é estranho.

Sei lá, tá divertido ser estranho.

“Essa juventude...”

2008-08-01T04:35:00.000-07:00

Não sei o por quê, mas a terceira idade desperta em mim uma admiração interessante. Tenho um prazer em clicar, e principalmente em ouvir. Desde a minha avó até o veterano peixeiro do mercado. Quanto saco para agüentar esse mundo e os problemas que jorram dele como palavrões das arquibancadas de um estádio. Muita paciência e sabedoria são necessárias para estar há tanto tempo na Terra, lutando. Eu respeito demais. Confesso que, sempre que o calor permite, sento junto com eles nos três degraus na frente do Duomo e fico ali assuntando, ouvindo os justos resmungos e insatisfação com os jovens de hoje.

Eu, como jovem de hoje, queria poder caminhar no tempo uns 40 anos só pra entender o ponto de vista deles. O que tinha ontem que não tem hoje? E o que tem hoje que eu vou dizer que não tem mais daqui há 40 anos, quando chegar a minha vez de sentar nos degraus do Duomo para resmungar?

Na minha modesta opinião essa última foto ficou bem batuta, supimpa, chóptchura, entre outros adjetivos bacanudos que meus avós deviam usar quando tinham a minha idade.

Bela, porém coxa

2008-07-29T03:23:00.000-07:00

"Brás visita Dona Eusébia e conhece sua filha, Eugênia, a quem chama de "flor da moita", por tratar-se de filha ilegítima de Eusébia e Vilaça. Brás enamora-se com Eugenia e a beija, mas sabe que não deve se envolver demais com ela, por tratar ela de classe inferior a ele (preconceito da época) e também por ser ela portadora de um defeito de nascença (ser ela manca). Ele vivia repetindo: bela, porém coxa."
Memórias Póstumas de Brás Cubas - Machado de Assis

***
Essa é Sharon, minha "flor da moita" tunisiana, que é toda pintosa, mas esconde um terrível problema de marcha. Se não tem tu, vai tu mesmo.

Aqui jaz

2008-07-25T10:11:00.000-07:00

Percalços: descalço, silencioso e anacrônico

Pubblicità, bello!

2008-07-25T09:33:00.000-07:00

Amicci, ainda não tinha visto publicidade italiana decente até a semana passada, até porque vi pouquíssima tevê desde que cheguei. Vale relatar que a nossa programação tem qualidade de BBC perto da daqui, incluo claro Super Pop e Bom Dia & Cia com aquela menininha que parece enviada do Demo. Não que esses Mica Cards sejam o elixir da criação, mas para quem estava há quase 3 meses sem se alimentar de coisa boa propagandisitcamente, deu pra engolir redondo.

Mini é foda. Tem muito no Norte da Itália e a plebe daqui do Sul ainda tá aplicando no colchão para comprar uns, mas sabe que é bacana. O conceito é simples: um canudinho e papeizinhos para brincar de zarabatana e espantar o tédio. Tudo a ver com la macchina.

Esse de Philadelphia Light é o mais fraquinho, mas vale pela mídia que abre e fecha. O cara tá de camisa e se você tirar ele fica assim, com essa barriga de tanquinho. Target é mulher, na certa, mas pega uma boa parte das bibas e metrossexuais que gostam de comentar esses atributos e que acreditam que o tal queijinho pode deixá-los assim.

Peça do WWF com cara de shortlist em Cannes e criação brasileira. O título diz: “15 km2 de floresta desaparecem por minuto” e o marido da Jane num momento pré-video-cassetada ninguém precisa explicar, né?

O produto é o mesmo que tem aí no Brasa: depilador Veet. O título: “Quando quero seduzir um macho, me enrijeço, o olho firme nos olhos e boto a língua pra fora – Lucia, macaca africana”. Curti a ironia e o bom humor, afinal, cartão postal na balada já é uma mídia mico, então tem que apelar prum texto micagem pra fazer rir e comentar com a amiga do lado.

Pras agendas Gazzenda. Menina diz: “estarei sempre ao seu lado”. Menino responde: “isso é uma ameaça?”. Pronto, é só isso a piada, mas achei boa. Por sinal, foi dessa marca o único filme que me fez rir na tevê. Os três porquinhos chegavam em casa e sentavam à mesa, o papai porco aparecia com uma frigideira para servi-los. Mas, de repente, tirava uma máscara e era o lobo mau, que gritava: BACOOOON! Pronto, é só isso a piada, mas achei boa.

O caça-teto - parte 2

2008-07-24T10:26:00.000-07:00

...
E veio abrir a porta uma senhora elegante. Com aparência de membro da sociedade paulista de bridge. Era dona e se chamava Silvia. Na sequencia veio uma figura bizarresca, com rabo de cavalo e regata decotada. Era homem, meio ex-drag queen, no Brasil seria carnavalesssssco. Umberto di Baviera, gente fina, educado. Um buldogue francês me lambia a canela. O lugar parecia a casa da familia Adams. Fui subindo as escadas, me mostraram meu possivel quarto. 200€/mes. Banheiro ok, cozinha ok e um terraço fantastico com ducha fria. E uma vista do mar linda do meu quarto. Queria mais o que?

O nome é hoje o próprio contraste. Albergo Moderno. Sim, devia ser moderno em 1920, devia ser suntuoso em seu estilo Liberty e suuuuuper charmoso, como algumas estátuas e detalhes esculpidos na escada entregam.

Os quartos são velhíssimos e empoeirados. Tem um cheiro de mofo que pode incomodar o mais sensíveis, mas minha rinite amiga não me deixa sentir tanto. Calma, eu não moro num cortiço da Cracolândia!
É um lugar com uma energia bacana, que eu senti de cara. Não tem vibe ruim e nem fantasma. Confesso que eu até queria ouvir uns barulhos estranhos, vozes ou ver vultos pra poder contar pra todo mundo que eu morei numa casa mal-assombrada, mas a real é que só existem os ruídos normais para uma casa com a idade que tem.

Escala arriba..

Gatos na porta do quarto

Contei 56 degraus da sala até o meu quarto e talvez essa seja a pior parte. Como a cozinha fica no andar de baixo e o terraço um piso acima, meus pés estão sempre limpando o mármore branco da escada. E pra completar minha havaiana esquerda soltou a tira e o remendo se solta a cada 30 ou 40 passos. Boring. Tô esperando chegar a minha velha num pacote que a minha véia mandou há mais de mês, junto com ingredientes para fazer muqueca para Laura e Ermanno.

Nossa, mini-cucina

Estação de trem, uma das vistas da casa. Tem gente que mora no andar de cima!
E no andar de baixo tem uma passagem pra praia.
É uma viagem ver a galera entrando na estação de sunga e guarda-sol

Embaixo tem dois salões enormes e uma cozinha industrial super bacana com uma geladeira dos primórdios. Confesso que ainda não explorei todos os cantos, não só por falta de tempo, mas porque tenho um medinho sim... O lugar onde tem o tanque e o varal é assaz sinistro, pois bate pouca luz e não tem lâmpada. Se esquecer a roupa secando lá, fica fedendo a mofo.

Mas meu quarto é uma delícia. Pé direito altíssimo, deve ter uns 4,5m, cama razoável, armário suficiente, uma pia (muito útil, pra escovar os dentes sem dar um rolê à noite), 2 espelhos, um ventilador que eu montei, duas cadeiras, um tapete sujao, alguns pôsteres com pinturas de flores numa das paredes. E o melhor e o mais impagável, ou o que talvez valha cada centavo do aluguel de 200€: uma vista sensacional do Mediterrâneo.

Aham, sou organizado

Se eu falar, ninguém acredita

Nunca fui de curtir chegar de manhã em casa. Mas trabalhando de madrugada e abrindo a porta do Moderno sempre entre 5 e 6 da matina comecei a curtir o sol entrando pelas frestas e o maravilhoso amanhecer na baía. E percebi que eu sou um cara que dorme fácil, então não tem problema se é dia ou noite, basta estar cansado que Morfeu vem.

Perdoe a qualidade da foto, mas acredite que tava inesquecível

Dia desses a minha surpresa foi quando, da cozinha, vi um ponto amarelo fortisismo no céu, se levantar por de trás de uma da torrinhas da estação. Fechei a porta da geladeira e desacreditei na Lua cheia. Alguns minutos depois subi pro quarto e o que vi ali foi de tirar o fôlego (até tentei a foto abaixo, mas vocês sabem como é difícil fotografar em velocidade baixa sem tripé. Que loucura essa lua e eu não podia ficar olhando, tinha que ir trabalhar! Mas aprendi que nasce na frente do quarto. Vou anotar a próxima e me organizar para fazer umas fotos mais decentes.

Ah, não estou sozinho no Moderno, mas também não tem uma galera. No andar debaixo, na frente da cozinha está Domenico, um senhor baixinho, de uns 50 anos, cozinheiro de um restaurante em Taormina. Ele tem alguma debilidade, é um pouco lento, repete muito as coisas que fala e tem uma organização um pouco obsessiva. Mas é gente fina, acho que vai com a minha cara e sempre temos conversado e subido juntos.

O outro habitante, mais irregular é Umberto, o carnavalesco. Ele trabalha ou trabalhou com teatro a vida toda. É cenógrafo e ajeitou meu quarto em dois dias. A bicha trabalha, vai lá e resolve. O dele é bem divertido, uma coisa meio kitsch, que eu tenho certeza que faria sucesso alugando pra gringos. O cara é gay amaréééééélo, tem um penoir roxo e o buldogue francês que lambe canelas, chamado Oliver. É super gente fina e sempre trocamos altas idéias sobre amenidades. O cachorro é muito feio e eu rolo de rir brincando com ele, realmente me distrai muito. Fotos das figuras mais pra frente.

Tecnicamente eu moro em Giardini Naxos, pois Taormina é só o que está em cima da montanha, mas cá entre nós, eu prefiro estar a 300m do mar do que a vários quilômetros.

Chega mais!

Mas nenhuma parte da casa é tão querida pra mim quanto o terração enorme com ducha fria. Só tem sombra lá depois das 17h30 e sem protetor solar num dá pra encarar não. Dava pra fazer uma senhora festa, aliás você está convidado.

Para chegar? É só descer na estação de trem Taormina/Giardini e dar um berro. Vou abrir amarradão!

O caça-teto

2008-07-21T15:38:00.000-07:00

Não sou inteligente, nem bonito, muito menos atlético e forte. Eu sou rabudo. Sim, como diz minha mãe, nasci com o rabo virado pra Lua. E te provo isso: achei um lugar na Eruopa em que me sinto super à vontade, uma família aqui, trabalho num lugar legal e numa dose boa pra num morrer, achei amigos e gente de confiança. Não precisava de mais nada.

Mas como o trabalho era em Taormina, balneário turístico e de bacanas, há uma hora de Catania, não tava mais dando pra ir e voltar todo dia. Pra ajudar o trampo é das 21hs às 4hs ou mais, dependendo do movimento. E numa coincidência (ou não) trabalho num restaurante que vira balada à noite, chamado Casanova. Eu precisava de uma concha. E é exatamente sobre isso que esse post fala: o meu cafofo novo.

Menino fazendo exatamente a mesma coisa que eu: arriscando.
Ele uma pedra com um cachorro nervoso e eu um teto, com tudo conspirando contra

Os preços das coisas em Taormina são altíssimos, assim como a cidade, que fica em cima de uma pedra há 350m do nível do mar, e os custos de alojamento não poderiam ser diferentes. 400€ por mês pra começar a sorrir, num quartinho dos fundo, muquifoso. O que a galera faz? Vai morar em Giardini Naxos, balneário vizinho e mais em conta.

Giardini aqui embaixo, Taormina lá no alto do morro, capicce?

Selva de telas

Gérard Depardieu tem um antiquário na Sicília, sabia?

Tirei um dia e comecei a perguntar de casa em casa em Giardini se não sabiam de alguém que alugava um quarto... andei uns 10km, quem sabe até mais, naquela tarde. Conheci gente muito bacana e que tentou me ajudar muito, como o Sandro, antiquário mafiosão e sósia do Gerard Depardieu. Ou ainda a dona Concettina, do mercadinho, que me mandou procurar a Dona Carlota, que disse que não alugava mais quartos e mandou procurar o senhor Giardina rio acima. Subindo o rio dou de cara com um rebanho de cabras, rio.

Salvatore, o dog e o sorriso. Eita papo bom

Signore Giardina dando uma limpada no quintal

Poxa, tamo do lado do mar, nunca imaginei cabras ao mar. Vejo dois cães brancos lindos, da raça Marimano (???) e um simpático pastor com um lenço vermelho na cabeça. Se chamava Salvatore, começamos a conversar, fiquei encantado com a figura. Deu um berro e chamou Giardina, um senhor com belos olhos claros e falar lento, mas muito atencioso. Disse que talvez em uns 8 dias me conseguisse algo, anotei o telefone. Mais papo.

Será?

Estava completamente desacreditado quando cheguei na frente da estação de trem de Taormina/Giardini. Parei olhei ao redor e vi um grupo de taxistas, me aproximei, achei o mais falante e indaguei sobre o leito/teto/qualquer-coisa-tio!. Não sabiam de nada, previsível, já que taxista aqui é uma raça meio morta e não tem metade do carisma e importância social do que no Brasil. Olhei do outro lado da rua e vi um prédio velho, bonitão, mas caindo aos pedaços, escrito “albergo” (que nada mais é do que hotel, em italiano). À primeira vista parecia desabitado, mas olhando melhor percebi um quarto com uns panos pendurados no teto. Fiquei uns 10 minutos parado ali na frente balbuciando um movimento.

Pensei a lógica dos adesivos dos mano da ZL e do mano Passoka: “Nasci pelado, careca e banguela, o que vier é lucro.”
Respirei fundo.Toquei a campainha.

(mais detalhes nos próximos posts...)

Por que a Sicília?

2008-07-21T09:00:00.000-07:00

Famiglia reunida, niver da Laura, me sinto em casa.
Marco, Maria Pia, eu, Sebastiano, Laura, Jessica e Ermanno

Quando eu falo com alguns amigos no MSN a primeira pergunta que vem depois de “como você tá?” é “e aí, por onde andas?”. É engraçado a decepção de alguns quando eu falo que estou na Itália, ainda na Sicília. “Poxa, mas não era uma volta ao mundo?”
Era. Ou é ainda... Só sei que em setembro o barco anda.

Eu viajei (nas idéias) no começo quando achei que ia ter grana pra isso e mais ainda que conseguiria fazer grana em 2 ou 3 meses trabalhando aqui na Europa. Mas a dura verdade é que sem passaporte você não vai ganhar o suficiente para fazer grana em tão pouco tempo, e essa lição foi aprendida. O mundo é muito mais caro do que eu imaginava, principalmente il Vechio Continente. Se ficar no zero a zero já tá lindo.

Mas então, porque fiquei na Sicília?
A resposta começa no dia 27/05, quando cheguei na casa de Laura Le Metre e Ermanno Spampinato, que conheci via couchsurfing. O plano era ficar uma semana com eles e depois me virar. Mas não foi bem assim que aconteceu. E por que? Porque recebi um carinho que nunca imaginei, fui adotado como um filho, assim como Sebastiano, 20, e Jéssica, 16. E o mais louco é que eu acho que eles dois também perceberam isso. Quando falam comigo ou perguntam alguma coisa sobre os pais, eles não falam “onde está ‘minha’ mãe?”, mas “onde está ‘a’ mãe?”. O adjetivo possessivo não existe e esse simples detalhe me faz sentir irmão deles.

Papai Ermanno, numa foto na primeira semana. Nem parece que tem 55 anos

O que me fez ficar aqui foi o carinho incondicional e a força para ajeitar tudo que sempre recebi. Acho que no total, a semana de hospedagem já virou mais de 30 dias. Eu achei um lugar no centro para morar, aquele que tinha banheiro de baldinho, mas continuava indo pra casa deles uma noite por semana, quando tinha folga no Taarna Irish Pub (o pub 171...). Depois arranjei a casa em Taormina e nessa minha primeira semana aqui já passei mais dias lá do que aqui.

Sim, foi uma exceção, já que uma obturação caiu do meu dente molar durante o trampo, na noite de domingo, como já escrevi na coluna “Roubada”, ao lado. Eles foram anjos nesses dias. Ermanno correu atrás de saber nos hospitais públicos como eu poderia refazer os pedaços que se desprenderam. Uma intervenção desse tipo custa por volta de 200€ num dentista particular. Ligou, falou grosso até achar um setor de atendimento a estrangeiros no Hospital Vittorio Emanuelle. Lá, a signora Di Benedetto (sobrenome homônimo ao de um personagem mafioso do livro que estou lendo) foi quebrando galho atrás de galho e marcou uma consulta.

Ermanno e Jessica, espontaneidade

Tentei ativar o seguro de viagem ISIS, mas tomei a maior canseira ligando pra Dinamarca algumas vezes, mandando fax e tudo mais... Tudo isso pra eles me negarem o pedido, sacanagem. Mas daí ativei minha agente de viagens no Brasil, a Zizi, que foi quem me vendeu o seguro. Ela mandou ver nas chamadas e hoje, depois que eu já tinha sido atendido pelo simpático e bem-humorado Dr.Roberto Scuderi, me disse que ia liberar 250$ para o hospital cobrar. Que bela notícia.

E tudo isso começou graças ao empenho e boníssima vontade de Ermanno e Laura. Bicho, é muito coração e muito amor ao próximo, numa potência que eu talvez não conhecesse antes. São mãe e pai nesse lugar pra mim.

Nonna Maria Pia, sempre veloz e frenética

Barriga de chopp, com muito orgulho e muito amôooor

Cozinha típica siciliana

Fui me sentindo em casa, aprendendo a cozinhar com Laura e a nonna Maria Pia, aprendendo (e curtindo) uma língua que eu sempre reneguei, mesmo sendo a língua mãe do meu avô e ficando muito tempo sem falar português. Assumi tarefas do lar, despertando uma paixão pela vira-lata Luna, me esticando para ver a erupção do Etna pela janelinha do sótão. Bater papos sem pé nem cabeça com o Marco, irmão super carinhoso da Laura. Fui me aproximando de Sebastiano, cujo quarto invadi por tanto tempo, e o tímido moleque já sai pra tomar uma breja comigo e me conta dos dissabores com a gatinha da vez. Apesar de já namorar (e ter sido flagrada por mim com a boca na botija do namorado), Jéssica ainda é uma criança e briga por tudo, com gritos e chiliques. Tem algum problema de dicção, pois eu não entendo um A do que ela fala, às vezes dou uma zoada e peço pra repetir.

Parece que estou vivendo algo que estava escrito, sabe?

Ah, como eu me senti à vontade nessa casa, nessa terra, com o Etna vigiando a todos. É uma energia meio maluca e dia desses veio a informação do meu pai: fui concebido aqui, em 1983. Talvez isso explique alguma coisa.

PS: claro que eu tenho mãe, pai, irmãos e avós no Brasil e no coração, isso aqui é só um devaneio. Sem ciúme, por favor. ;o)

Catânia, uma casa minha

2008-07-17T05:41:00.000-07:00

Em um mês você viveu o lugar, sentiu o amanhecer, o entardecer, o trânsito, o silêncio, o cheiro de peixe, a eterna insatisfação das pessoas, o modo de levar mafioso, os humores do Etna, o calor insuportável das 17hs, os velhinhos na frente da igreja lendo jornal, o incompreensível elefante símbolo da cidade, as andorinhas cantando e começando o dia, o feirante te dando um maço de manjericão no final da feira, o sangue do atum pintando o chão da pescheria, os imigrantes asiáticos que, como você, vieram atrás de alguma coisa, espalhados pela praça, esperou mais de hora e meia um busão, tomou cerveja fresca, comeu carne de cavalo, descobriu que ninguém na cidade é mais mafioso do que os quitandeiros e açougueiros da Via Plebiscito, que as meninas catanese se fazem de difícil, mas é mó caô, andou na garupa de uma Vespa à siciliana, ou seja, sem capacete, comprou bilhete de ônibus na tabacaria, correu do controlador, mesmo tendo um bilhete no bolso, tomou seltz a limone pra descobrir que é melhor tomar com xarope de tangerina verde, pegou mais carona do que num ano em São Paulo, comeu mais pizza e macarrão que na vida toda de domingos paulistanos, descobriu que o melhor sorvete do mundo não é de chocolate, mas de limoncello, foi convidado para jantar em varias casas, contou sua história para uma montanha de gente e não cansou ainda.

Fotografou, mas não comprou nem um suvenir da cidade.

Quase um mês.

Uma andorinha só...

Prédio da direita, último andar, 3a janela da esq. pra direita... achou!

Trabalhei num lugar com uma placa de "Passa-se o ponto" e só me liguei no último dia

Siesta delícia nesses bancos da prefeitura

Ah, a montanha...

Um teatro romano no meio da cidade, tá bom pra você?

Prefeitura, local de soneca

Símbolo da cidade, mascote do time. O por quê eu não sei.

Haja suvenir com a cara de Mr.Brando

No sinto, no parlo, no vedo - lema da mafia

Chegar de manhã e o sol lembrar que já é de manhã

Etna Mega Store

2008-07-16T15:56:00.000-07:00

O cume fumando e mais outras crateras em erupção, que não dá pra ver

Aquele mito de que vulcão é uma montanha com um buraco em cima de onde saem jatos de lava periodicamente acabou para mim no dia em que subi no Etna. É a o passeio mais manjado aqui de Catânia, 110% dos turistas vão. Trata-se de uma montanha com 168km de circunferência e cerca de 200 crateras, sendo umas 15 ativas. Para ver tudo isso tem um ônibus que sai diariamente às 08h15 da estação central e custa 5,40, e leva até Rifugio Sapienza, de onde se pega um teleférico (27euros doem). Lá em cima tem mais umas duas horas de caminhada numa estrada até a Torre Del Filosofo ou se pega um busao 4x4 por mais um punhado de cash.

No meio da estrada uma casinha, que foi pro saco na erupção de 2001.
Parece aquelas de pedra, de Caxambu.
Repare no verde que brota em cima da lava das erupções antigas.
Compare com a paisagem abaixo. Parece a mesma montanha?

Marte?

Um mapinha é sempre bom; clique para ampliar

Conheci um grupo de estudantes que está fazendo intercâmbio de universidade com o programa Erasmus, gente da Finlândia, Holanda, Grécia, Turquia e Espanha. E foi com eles que encarei a caminhada e depois, graças à maravilhosa idéia do Davide, o espanhol da turma, pegamos um atalho. A maior roubada da vida, perrengue mesmo. Era uma pedreira de uns 300m de altura, super íngreme e com muita pedra rolando. Não dava para seguir a trilha de quem ia na frente, sob o risco de tomar uma rolling stone na testa.

Fridsa e Perita; ventania, derrubou e arranhou meu óculos

Finlândia posando pra Espanha: esse Erasmus é uma suruba estudantil

Escorregava muito e para andar um metro demorava uma eternidade. Moral da historia, depois de uma hora de pedreira chegamos na Torre del Filosofo, segunda cratera mais alta da montanha, já que a central não está aberta a visitação desde 1990, quando um pessoal se matou lá. Completamente estafado curtimos aquela paisagem marciana, acima das nuvens. Respirei um dos melhores ares da minha vida e poucas vezes passava um futum de enxofre. No dia anterior fui com Ermanno, meu “pai” daqui, levar o carro no mecânico de noite e ele mostrou um monte de pontinhos laranja incandescente na montanha. Era uma erupção que tinha começado faziam uns cinco dias. Fiquei adrenalizado, mesmo estando a uns 20km dali.

Visu de uma cratera inativa, tem uns 70m de profundidade

E depois de 15 dias, arranjei um apê que tem um terraço com vista para a montanha, o que me torna um privilegiado, pois além de desfrutar do sempre belo visual, posso ir aprendendo os humores da montanha. Uns 3 dias antes de eu mudar, uma cratera na parte mais baixa entrou em erupção. Da janelinha do sótão da casa da Laura e do Ermanno eu tinha uma bela visão porque a casa deles é na parte mais alta da cidade, mas ficava com o pescoço torto de tanto tempo que passava ali olhando. De dia só se vê fumaça e à noite uns pontinhos vermelhos, como na foto força-barra abaixo.

Vista da cozinha; inspira, viu?

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EXTRA EXTRA EXTRA!!!

Aos 48 do segundo tempo, quando esse post já estava mais que pronto, rolou a tão sonhada caminhada para ver uma erupção de perto. Era a mesma que estava rolando pela janelinha do sótão. Eu liguei no domingo para o Ermanno perguntando se ele não queria ir na terça-feira, pois era meu dia de folga. Ele ficou de ver. Estava corrigindo as últimas provas de recuperação e em cima da hora disse sim. Encontrei ele na Via Etnea, a Avenida Paulista daqui, passamos na casa deles, pegamos Laura, Jéssica e Luna, a dog.

Foi uma hora e meia até chegarmos no estacionamento para o Vale del Bove, de onde parte um monte de trilhas, inclusive a que pegaríamos. Como até o último momento não sabia se iria, acabei esquecendo minha lanterna em casa. E o problema: Ermanno também.

Prova do crime, eu vi

Não havia lua, só Luna, mas a coitada é mais preta que rocha lávica. Depois de uns minutos os olhos acostumam e o passo fica mais firme e assim fomos, montanha acima, começando de 1900m. Já eram 21h30 quando começamos a subir, e a luz da cidade amenizava bem a falta de lanterna.

Jessica, mamma Laura e papa Ermanno; e Luna, esse breu na perna da Laura

Cruzamos 4 grupos no caminho, cada um dava uma duração diferente da trilha, mas todos diziam que dava para ver super bem a colatta lávica. E de fato, depois de uma hora morro acima, com partes de areia e outras de pedregulho-bom-pra-torcer-tornozelo, avistamos aquele rio incandescente, que escorria lentamente há uns 300m de nós, do outro lado de um penhasco.

Ja pus essa foto aqui, mas não dá, adoro ela

Que coisa mais fantástica a Terra cuspir fogo, brasa! Foi uma caminhada inesquecível, pois foi a primeira vez que vi magma de perto, mesmo estando a 300m. Desperta a mesma emoção que descrevi quando vi uma outra erupção uns dias antes, do outro lado da montanha, ao levar o carro do Ermanno para a revisão.
Mas confesso que ali, na montanha, a lava iluminando o breu, o coração bateu bem mais forte.

PS: post escrito em junho; preciso esvaziar meus posts salvos e mandar ver nos novos. Perspectivas de um tempo sem acesso, então: chuva de posts.

Bate-volta forçado na África

2008-07-14T15:23:00.000-07:00

“Deus é um cara gozador, adora brincadeira.
Pra me jogar no mundo tinha o mundo inteiro
Mas achou muito engraçado me botar cabreiro
Na barriga da miséria, nasci brasileiro”
Chico Buarque

Eu tinha que sair da União Européia, voltar e carimbar o passaporte. A partir dessa nova entrada eu poderia ficar mais 3 meses por aqui. Isso eu sabia desde o dia 7/4, quando peguei o mesmo avião com destino ao Marrocos em que estava a Daiane “Pigméia” dos Santos. A questão era em qual pais eu ia fazer o maledeto stop&go. Pensei Israel, pensei Turquia, pensei Marrocos e pensei Suíça. Essa última opção caiu por terra quando desembarquei lá e nem olharam meu passaporte, por tradição eles não carimbam.

À medida em fui descendo e vim para na Sicília, ficou claro que teria que ser ou para a Tunísia, pontinha da África que quase encosta na Itália, ou na Albânia, pegando um ferry de Bari, na região da Puglia. No pub Taarna, que também era pizzaria, o responsável pelas redondas era Ali, tunisiano, que me arrumou carona com um amigo (ou um fratello, como eles gostam de dizer), o Saliem, que leva e traz muamba toda semana.

Com o trabalho no Casanova Café agitado e com o alojamento em Taormina combinado, eu tinha 4 dias livres para fazer o jump africano. Minha data limite como turista era 20/07, porque entrei oficialmente na França em 20/04, então chegar lá no dia 8 nem ia dar bandeira se me perguntassem qualquer coisa, diria que quis ver mais um pais para a minha lista. Como foi tudo muito rápido, fui anotando no caderninho momentos específicos e pensamentos, que reproduzo abaixo.

08/07/2008
10h35 – Porto de Palermo
Acordei às 03h45, o Saliem passou de carro para me pegar num ponto de encontro às 4h40 em Catania para virmos a Palermo, de onde sai a balsa e o horário marcado no bilhete (ida-volta 97e) é 10h30 e não tem ninguém a bordo ainda. Ou seja, na prática não estamos mais na Europa. Ainda mais pelo fato de eu ter escutado árabe 70% do dia até agora, inclusive um belíssimo CD do Alcorão cantado.

10h50
No embarque o oficial de imigração pega o passaporte e diz: saudade.

10h55
Pessoal amontoado, carregando os pertences. Que merda essa vida de imigrante na Europa. E o pior é que essa é a melhor vida que essa pessoas podem ter.

11h50
O barco tá navegando e eu nem percebi. O deck, que eu imaginava aberto e sujo, se parece com um hall de churrascaria. C-H-U-R-R-A-S-C-A-R-I-A, tá aí uma palavra que eu não escrevia nem pensava há tempos.

É uma viagem pensar que só estou fazendo essa viagem porque ninguém nunca correu atrás de fazer passaporte italiano. Meu trisavô era senador desse pais, meu deus!
Tomara que a informação do site vistos.com.br esteja correta e eu não precise de visto para entrar na Tunísia, senão, amicci, eu danço legal.

15h05
Todos que estão à minha volta são muçulmanos. Dois deles já estenderam o tapete e rezaram. Para lados diferentes, sendo um virado para a parede à minha frente e outro para a parede atrás de mim. E, segundo o católico aqui, com um mapa debaixo do olho, o certo seria se curvar para a parede da esquerda, bem na direção do banheiro.

15h09
Um moleque de uns 11 anos, com um sorriso gostoso e uma camiseta verde-gialla-blu com estampa do Rio de Janeiro passa de tempos em tempos para bizoiar o pai, a mãe e as irmãs. A estampa me deu vontade de Ipanema, de água de coco e açaí do BB Lanches. Vai tá tudo lá quando eu voltar.

16h01
A menina ao lado está com o olho irritadíssimo, ofereço colírio. Moura Brasil, ela aceita. Uma gota e fecha os olhos por um minuto, recomendei.
Eu queria muito ver o mar e tomar sol. Pedi para a mãe da menina olhar minha mochila, ela sorriu. Saí pro deck.

16h15
Como o mar é tudo nessa vida. O sol belisca a pele, mas o vento beija. A saída dá de cara prum heliponto. A menina desperta na espreguiçadeira, olha o azul em volta e sorri sozinha.

16h28
Flagro o filho de 15 anos da família vizinha a minha poltrona no corredor que leva ao deck dando uma cabeçada de propósito na parede: sei pazzo?

17h21
Começo a ler o livro Cosa Nostra, de John Dickie, sobre a máfia siciliana, mas em inglês, meu italiano lido ainda deixa muito a desejar.

17h45
O senhor pai da família vizinha é muito simpático, conta que planta tomate, berinjela e abobrinha orgânica na região de Ragusa. Uma vez ao ano vai de férias para a casa, na cidade de Sousse. Nãosei seu nome, mas sei que está subindo um senhor futum da sandália dele .

17h55
Ficar ao lado da porta do banheiro é uma merda (mas era o único lugar que tinha, porque fiquei esperando Saliem resolver uma burocracias). Ou pior, um mijo.

18h40
O menino de 15 anos, o da cabeçada, dorme de bruços, de mão dada com a mãe. O caçula, de 11, usa o braço esquerdo do irmão como travesseiro.

20h00
Soneca. Opa, soneca não, desmaio! Levei um sono sublime para uma poltrona de churrascaria.

20h10
Deck molhado. Choveu e eu nem vi!? Sinto falta de chuva. Que tal um EasyJet pra Londres!?

20h11
Que vento! E que pôr do sol lindo. Tem até um friozinho.

20h39
Estamos chegando e o Saliem sumiu. Nem sei se vou atrás dele, algo me diz que vou ficar melhor sozinho.

20h50
Fui pegar a mochila, encostada no canto, a uns 2 metros da porta do banheiro e as tiras estavam fedendo a mijo! Porra, che schifo!

21h30
Imigração, fuçada, Brasil, Ronaldinho, sussa. Valeu dentuço.

21h40
Troca cash, 80e – 144,960 dinars.
Banheiro, mijado.

21h46
Une Fanta s’il vous plaît. 1,300 dinars. Será que com 80e pra dois dias eu vou ser rico aqui? Vamo ver o que dá pra fazer com esse cash.

21h53
Meio dèja vu do Marrocos, mas aqui não tem ninguém com roupa típica, mulher de lenço e tô vendo até um joelhinho à mostra. Dolce & Gabbana, Benetton, falsifiées, bien sûr.

21h59
A Fanta daqui é laranja e doce, mais que a do Brasa. A da Italaia é amarela e mais gasosa que tia gorda depois de feijoada.

00h02
Rolê no chiqueirinho de um furgão de um amigo do Saliem que queria 10 euros, mas levou 10dn no final, +/- 5.5e. Cheguei moído.

Hotel OK, mas foi além da previsão de 19e, 27,50e na real e sem tv. Meu dimdim já foi e eu não sou rico nesse lugar.

Banho muito bom, quarto em ordem, AC, shampoozinho e sacada boa pra secar roupa. Ultimo sanduba de mortadela, importado da Itália.

09/07/2008

12h13
Mundo árabe de novo. Já vi isso total. Enche o saco negociar e barganhar até um copo d’’água e ser empurrado pra dentro de todas as lojas para ver tudo “pelo prazer dos olhos”. Talvez meus olhos estejam cansados, assim como meu corpo. Levantei às 9h40 forçado para não perder o café.

Saí, achei a medina, andei pelos souks, me perdi, me achei e agora tô na praça singela e bonita dos ministérios (premier e finances). Lá na frente tem um palácio grande e envidraçado com o azul dos prédios da Berrini, deve ser do rei ou presidente. Estou desinformado, sim.
Agora sim o mundo árabe que eu conheço/imagino: mulheres de véu suando em bicas e homens de croc, cabelo curto (sempre bem cortado) e bermuda.

12h39
Comprei postais, lembrei de você.

12h41
Senhora, de véu meio ocre e belo sorriso: bonjour, ça va? Com energia boa e sorriso sincero qualquer humor melhora.

12h50
Três meninos de uns 8 anos passam cantando, com muitas vogais. Despreocupação.

12h59
Pomba voa até o galho mais alto com palha no bico. Cada um tem seu ninho.

13h04
Manada de turistas armados com câmeras digitais, como a minha. Não olham, não param, só clicam.

13h07
Os 4 meninos voltam, erguem as bermudas e entram na fonte, menor que piscina de motel. Versão tunisiana do tibum no espelho d’água na Esplanada dos Ministérios.

13h09
Duas meninas chegam perto da borda, a maior 7, a menor, 3 anos. A caçula empurra a primogênita, que quaaaaase vai. Rio alto, os pais me olham. E riem junto.

13h13
O mais velho dos meninos tira o bigulim e mija num arbusto de florezinhas vermelhas no meio da praça. O soldado armado com fuzil olha. E só. Despreocupação ao quadrado.

13h38
Rolezinho na frente do palácio. Fotos. Sol de rachar, querido diário.

13h50
Retorno à medina, acho kebab, como kebab e converso com o kebabeiro sobre... adivinha, uma chance só. Dica, tem uma bola e 11 jogadores de cada lado...

14h10
Querem me vender tudo. Prazer, meu nome é Cifrão.

14h20
Compro salgadinhos locais, folhados, parecem bãos.

14h25
Por 1,5 dinar compro um CD de músicas do time local o Esperance Sportive Tunisienne. Se tem esperança no nome deve ser o Curintia local.

14h41
Banho merecido e necessário.

15h01
Cosa Nostra. Instigante, educativo, merecido, necessário.

15h30
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

18h30
Morri e voltei. Os salgadinhos são bons, ainda tá um calorão lá fora. Mais livro e saída mais tarde.

21h30
Role pra comer. Nada de opção, a não ser kebabs, parece Paris. Não quero mais isso, quero coisas estranhas, tipo no Marrocos. Tomei cidra Boga, doce, amigo...

21h44
Hotel de la Paix, cotei, 20Dn, menos da metade do meu, pena, já foram 2 diárias.

21h54
Entrei no supermercado Monoprix e fiquei namorando uma bike de 99Dn, uns 55€ (descobri como faz euro no teclado!). Tinha um senhor namorando também, mas ele levou a dele e disse: “É muito bom isso aqui, é saudável e a gasolina tá muito cara”. Acho que eu seria feliz com uma bike em Taormina para descer a montanha.

22h00
Deixei o celu no quarto e mamãe ligou. Não consigo ligar porque não tenho mais credito, nem pra receber. Fiquei preocupado.

22h20
Amanhã correio e internet.

00h06
Overdose de Máfia, tô na pagina 42 já. Em inglês é mais slow, my amicci. Tentar dormir, amanhã não tem caminha gostosa no ferry.

Fico lembrando do Brasil, de pessoas importantes. Sergio Mallandro, por exemplo.

10/07/2008
07h15
Camareira bate na porta. Eu tinha deixado o papel de donotdisturb na maçaneta. Ontem elas entraram, me viram dormindo e saíram. À tarde, bateram na porta e eu berrei ‘um minuto’ duas vezes e elas foram entrando, me pegaram de cueca, lógico. Hoje de manhã não perdoei e berrei: NOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!

07h25
No more sleep.

07h50
Deitado de outro jeito, quem sabe...

08h15
Nada. Putz, o que é que eu sonhei mesmo? Um sonho meu lembro, tinha o Papai Noel da Lew Lara regulando uma senha de computador. Mas o outro...

09h50
Acho que consegui dormir. Correr pra pegar o breakfast.

10h10
Café bom, croissant au chocolat. Na Itália chamam de cornetto, assim como sanduíche, que são os únicos além dos americanos a terem uma palavra própria: panino.

10h50
Correio, selos, um super bacana, triangular. Comprei um a mais e colei aqui.

11h21
Música boa no camelô pergunto o que é, quanto custa e vamo que vamo. É meio funk, e o cara tem cara de motorista de carro funerário.

reLiGião

11h50
Entro na igreja para ver como é a daqui, já que em mesquita quem não é muçulmano não pode entrar.

11h55
Uma menina alegre de 17 anos senta do meu lado e puxa papo. Disse que ama a igreja, mas os pais são de Alá. Começou a falar demais, a freirinha veio dar uma chamada. A mina quer porque quer falar lá fora. Vamo ver qual é.

12h00
Mina doida, já tava de papo com outros dois cara, sob os olhos da freirinha ressabiada. Vazari!

12h40
Pôsteres de Bruce lee, Bob Marley. Busto de Che.
Começa caça pelo badge da Tunísia: Rue de Bachá.

13h50
Comprei uma camisa da seleção local, com o nome do craque Jaziri nas costas. O cara queria 35, levei por 15. Tô desenferrujando na arte da barganha.

14h40
Que volta! Achei o badge finalmente, a rua era longe, fora da muvuca. Coca-Cola em todas as línguas.

14h50
Liga pra mãe, tá tudo bem, graças a Deus. Vovó vai operar a bexiga amanhã. Mando vibrações desde já. Ela quer que eu compre colares para dar de presente, cansei de barganha já.

15h20
Já comprei 4 colares e um par de brinco, chega.

15h35
Supermercado. Recomeça o namoro com a bike. Mesmo sem comprar batizei-a Sharon, porque só ela via ver o que só a Stone viu e deixou o mundo com vontade. Noia de transporte, fronteira e cash.
Amarelei, deixei no corredor.

15h50
Achei um taxista disposto, Abidi, que vai fazer o traslado por 15dn às 17 até o porto. Me pega no hotel. Palavra aqui é vale legal.

15h55
Volto ao super. Levo Sharon pra casa. Saio e me sinto o Vital, da música dos Paralamas do Sucesso. O guidão tá mole e me frustra um pouco, pode ser bom pra levar no carro. Depois arrumo uma chama philips e arrumo. Pena que a bateria da camera acabou. No pictures de Sharon.

16h05
Pago o hotel, o mesmo preço da Sharon. Passaporte back.

16h25
Escrevo essas linhas de dentro da banheira. Resolvi me dar o luxo. Nunca fiz isso, medo de molhar e acabar com todos os relatos... só falta uísque.

18h00
Tudo OK no traslado até o porto, já fiz check-in e tô aqui com Sharon esperando anunciarem no microfone o embarque Tunis – Palermo, da Grimaldi Ferries. Da rua até agora 2 caras já quiseram comprar Sharon, mas eu nem dei trela, se começar a falar de dinheiro os caras não param mais. Não fazer o negócio ofende a honra de um árabe.

18h05
Só esperar.

19h05
Tô com sono, mas tem nego de olho na Sharon.

19h40
Sorriso da moca da imigração. Gordinho que abriu minha mala anteontem olha o passaporte e diz: - Só 3 dias, Brasil?
(...aham, na verdade não foram nem 3)

19h50
Novo parceiro de viagem, o caminhoneiro Franco, uns 30 anos, de Catania, uns dentes faltando, muito educado e gente fina.

20h45
Mais passaporte. Acho uma caminha pra Sharon, com cordas e tudo.

20h56
Consegui pegar um sofá.

21h07
Buono apetito. Sanduba de atum mais picante da vida.

21h20
Bode. Bééeeeeeee.

21h30
Que bacana, Franco é casado com uma tunisiana e se converteu à religião muçulmana. Estudou o Alcorão e tentou me explicar porque Alá não deixa comer um torresminho. Tô meio lesado, no ho capitto.

21h33
No bilhete tava marcada 21h00.

23h35
Nada, ainda parados em Tunis. É bonito ver o pizzaiolo Ali, que agitou essa viagem pra mim, cuidando da prole. Ele foi pra casa uma semana antes porque seu pai não estava bem do rim. O tiozao do meu lado começa uma sinfonia de peidos e roncos.

11/07/2008
Porto de Palermo

09h50
Ueba. Vejo continente.

10h17
Ali me pagou um café para eu desembarcar com 3 pares de Nike Air. Ele já está trazendo outros 3.

10h26
O café não caiu bem. Agora eu sou um extra-comunitário, muambeiro e com risco de caganeira no porto de Palermo. Great!

11h21
Espero Ali com a muamba na mão ao lado do cara que abre as malas. Já me contou toda a sua agitada vida de fiscal no porto e eu a minha de viajador 171. Amicci, tapinha no ombro e tudo.

12h45
Uma jornada do porto até o centro, para pegar o busao pra Catania. Achei uma loja de ferramentas com uma vendedora gostosa. Me emprestou varias chaves e até graxa. Comprei uma só, por 3€. Mão na roda.
Tô suado pra caralho.
Senhorinha gente fina segura a bike pra mim enquanto entro na loja de bilhetes. Lembrei da trip do Fer e do Gordão de bike da Bahia até Sampa.

12h50
Chegou o busao. Sharon vai desvirginar no quesito porta-malas de bumba.

16h00
Chego na casa da Alice, em Catania. Vim pegar minhas coisas. Tá muito quente, tô ensopado. Hoje me mudo pra Taormina. Tá tudo certo lá. Só preciso colocar tudo dentro da mochila. Não coube. Mesmo usando os 90L. Saio pedalando por Catania até a estação, muito peso nas costas. Sharon vai bravamente.

Sunset in Tunisa

Tô de casa nova. Logo mais mostro aqui. E conto como é morar num hotel de 1920 caindo ao pedaços. Obrigado por ter lido até aqui.

To vivo, to trampando, to sem conexao boa e to feliz que soh

2008-07-12T11:45:00.001-07:00

Ola a todos!
Bom, fui pra Tunisia essa semana para um bate-volta burocratico para poder carimbar uma nova entrada na Uniao Europeia e poder ficar mais 3 meses como turista sem amolacao. Fui de fery pra la, 11 horas cada trecho, isso foi bem cansativo. Mas e sempre uma loucura o mundo arabe e quando eu estava comecando a acostumar ja tive que voltar. O que importa eh que os carimo estao bem e que o trabalho em Taormina, aquele qe era soh um frila, se concretizou e estou aqui todas as noites ateh de manha. Se cansa? O se cansa. Pra dar uma ideia nesse momento to de p na frente do computer, pq meu mac nao pega a rede wifi aqui do cafe.
Mas to feliz, achei uma casa, um lugar super excentrico para ficar e mais pra frente coloco fotos e conto a historia.
A perna doi, mas o sorriso nao sai do rosto.
Vestindo uma abafada camiseta da selecao da Tunisia, com o numero 5 do craque Jaziri, mando um beijo com saudades para todos no Brasa. Porque ae sim eh que eh a minha caa.

Hair cut Casas Bahia style

2008-07-06T08:34:00.000-07:00

Mano Christos salvou a patria. Visual peruca grande antes da tosa

Eu queria cortar a peruca, estava grande e o calor incomodava. Escorriam gotinhas de suor atras da orelha com certa frequencia. Um barbeiro chinfrim cobra 10 euros pra fazer esse servico de 5 minutos, e eu demoro 3 horas para ganhar esse dinheiro suando no trabalho, com gotinhas escorrendo por de tras das orelhas. Tive d efazer a escolha obvia, ou seja: arrumar uma maquininha de tosar. E consegui com o pai da Alice, a dona do ape.

Mas ela soh me deu a maquina e tchau, nunca estava la para medar uma mao no servico. Sobrou pra quem? Mamma Laura, em pleno dia do aniversario de 46 anos foi dar uma de barbeira de sevilha. Uma fofa, tinha que sair, mas fez. Ateh que a maquineta parou e pediu mais carga. Paramos o trabalho, demos 2 horas de carga. Retomamos, e depois de mais uns minutos, parou de novo. E Laura agora precisava sair mesmo para comemorar o aniversario com pappa Ermanno. Fui dormir de moicano/hare krishna, no dia seguinte continuariamos.

Continuamos. Agradeci, fiz uma foto com ela, que ficou mega feliz e empolgada com um CD da Marisa Monte que gravei pra ela. Fui pra casa do Christos. Cheguei la, e ele, que tinha passado o dia inteiro num manicomio fazendo visita me disse que eu tava parecendo um doente terminal. Pegou minha camera e fez essas fotos abaixo.

Caraaaaaaaaaaamba. Fiquei chocado. Parecia foto aerea da Amazonia, devastacao total! Entreguei minha sorte a ele. Muito valente e paciente, precisou de mais uns 5 minutos e colocou a cabeleira (ou o que sobrou dela) em ordem, alinhada.

Pois eh, tem coisas que nao dah pra parcelar.

Hábito local (e repulsivo, em alguns casos)

2008-07-06T08:32:00.000-07:00

Até pisar na Sicília os únicos homens que eu tinha cumprimentado com beijo, no rosto – ou na bochecha -, que fique claro, foram papai, avôs e meus tios. Entre eles, Fabio, sempre com a barba feita, e Beto, idem, mas sem bigodão. Bruno teve suas fases mais rebeldes, e confesso que pinicava, porque eu nunca fui muito ornado de flora facial para me defender. Wan também teve seus momentos back to the 70’s, mas no geral sempre teve uma barba lisinha, assim como Paulo, que até hoje tem cara de meninão.

Minha barba de 20 dias eh inferior ou igual a barba de 1 dia de qualquer siciliano. Mas como tradição e hábitos são tão intocáveis quanto o cofre de Tio Patinhas, eu tenho que agüentar o repulsivo hábito de homens se beijarem aqui. Inclusive os que você acabou de conhecer. E uma coisa que eu nunca havia pensado é no estalinho com a boca. Já reparou no estalinho com a boca, que coisa mais falsa? Bem aquela coisa caricatural de dondocas se cumprimentando sem se encostar, só fazendo o som com a boca. Pois bem, quando eu cumprimento algum aqui eu capricho no estalinho verbal para parecer que beijei mais do que de fato o fiz. Ah, e tem o problemado lado, porque aqui eles dao dois beijinhos comecando pelo lado esquerdo, o que me faz parece um beijoqueiro ainda mais anormal.

Acabei de sair da casa do meu amigo Max e na porta também estava Matteo (sim, mais um nesse país), um cara com um cabelo de menina crente e rosto de Ozzy Osbourne. E hoje, excepcionalmente para a minha alegria, com a barba de uns 6 dias por fazer. Acrescentando o fato de que hoje fez uns 37^o aqui e a criatura estava suada. Aproveitando o embalo dos posts nojentos abaixo, eu não poderia deixar de citar isso.

“Conheço alguém, que conhece um amigo do primo de uma outra mina que tem uma casa não sei aonde, mas parece que é paradisíaco lá”

2008-07-02T14:26:00.000-07:00

Strombolicchio, antigo vulcão que virou farol. E cenário divino.

Foi bem nesse estilo que fui parar num dos lugares mais bonitos da vida. A proposta parecia tentadora: uma ilha, pequena e com uma única atração fincada bem no meio. Um vulcão, o mais ativo e estudado da Europa, há mais de 1000 anos em atividade permanente. E o melhor, uma casa, com estadia grátis e em troca alguns trabalhinhos na casa, como jardim e pintura. Eu que tava sem nada melhor pra fazer rumei a Stromboli, no Arquipélago das Ilhas Eólias.

Um ônibus da casa da Laura, aqui em Catania rumo à estação de ônibus. Um outro bumba até Messina, uma horinha de espera e um outro rumo Milasso. Outras duas horinhas de chão, porque não tem cadeira pra mochileiro. Embarque no aliscafo. Vou explicar o que era porque eu também não sabia e ficava falando como se tivesse feito um ph.d a respeito. É uma lanchona fechada, com poltrona similares a de um avião, que vai em grande velocidade sobre dois esquis que abaixam da proa do casco. Bom, veja a foto abaixo. E são mais 3 horas e ½ de aliscafo. O plano eram 5 dias ali.

Window to heaven, or...

Passa-se por outras das 7 ilhas do arquipélago, com paisagens apetitosas e nomes interessantes como Lipari, Panarea, Volcano, Alicudi, Filicudi e Salina, até aportar no pequeno cais de Stromboli. Ali, devia encontrar Elvira, a mãe de Maria Luna, amiga de Sofia, que conheci em Napoli e é sósia da minha prima Chica (foto no post de Napoli). Ela mora lá desde os anos 70, quando era riponga mucho lôca e baixou nas ilhas atrás daquela energia. Planta muita coisa, como uvas, que viram vinho no final do verão. E azeitonas, numa propriedade no meio da montanha. E até aquela plantinha maneira. Mas essas eu não vi.

Elvira, ah, Elvira...

O que eu vi de cara foi uma enxada e um rastelo, que foram meus melhores amigos já no primeiro dia. Mas eu tava tão embasbacado com a vista acima que nem vi o tempo passar e antes de tudo já dei uma faxinada num dos quartos que ela aluga, e que havia sido desocupado na véspera. Nunca tinha pensado como é nojento o trabalho de camareira, pêlos, cabelos, modes e outras pérolas pelos cantos. Um parabéns às camareiras de motel!

Esse era o visu que se tinha da casa. E se escutava o vulcão falando no final da tarde. Bem Lost, né?

E capinei, e tirei praga e o sol pegando... Parecia que ninguém mexia naquele jardim há anos de tanta coisa fora do lugar que tinha. Desce facão em vários galhos que estavam atrapalhando e o pedido cruel de talhar um tronco em pedaços. Não sei se é porque a mula paulistana aqui nunca usou um machado, mas estava duro pacas. Precisei de muuuuuuuuuuitos minutos para fazer o serviço e ganhei minha primeira bolha da viagem, na mão esquerda, que já fechou e virou um simpático calinho. E depois, dona Elvira toda ingênua disse: - se estava difícil você deveria ter me falado.

Pensei, OK, vamo nessa. Segundo dia, mais jardim, uhuuuuuuuuu. Pode não parecer, mas eu estava curtindo o trabalho e a experiência e pagando meu karma de sempre deixar minha mãe carpindo o jardim na Barra do Una para ir pegar onda. Era justo e eu estava aprendendo algo novo, isso se encaixava no propósito da viagem.

Pela primeira vez fui dar um tibum no mar que invadia meus olhos durante o trabalho. A casa ficava há uns 40m da praia. Peguei minha toalha, que é fundamental aqui, pois a praia é de pedra preta, que fervilha. Cheguei, afastei umas pedras e fiz uma caminha. Torrei um pouco, foi demais. Chegou a hora das braçadas e... qual não é a minha supresa ao notar uma medusa nadando do meu lado. E depois outra, e mais e mais. No fim, contei 12 em volta. Depois de muuuuuuuuito cag#*!#* afundei nas doces águas do Mediterrâneo. E me acalmei.
Fiquei aliviado no segundo mergulho, quando vi que uma corrente tinha levado todas as companheiras queimantes para outro lugar e nadei um monte, sem medo de queimaduras.

Nicola folheia Kundera, tem um quê de o velho e o mar essa foto, não?

Depois rolou um jantar, com amigos dela, incluindo Eugenio, Camila e Sabina e o calado Nicola, que protagonizou a foto acima sem saber. Comemos uma bela massa de batata ensopada com fundo de parmesão picado. Coisa saborosa demais. Elvira é uma gênia na cozinha porque diz que os alimentos são sagrados, então parece que trata eles de um modo a dar mais sabor. Ainda rolou uma meia hora no (futuro famigerado) terraço escutando explosões do vulcão e vendo manchas vermelhas se perderem nas nuvens. Eu ainda não tinha nem sondado guias para subir lá em cima e ver a lava, o que era meu objetivo maior da ida a Stromboli.

No dia seguinte, a bela idéia: estão chegando uns hóspedes às 16hs, que tal “pitarmos” o chão do terraço, sugeriu Camila. Na hora já pensei: quem será que vou pintar? Eram 10hs, o sol já rasgava o branco das casas Strombolianas enquanto eu ainda tava misturando tinta, fixador e água. Eu na lata achei uma idéia de jerico, mas pimenta no dos outros... Quando me dei conta da cor do chão e do tamanho do pincel e minha pele de Sundown 30 sentiu a beijoca do sol, mamma mia! Peguei a vassoura e comecei a varrer a sujeira, principalmente cinzas que o vulcão expele (nas plantas fica mais latente). Iniciei minha filial eólia dos filhos de Gandhi, a começar pela minha bermuda, camuflada de urso polar.

O terraço da discórdia, antes da pintura no chão. Não deu para fazer o depois

Depois de três horas, lá pra uma e tralalá da tarde terminei. A véia nem subiu pra ver. Eu tava trilili de fome, comi um boi. Na verdade era alguma massa com um ragú soberbo. Precisava descansar, peguei o computador pra escrever na mesa da varanda. Como chegaria o pessoal que paga para ficar lá, ela me pediu para não usar meu banheiro e usar um que era o dela, mas eu nem sabia onde ficava. E foi uma moça fazer faxina. Desnecessário dizer que quando bateu a vontade, eu, sonado e destraído, abri a porta proibida. Entrei, fiz e usei o baldinho, como sempre. Eis que nos instantes finais ouço Elvira a berrar, me amaldiçoando. Eu saí e só faltou me meter a mão. A caduca de 63 anos surtou... bicho, que coisa. Me desculpei, tentei explicar, disse que faxinaria de novo pra ela, tudo... 10 minutos depois ela fechava a matraca. Tentei sair pra dar um rolê, mas ela entrava na frente e continuava.

Aí, querida, não teve jeito. Mostrei pra ela que eu sei berrar também. E que o grave ecoa mais que o agudo. E que não precisa saber italiano pra berrar. Tomou uma bela chuva de KCT e PQP. Nada direcionado a ela, como _DP ou _ACA. Isso eu me contive. Mas ela mandou um belo: tu sei un viciato (mimadinho), dello papa ed la mamma. Que retornei com um: Grazie a Dio!

Pó, amicci, fala sério!? Cruzei o Atlântico, cheguei na Itália, conheci a gente-finissima Maria Luna, aportei na casa da mãe dela, vari, pintei, carpi, rocei, talhei, fui comprar cigarro, vinho barato e batata. E nas últimas 4 horas fiquei ali debaixo daquele puta sol pintando o mais rápido possível porque iam chegar os hóspedes. E por um bocejo e uma usada de privada ela ia parir um filho e me tratar como bandido? Desculpa, também sei ser sangue quente.

Daí rolou o que eu queria mesmo, o red card:
- Domani tu va via, me disse com ar de superioridade.
- Va bene, grazie.

Meditando durante o maior rolê do milênio. Já era a parte mais feia do corpo...

Dei a maior passeada do milênio para voltar o mais tarde possível e assuntei um lugar pra dormir. Achei o mais barato por 30euros. Pois é! Era um quarto dos fundos da casa do quitandeiro. No dia seguinte de manhã ele apareceu para me pegar com seu tuctuc, umas 4 horas depois do combinado, mas apareceu. De lá fui correndo para a Magma Trek, empresa que guia a turistada até a cratera, a 932m, e que me tinha sido recomendada pelos simpático casal francês aposentado, Michel e Micheline. Ele tinha 73 anos e disse que subiu quase numa boa, só chegando perto do seu limite nos metros finais.

Passeio reservado, saída às 17hs, era meio dia e eu precisava comer e preparar sanduba pra de noite. Pão, mortadela e presunto, mais cenoura e água me custaram 10euros no supermercadinho local. Comi um sanduba (aqui chama panino), fechei as janelas e capotei até às 15h30.

Chegando lá, conheci um anglo-árabe e uma marroquina, além de um simpático casal de holandeses (esse tiozão da foto, o Erich). Por alguma razão que ue ainda não entendi fui designado assistente do guia, um cara meio com cara de trombonista e homem de neandertal. Não sabia o que tinha que fazer e ele nem pediu para fazer nada. Só no final disse que eu não fiz nada. Pelo menos ganhei uma camiseta, que está me dando uma forca, pois uma a uma estou perdendo as minhas, esgarçadas pela mochila.

Erich, o holandês CB

Bom, a subida é puxada. São 3 horas de marcha. Do nível do mar até 932m. É mais alto que a Serra do Mar, pensei depois. Até 400 vai belezura, num embalo lindo. Nos 500 tem uma parada longa pra comer, você já tá suadão, recomenda-se trocar de camiseta, pois começar a fazer mais frio. Troquei, 100m mais pra frente estava empapado de novo. Os barcos vão ficando pequeninos no horizonte. Nos 700m fica a parte mais difícil, mais perigosa, por causa de pedras soltas. Éramos 28 no grupo, eu fechando sempre, ou seja, tinha que ficar esperto pra não tomar um “alô” das pedras.

Capuz e capacete, vai virar moda na próxima fashion week

Esse é Roberto, o guia. É só isso mesmo, um borrão

Chega-se enfim à beira da cratera e o que se vê? Nada! Tava uma neblina monstruosa, de deixar Londres se sentindo nenê. Não tinha nem 5 metros de visibilidade. Mandaram vestir a calça, o casaco e o capacete. Eu ainda tinha a camiseta brinde, que caiu como uma luva. Fiquei sequinho e confortável no cair da noite. Ao nosso lado haviam abrigos anti-lava que parece que custam 1 milhao de doletas cada.

Ajuda com lanternas

Noite, breu, lanternas acessas. Todos em fila indiana diante da cratera esperando a nuvem dissipar. E nada. por 50 minutos ficamos ali, estáticos. Fiz umas fotos meio malucas sem flash, que captam bem a essência daqueles minutos sombrios de espera e expectativa. Afinal, todo mundo foi lá pra ver a estrela principal e a fumaça no palco não a deixava aparecer. Minutos antes de descermos rolou uma quase abertura e logo depois uma explosão, que encheu de vermelho o cinza da nuvem. Umas massas de enxofre passavam de quando em vez. Tapava o nariz com minha camiseta suada, que parecia perfume perto do odor da montanha. E só. Tivemos que nos contentar com isso.

O vulcão mais ativo da Europa não nos deixou ver lava. Ainda não foi daquela vez. Dia seguinte mala pronta. E minhas 5 noites em Stromboli terminaram meio assim. Acho que foi praga da Elvira. Aliás, cá entre nós, Elvira é meio nome de bruxa, não é não?

Luna gosta de sorvete

2008-06-27T11:48:00.000-07:00

Virando os zoio

Viajar oferece um verdadeiro cardapio de coisas novas e/ou bizarras, como Luna, a vira-lata da famiglia Spampinato, aqui de Catania, que me obedece e me adora. Nao tanto quanto um belo gelato, claro.

Uma questao privada

2008-06-27T11:44:00.000-07:00

Parece que ainda nao terminou a fase nojenta aqui no blog. Reproduzo o e-mail carinhoso e de utilidade publica que recebi do meu tio Roberto Mortara. Vale a pena.

***

Para o Felipe Querido e para quem leu seu Blog,

Do caso das privadas Italianas:

1 Bela massageada no ego do primo-tio

2 As privadas européias tem princípio de funcionamento diferente das ( Norte, Centro e Sul ) Americanas.
Aqui são sifonadas ( siphon pan ). No início da descarga a água que passa pela parte alta do tubo de descarga ( o sifão ) aspira a água e os dejetos do fundo do poço. O fim da descarga repõe a água do fundo do poço, para isolar o cheiro do esgoto.
Aí as privadas são de arraste ( washout pan, saída d'água para parede; washdown pan, saída d'água para o piso ). A água da descarga empurra a água suja e seus dejetos em direção à saída. O tubo de descarga também é sinuoso, mas só o suficiente para manter água no fundo do poço isolando o cheiro da rede de esgoto. Para funcionar ( a água da descarga empurrar a água suja ) essas privadas tem o poço fundo. Fica difícil para o sólido descer sem lambuzar as paredes. Por isso tem sempre uma escovinha do lado.
Pra ajudar, tem uma versão com um patamar seco para parada do sólido antes do poço final. A idéia é "olha a cagada que você fez", antes do despacho. Tudo em nome da saúde.

3 Na Itália estão alguns dos melhores fabricantes de cerâmica de banheiro do mundo, e os melhores fabricantes de equipamentos. São bons em desenho e em tecnologia. Boa parte das máquinas da Deca são Italianas. Mas também a Itália tem um número enorme de pequenos fabricantes. É provável que você esteja encontrando privadas de fábricas de fundo-de-quintal; que soltam lascas...

um beijo muito grande de todos nós, Rô

...

2008-06-25T11:18:00.000-07:00

O titulo desse email era pra ser "Eu ja sabia", mas tenho tentado fugir do meeeega obvio.
Sai da casa do Christos, andei 150m, cheguei no pub. Dei oi para a Manu, outra garconete, deixei minha mochila no movel sob a TV e fui para o banheiro. Mijei, sai da cabine. Suava em bicas, enxuguei o suor com tres folhas de papel toalha e ja ouvi o Rosario me chamar do bar. Fui direto.
Ele me pediu para o acompanhar na sua salinha (aquela mesma, do post abaixo) e eu sabia que nao era para me oferecer nada de ilicito (ateh porque eu nao aceitaria nada, alem de um punhado de euros). Subi, ele sentou atras da mesa e abriu um caderninho azul calcinha que caiu direto numa pagina com algumas notas de 10. Olhou pra minha cara de Mister M dos estadios (lembra dele?) e disse:
- Estou te dispensando por enquanto, porque tem muita gente pra trabalhar e a demanda caiu depois que a Italia perdeu. Mas podem rolar uns frilas. Vai procurando trabalho, mas eu ainda posso te ligar.
- Ok. Mas me diz uma coisa, tem alguma coisa a ver com o meu comportamento?
- Que nada, seu comportamento foi magnifico esses dias. Fique tranquilo. Te ligo.

Pegou 3 notas do bolo e me deu. Contei, olhei no olho dele com cara de "eu queria tanto que voce me contasse mais sobre a vida mafiosa para eu escrever uma bela materia para algum periodico brasileiro, mas que pena que voce nem imagina" e coloquei tudo no bolso.

Dei um passo para tras, em direcao a porta e estendi a mao. Apertamos as maos, como cavalheiros, claro.
Naquele instante pensei: que bom que eu nao lavei a minha.

PS: voltei par a casa do Christos, para o teclado grego e estou contentissimo com a cerveja que comprei para assistir (de verdade) ao meu primeiro jogo da Eurocopa: Alemanha e Turquia. Mais vale assistir um jogo numa tevezinha do que nao ver nada num telao que voce montou.

Credibilidade proporcional

2008-06-25T08:49:00.000-07:00

Ao achar uma correspondencia no chao do pub, descobri que o dono da birosca atende pelo nome completo de Caruso Rosario Danielle. Fala serio! A credibilidade de um irish pub que tem como proprietario um cidadao com esse nome eh proporcional a credibilidade de uma barraca de acaraje by Felipe Mortara. Nao?

Nao consigo mais disfarcar que acho ele o maior 171 cheirador de cocaina. E eu sei que ele sabe que eu sei o que acontece no escritorio dele quando ele sobe por uns 3 minutos e volta com o indicador apontando freneticamente para Meca.
Dias contados, ainda bem, pois o dinheiro das ostras e d pro-secco que ele serve aos amicci mafiosi mal paga meu custo de vida aqui.
Baccio, Rosario!

EuroTrampo

2008-06-25T08:05:00.000-07:00

Jah contei aqui que acho que minha permanencia nesse trampo no pub estah diretamente ligada ao desempenho da Scuadra Zurra na Eurocopa.

Hoje no nosso maravilhoso telao que eu faco descer com a manivela, passou a 3a partida das quartas-de-final, Holanda e Russia. Desse jogo saÌa o adversario da Italia na semi, isso se a Italia vencer a Espanha amanha. Logico que todo mundo tava torcendo pra Russia, que aparentemente eh um time mais fraco, que soh desembestou na ultima partida, contra a Suecia. E a Holanda meteu 3 a zero na Italia, logo na estreia na competicao e veio massacrando geral ateh aqui.

No comeco do jogo eu ateh pensei que podia dar Putin, pois lembrava da garra que tinha estampada na cara do moleque que carregava a 10 nas costas. Passou pela minha cabeca. Mas na sequencia veio a campanha avassaladora e muito bonita de ver da Laranja Mecanica. Eu tava torcendo por eles durante todo o campeonato, pois eles sao campeoes mundiais em morte na praia, mesmo estando abaixo do nÌvel do mar.

E entre uma bandeja e outra eu ia ouvindo o locutor italiano berrando gol e uns meninos russo-italianos, que foram no pub ver os 3 ultimos jogos com o rosto pintado, liderando as comemoracoes.

E foram tres tentos no gol de Van Der Sar, sendo dois do instigante e giovanne numero 10. Alguma coisa me dizia...
Italianada feliz. E eu tenho que ser azzura desde o bercario amanha. Nem pensar em comemorar gol da Espanha, mesmo que no fundo agora eu esteja torcendo para Russia ou Turquia, que enfrenta a turma da Oktober Fest na primeira semi-final jah definida. Seria lindo ver um pais de maioria muculmana ganhar uma Eurocopa. Ia levantar a moral dos imigrantes desrespeitados e discriminados aqui no Velho Continente.
Pela primeira vez estou botando feh em quem nao bebe.

PS: esse post estah escrito sem acento porque o computador do Christos, meu amigo grego, nao sabe o que eh um til. Mas se quiser um beta ou um omega, tem de monte.

PS 2: esse post foi escrito no sabado (21/06) a noite. De la pra ca (quarta-feira 25/06) a Italia ja jogou e ja perdeu. O capo nao ficou tao puto quanto eu pensava, mas sinto que ja estou com os dias contados la no trampo.

PS 3: hoje tem Alemanha e Turquia no telao... Amanha Russia e Espanha. Quero ver Turquia e Russia na final.

1/2a's

2008-06-25T08:03:00.000-07:00

Eu sempre usei meia de algodão branco. Daquelas que vendem de saco de 10 na World Tennis. E sempre achei normal, talvez até bonito. Usava com bermuda de qualquer cor, com calça jeans azul clara ou escura. Quando mais jovem e sem noção cheguei a vestir até com calça preta, mas foram ocasiões que, no máximo, cabem nos dedos do Lula. E o porque dessas meia serem as melhores eram simples, as outras, aquelas mais fininhas de usar com sapato, deixavam chulé. E eu nunca tive chulé com minhas meias de algodão.

Nem preciso falar qual era a cor dos 7 pares de meia que embarcaram na mochila. E foram se gastando, se perdendo. Até que um belo dia, no albergue de FIrenze, o Stallone precisava fazer espaço na mala de 60kg dele e me deu uns 4 pares de meia cinza. Eu na lata pensei que ia virar um criadouro de frieira, mas cavalo dado...

Isso até que uns 10 dias depois eu aterrissei em Napoli e numa conversa com a Sofia, vi suas soquetes coloridas. Resolvi que queria tirar uma onda e camuflar a parte do meu corpo que acho menos agraciada por Deus e perguntei onde poderia achar umas pra homem. Ela não sabia. Mas foi nesse papo que descobri que aqui na Itália, talvez até na Europa de um modo geral, era o “ó” do brega homem usar meia branca.
Não consegui substituir todas as alvas ainda e as uso com alguma freqüência, como ontem. Mas é só quando estou de calça, com a barra limpando a minha barra.

Chegando em casa vi que o chão aqui na frente e em volta do mercado de peixe foi lavado agora há pouco, mas ainda subia um cheiro brabo. Acabei de chegar do batente, são 3h26. Tirei a meia, preta e subiu um cheiro. Poxa, acredite em mim, eu não tinha chulé. Não é possível. É culpa do atum, dos camarões, das lulas.
Desse jeito vou precisar ser cafona de novo, por uma questão de sobrevivência odorífera.

Mão na massa

2008-06-20T13:46:00.000-07:00

Pizzaiolo tunisiano avisa que o chefe siciliano está de olho no brasileiro aqui. Olhando cada passo que dou, que está mais divertido me caçar com os olhos do que assistir Alemanha e Portugal. (Eu tava empolgado torcendo pra Portugal até quando eu vi o Felipão cantando o hino deles, que traíra!) Gol da Alemanha, o bonitão vem do meu lado pra comemorar.

Estou de pé já faz três horas. Chega uma mesa com três milicos velhos e suas digníssimas. Dois de branco, marinheiros, e um outro com três estrelas em cada ombro, na cabeceira. Deve mandar em muita gente, mas não gosta muito de champignon. Esvaziei metade da pizza dele no lixo. Ele nem imagina que o pizzaiolo é tunisiano, muçulmano e cometeu haram para colocar aquele presunto cru no prato dele.

Marcação cerrada do cidadão de camisa verde eterna, até a hora em que ele sai para comprar carne de cavalo. Respiro. Respiro de novo. Acabou o respiro, o açougue é na esquina. De repente, o dedão do pé esquerdo começa a apitar e parece unha encravada. Mas eu nunca tive unha encravada. Será que é?

Fim de expediente, mas agora tem que carregar tudo de volta pra dentro. Luca, meu colega que vive com um amigo, tá com uma hérnia braba e foi parar no hospital para tomar uma infiltração ontem às 5 da matina. Conclusão, trabalho quase dobrado, já que lá no pub menina não pega no pesado. E a unha grita.
Tranco a última porta, suor deslizando pelo nariz. Pego a gorjeta, a melhor desses 6 dias: 4,20 euros. Fiquei feliz. Quase pagou meu kebab com cerveja: 4,50. A unha já nem dói mais tanto.

Carona da colega que cola, que estava indo colar na casa da sua colante. Britney Spears no som do carro. (Eu sei, mas carona não reclama). Vira aqui, sobe um pouco ali, chegou. Quatro lances. De escada. Porta com chave medieval de 10cm abriu suave. A segunda porta, com chave “tamanho pipi de japonês”, encalacra. Na quarta tentativa abre. Tudo escuro, silêncio. 2h23.

Resto de kebab na mão. Ainda resta meia cerveja Beck’s. Pena que não tem (o/a) Original. Cortador de unha em punho, rumo ao banheiro, com mais luz. Pé na borda da privada, caça pelo foco da dor, mas não dá pra ver nada. Puxa, cutuca e pof, aparece uma ponta de unha no lugar errado. E depois mais. Pena que meu trim não é um alicate de pedicure. Amanhã peço ajuda feminina. Tô lapidando a unha e pof. Trim cai na privada. Ah, mas que nojo! A privada de baldinho! Nãããããããããããão! Nem pensei, meu trim é mais importante, é querido, tenho há mais de 10 anos.
Tava fedendo. E eu também.

Considerações sobre as privadas italianas:
Querido tio, Roberto Mortara, que trabalha desenvolvendo produtos na Deca há muitos anos, tem muita coisa que tenho observado nos meus momentos mais íntimos nesses meses por aqui. A primeira dela é que a cerâmica italiana é vagabunda. Lasca todinha e não vi nenhuma privada branca e bonita como as que você faz, então, meus parabéns. Segundamente queria frisar que não entendo por que os vasos italianos tem uma espécie de prateleira no fundo. O texto não vai direto ao ponto, se é que você me entende. Pô, parece que eles gostam de usar aquela escovinha nojenta que é mais presente nos banheiros do que imagem de santo nas igrejas. A terceira consideração é a mais nojenta, então se você teve um desprazer de ler até aqui, não leia as duas próximas linhas.
O fundo de TODAS as privadas da Itália é lascado e manchado de marrom. Inclusive (e principalmente) a da que eu acabei de meter a mão.

Não pára, não pára, não pára

2008-06-20T10:23:00.000-07:00

Olho na 6. Cerveja acabando na 20. Falta o macarrão da 12. O pessoal da 40 não pára de pedir coisa. Béééé, campainha da cozinha. Cuidado, salão úmido. Vários pedidos, um em cada mesa, o chef fala rápido. E rasga as comandas, sem vacilo. Telão bombando, bola na trave da Rússia, olhadela de leve. A 29, lá no fundo, levantou. Bandeja, pano e spray. Cadeiras embaixo da mesa de novo. Bordas de pizza: lixo. Metade do macarrão: lixo. E as crianças da Etiópia? Talheres sujos na cumbuca. Chefe na 30 lendo Corriere dello Sport, mas de olho em tudo. Duas paquinese saindo, uma norma, duas capricciosas, três margheritas com salsicha. Ajuda do Luca, no meu braço não cabe tudo. Tem 22 moleques na mesa 40, aniversário. Embrulhos de presente no chão. Agora no lixo. Mãos sujas de maionese.

Catânia coquinho

2008-06-18T07:48:00.000-07:00

Essa é a varanda do quarto, aquele é o Etna, será que achei o local perfeito? Será? Será?

Como eu queria escrever que está tudo na maior calma aqui. Mas pelos 6 dias desde o último post dá pra ver que a correria tá grande, né?

E isso é bom.
Vamo lá, o trampo parece que tá engatinhando. Explicando melhor, é um pub/pizzaria/trattoria171 (chamado Taarna Irish Pub e o dono se chama Rosário, só pra você sentir como é Irish) e hoje vai ser meu sexto dia lá. É impressionante como roda gente, então eu me sinto sempre na corda bamba. Tem gente que tá lá há um ano, mas a maioria há não mais de um mês. 30 euros por noite é super pouco, por mais incrível que pareça, pois o trabalho é super desgastante fisicamente e você “perde” a manhã seguinte, pois está sempre moído.

O custo das coisas aqui é super alto e os 30 euros não dão pra muita coisa. Hoje, por exemplo, eu já gastei 15, e são apenas duas da tarde. Comprei duas camisetas pólo pretas e cinco bilhetes de ônibus. E só, nada de comer ainda. Lógico, as camisetas são investimento, para não precisar comprar mais pra frente e ficar tranqüilo para ter roupa de trabalho sempre.

Ali no fundo é a entrada, esse é só o começo do dia de trampo...

Estou garantido na escala do pub até domingo, quando tem jogo da Itália, pelas quartas-de-final da Eurocopa (espécie de Copa do Mundo, sem Dunga&Cia e Los Hermanos) e agora me caiu a ficha que eu tô ficando por lá muito por causa da competição. Isso porque o pub funciona na rua, que a gente fecha depois das 20hs, coloca umas 50 mesas e um projetor transmitindo partidas das seleções das vizinhanças. Ontem o jogo foi contra a França e valia vaga nas quartas, e para completar, “salão” lotado, todas as mesas cheias, 2 bandejas por minuto, nenhuma luz na rua (não dava pra ler o numero das mesas) e um medo enorme da chefia (que se confirmou no final) de clientes fugindo sem pagar ao apito do juiz.

Bar, e eu não tomei nenhuma Guiness na faixa ainda

Bom, a conclusão é que eu preciso torcer demais para a Itália ganhar da Espanha no domingo e seguir em frente, posso torcer até para ser vice-campeã, contanto que chegue na final, que é dia 29/06. Assim, quem sabe meu trampo vai ficando garantido.
Hoje estou só eu e mais um garçom meio moça para tirar todas as mesas e cadeiras, tomara que transcorra na paz.

(Recebi meus primeiros 90 euros no sábado e a sensação de ser pago em cash é beeeeeem ruim, sabia? Tem um quê de puta... Para quem sempre recebeu no banco... Mas pelo menos o dimdim tá na mão.)

Bom, agora assunto casa. Achei um buraco pra ficar, por pelo menos 15 dias. É um quarto no 4o andar de um prédio vizinho à linha de trem e ao mercado de peixe. É bem central, isso é ótimo, pois dá uns 7 minutos a pé pro pub. Mas é do lado de uma rua com vários barzinhos e minha chegada lá anteontem às 02h30 foi horrível, pois o calor era intenso e não rolava dormir de porta aberta. A farra rolou até as 4 e às 6 começou o movimento da turma do peixe...
Eu tava lendo um livro intitulado Blink, de Malcom Gladwell e nele tinha uma pesquisa que mostrava que as pessoas conseguiam conhecer melhor uma pessoa olhando o seu quarto por alguns minutos do que conversando com ela por 15 minutos. E onde eu quero chegar com isso?

A primeira impressão é a que fica?

Simples, o apê é de uma mina beeeeeeeeem estranha que deve estar com a cabeça bem complicada e isso eu pude notar em cada detalhe. Chão de azulejo “branco” LOTADO de pó e daqueles montes de pêlos que se enrolam, sabe? Não vou nem falar que meu quarto tinha uma coleção desses montinhos e mais uma porção de outras sujeiras pelo chão. Na cozinha, tudo largado sobre a mesa, mas a janela aberta fez tudo se esparramar pelo chão: caixa de cereal, saquinho de chá usado, folhetos anunciando dentista... Montanha de pratos e panelas na pia, nenhuma garrafa de água. Na geladeira, dois pimentões, um queijo duro, duas caixas de leite. E só.

Leito, mesa, armário: tudo em um...

Prova do crime

Tem outros pontos positivos para equilibrar, tem uma vista bonita para o Etna e para a catedral. Mas o que pegou foi o banheiro. Bicho, pagar 200euros por mês para dar descarga de baldinho não rola, certo? E lavar roupa no braço só se eu tivesse ficando de graça, não? Na Europa do século xisxisí não ter lava-roupa em casa não existe. Essa é a cereja no bolo, é o que coroa esse apê definitivamente como provisório.

A cada 40 minutos um terremoto de 5 graus na escala Richter; barraquinhas do mercado de peixe, a Pescheria (fora o futum que sobe...)

Visitei um outro beeeeeeeem mais bacana, um pouco mais longe, mas ainda assim dá pra ir a pé, numa buena. É um lugar mais calmo, custa 160/mês, tem internet, lava-roupa, um quarto amplo, silencioso e uma galera (4 caras que me pareceram bem normais) com uma vibe boa. Só que só vaga no começo de julho, quando a austríaca que mora la desocupar o quarto. Disse que eu tava super interessado e tô esperando uma resposta deles. Tomara que eles não estejam procurando uma outra loira gostosa, pois eu já fui loiro, mas o segundo item tá difícil com a quantidade de pizza que tenho comido aqui.

Bom, a situação é essa. Período meio turbulento, mas que deve se acalmar. Mesmo assim dá sempre pra rir e ver o lado Coca-Cola das coisas (muito ruim essa, pior que o trocadalho do título, desculpa).

Qual é, merrrrmão? Aqui é Napoli, pô!

2008-06-12T05:34:00.000-07:00

Vesúvio, o ativo Pão de Açúcar napolitano

Eu acredito que gente reencarna. Eu acredito que animais reencarnam. E depois de visitar Napoli eu também passei a acreditar que cidades possam reencarnar. Napoli é uma espécie de Rio dos anos 60.

Tem um romantismo imortal que consegue superar o ruído infernal das buzinas e do clima caótico da cidade. E imerso por alguns dias nesse romantismo consegue-se captar coisas subentendidas.

Dolce gusto di Napoli

Olhos no estandarte

Aqui ainda tem aquela coisa da malandragem, ainda tem mais Vespas do que ruas para andarem, ainda tem ladrão que passa em cima da motoca arrancando bolsa, ainda tem um porto funcionando, ainda tem muita gente com muita grana, ainda tem muita influiencia da Máfia, ainda tem o Vesúvio abençoando e amedrontando, ainda tem mulheres charmosas e provocantes, ainda tem lixo jogado pelas ruas, ainda tem pescador que vai e volta todo dia em sua canoazinha, ainda tem foto do Maradona em todo lugar, ainda tem camisa do Napoli para vender em toda esquina, ainda tem a melhor pizza da Itália (pelo menos até agora), ainda tem o maior museu arqueológico do país, ainda tem uma diversidade de frutos do mar enorme, ainda tem um metrô obsoleto, ainda tem um centro histórico caindo ao pedaços, ainda tem um complexo de galerias subterrâneas da época dos gregos e romanos, ainda tem charme. E ainda tem mais.

O diabinho no museu de arqueologia

Atlas, que carregava o mundo no ombro; como a culpa que eu já senti

Rolou uma coisa meio maluca na chegada, pois eu devia encontrar o Zeno, meu anfitrião napolitano, no cais da marina onde ele trabalha. Ele tinha estado o dia todo no mar. Já passavam das 23hs quando eu cheguei ao Borgo Marinaro, ele me explicou onde estava o seu barco, mas simplesmente não dava pra ver nada, pois estava escuro e havia um mar de embarcações. Esperei ele por 50 minutos na frente do Ristorante Transatlântico. Porra, 50 miunutos! Tá bom que eu tô viajando, de boa, mas uma hora de chá de cadeira em pé é um montão, vai? Daí chegou Zeno, com uma aparência meio cansada, abatido. Me mostrou onde estava ancorado o barco. Tirei meu tênis, e o segui. Atravessamos uns 5 barcos até chegar no que ele estava. Era um veleiro pequeno, mas simpático. Haviam outras 4 pessoas a bordo. Ah, bebia-se vinho no gargalo e comia-se maçãs.

Naquele instante, descalço naquele barco, num porto em Napoli, com um monte de gente estranha que eu mal conhecia, bebendo vinho e comendo maçã eu senti algo estranho. Parece que foi ali que me deu um click. Senti que eu estava viajando mesmo, que eu estava no mundo, viajando como eu queria, com o peito aberto para imprevistos e mudanças de rumo.

Na seqüência pintou Antonio, de carro trazendo a simpática vira-lata Meggie, para nos buscar. Fomos até a casa dele, vizinha à de Zeno. Bicho, daí começou a noite surreal.
Uma bandeira gigante da Napoli cobria uma da paredes. As outras, pintadas de azul (cor símbolo do time) levavam pôsteres, faixas e fotos de ídolos. Tinha uma parede toda dedicada ao Maradona, só não tinha um altar por milagre. Uma bela foto de Dieguito com Alemão e Careca dava o tom tupiniquim. Isso tudo num espaço apertadíssimo, no que aprecia ser um estúdio de gravação desativado. Tinha uma mesa e alguma cadeiras. Lá pela uma da matina chegam 3 amigos de Antonio, três senhores, com varias sacolas e uns vinhos na mão. Eles eram garçons do restaurante onde Antonio trabalhava, estavam vindo fazer um happy hour, depois do batente.

A loucura começou quando os caras começaram a conversar sem parar em dialeto napolitano, que não da pra entender um cazzo. Depois de algum tempo eles meio que perceberam que eu tava lá, quase afundando e começaram a falar em italiano. Quando caiu a ficha deles que o Careca era brasileiro e tinha jogado no meu São Paulo, parece que eu virei a mulher mais gostosa do mundo. Todo mundo me deu ouvidos, me perguntava as coisas, sobre o carnaval, a mulherada, o Adriano, o Lula e tal... Tudo isso regado a vinho e queijos que eu nunca tinha nem imaginado. Tinha um tal de formaggio del nonno que era sensacional, comi também um chorizo bem nojento que estava saborosíssimo (perdoem o trocadalho) e um queijinho com nozes fora do comum. Conclusão, não aprendi nenhuma palavra de napolitano, comi bem pacarái, e fui pra casa do Zeno amarradão. No dia seguinte, fiquei impressionado com a casa, era um palacete insano de frente pro mar, no bairo de Possilippo. Tudo isso via Couch Surfing, muito show.

Casa di Zeno, dentro ed fuora

Depois tiveram as amizades, mais festas doidas, mais gente bacana. Carolina, a namorada do Zeno foi muito fofa desde o começo e me apresentou a Sofia, que acabou sendo a salvação, pois o Zeno partiu pruma regata. Ela me hospedou na casa dela por 3 noites! Coração ponta firme, sei la, era idêntica a minha prima Chica, de feição, jeito, tudo. Ficava assustado às vezes.

Sofia e eu, pessoa muito firmeza

Napoli não é obvia e não é difícil não gostar. É fácil achá-la irritante, perturbadora. Mas depois de um momento eu já nem havia mais reparado nas motocas passando a milhão coladas em mim, em vielas estreitíssimas. Me acostumei ao pulsar das coisas no centro antigo, me senti meio estudante de novo (não só nas bilheterias de museu) e mais vivo.

Napoli te deixa mais ou menos como quando você volta do Rio. Leve, bem humorado e com um quê de levar as coisas na boa.

Muitos Vaticanos

2008-06-12T05:01:00.000-07:00

Eu tinha vontade de ir ao Vaticano e ver o Papa, mas quando eu estava por lá ele estava em Genova. Pra ser sincero, eu não gosto desse papa, acho que ele tem uma vibe ruim, não me traz uma energia boa. A gente era feliz com Voitila e (eu, pelo menos) não sabia. Mas acho que é legal o ditadinho sobre ir a Roma e não o ver.Tentei me agilizar para ir ao Vaticano e de uma vez só (numa quarta-feira, quando o Papa faz a benção na praça) e ver tudo. Não deu.

Na primeira vez, com o religioso Stallone, visitei a Basílica de São Pedro e os túmulos dos papas antigos, que ficam no sotteraneo do prédio. Logo na entrada a Pietà, de Miguel, já te deixa meio abalado, tamanha a realidade da coisa. Depois você vai no ritmo da manada de turista até o túmulo de Pedro. Belas estátuas dele e de Santo André. A cúpula, projetada por Miguel (e só concluída depois de sua morte), é altíssima, mas toma um pau da Catedral de Firenze em termos de beleza e afrescos. Tudo tem uma dimensão estratosférica, acho que da porta até o ultimo altar no fundo tem uns 350m, as laterais devem ter uns 200 de ponta a ponta da cruz.

Os túmulos são interessantes, mas as pessoas param pouco. Descobri ali que João Paulo I ficou alguns meses só no poder e morreu subitamente (envenenado, dizem) e daí assumiu o Segundo. Por sinal, eu me arrepiei quando cheguei na tumba dele. Não foi só porque havia um monte de flores e bilhetes, mas porque uma freirinha velhinha estava ajoelhada ali rezando e parecia que só sairia quando o homem ressuscitasse. Deixei meu bilhete, fiz minha prece e senti uma energia boa.

Depois, passamos no tradicional correio do vaticano e escrevemos postais para mamães e vovó, a minha.

Meu segundo dia no Vaticano foi uns 3 dias depois, com Kesh e Jen, da companhia de teatro. Mas o bacana é que antes de irmos, fomos super aconselhados e tivemos um mini-tour particular em casa, com o Denis. Ele explicou muita coisa sobre as salas, os artistas e seus trabalhos. Deu uma aula particular sobre Miguel e chegamos na Capela Sistina completamente a par das coisas. Claro, que eu senti falta de ter lido a bíblia, e creio que o farei ainda esse ano.

O museu é uma coisa colossal, o segundo mais visitado do mundo (só perde pro Louvre) e você se sente como um elefante numa manada. Ficar mais de um minuto parado ou voltar pra trás, nem pensar. Se viu, viu, se num viu, perdeu, preibói. “Veja, fotografe e vaze”, esse é o lema.

A Capela Sistina é indicada em todas as placas, a cada 20 metros. Parece que na próxima curva ela estará diante dos seus olhos, mas demora, demora, demora. Você fica meio impaciente, parece que não chega nunca. Passa a Sala dos Mapas, a Sala dos Gregos, a sala do Rafael, a Sala Moderna (com Dalí, Van Gogh e Bacon)...

Jesus, by Vincent

Tapetes de mais de 400 anos

E quando você já esta de saco cheio, chablém! Você adentra uma espaço de uns 40 metros por 20 e olha pra cima. E vê todo mundo olhando pra cima. E ouve uns brutamontes gritando “no picture” e “no photo” e mandando a boiada para o lado menos vazio no momento. Acho que na meia hora em que eu estive la passaram umas 500 pessoas. E isso é muito, porque as portas de entrada e saída são super estreitas.

O teto encanta, você não consegue tirar os olhos do Dedo de Deus, muitos binóculos apontam para lá. Parece um céu, se reconhece passagens bíblicas aos montes. Denis explicou que como nenhum artista era autorizado a assinar suas obras, eles inventavam jeitos de deixar sua marca. Rafael pintou a si mesmo num dos afrescos, já Miguel (ou Michelangelo), achou um modo mais original de autenticar seu lavoro. Nos olhos da Virgem M deixou sua impressão digital. Há 400 anos, ele teve esse input, que só veio a ser usado no século XX. Gênio é gênio, sempre.
E a Igreja tem que cuidar de seus tesouros.

PS: eu podia ter dado uma migué e tirado foto na Sisitina, mas achei que por uma vez valia a pena tentar eternizar na cachola, já que ignorei os gritos de "no photo" e cliquei o David, em Firenze.

Um dia feliz

2008-06-11T15:57:00.000-07:00

Ia começar citando o Jota Quest, mas ia pegar mal pra minha reputação de jornalista. Então, vou começar contando:
- que este post é em tempo real
- que hoje, 12/06/2008, eu estou em Catânia, na Sicília
- que o tempo tem estado magnífico nos últimos dias, sem calor demais
- que hoje comi magnificamente, para variar
- que escutei explosões do Etna na hora do almoço e à tarde
- que descasquei mais pêssegos hoje do que na minha vida toda
- que fiz uma bela sangria
- que colhi uma cesta de cerejas do pé
- que estou aprendendo a gostar de cereja
- que estou aprendendo que estou comendo as melhores cerejas que eu vou comer na vida
- que eu mereço fazer siesta quando trabalho no almoço
- que meu irmão gravou uma música de autoria própria
- que a música é linda e que ele tem só 14 anos
- que quando eu voltar ele vai estar do meu tamanho
- que na verdade, acho que ele vai estar maior do que eu
- que eu fiz almoço prum candidato à presidência da província
- que eu fui no comício dele agora à noite
- que ele se chama Totò e que eu nunca votaria em alguém com nome de cachorro
- que do comício dava pra ver pontinhos laranjas no Etna
- que da janelinha aqui do sótão onde eu durmo dá para subir numa cadeira, esticar o pescoço e ver bem melhor a erupção
- que é uma coisa mágica ver lava saindo da montanha

- E que para coroar tudo isso eu arrumei um teste de garçom num pub amanhã à noite no centro de Catania, das 18h30 as 02 (horario de puta), que eu to numa casa bem longe do centro, que só tem busão até as 23hs e que mesmo assim eu to feliz pacarááááááái por que eu vou ganhar 30 euros e voltar a trabalhar depois de mais de 2 meses.

PS:
- que tem um hasmster que faz cooper de madrugada na rodinha dentro da gaiola aqui no quarto
- que isso é engraçado, mas enche o saco quando eu quero dormir, tipo agora

Lambanças no Coliseu

2008-06-10T10:29:00.000-07:00

Brincando de repórter, pagando mico e Stallone roubando a cena.

Viajar é bão.

Roma, de trás pra frente

2008-06-10T04:01:00.000-07:00

Alguma coisa me provocou em Roma. Cheguei lá com Stallone por volta das 14hs, depois de empurrar a mala de 60kg por 5 intermináveis quarteirões até o albergue dele. Foi a nossa via crucis. E o pior é que tinha um carinha romeno que tomava conta do albergue que era meio má vontade total, nível passar na nossa frente da fila do elevador e nem relar nas malas, que ele tava vendo a nossa dificuldade. Em resumo, cheguei em Roma puto.

Achamos o Kebab de um marroquino ali vizinho, fizemos a barriga por 3 euros e uma Fanta (que aqui é boa) e pegamos o metrô rumo à estação Colosseo. Acho que é a estação de metrô mais maluca que já inventaram porque você sai da catraca e seus olhos já se confrontam com aquela imagem mítica, encravada na cabeça de bilhões de pessoas. Custa a acreditar que aquilo está ali assim, pof, na sua cara. De repente, seu olhos voltam pro chão e você vê que outras 30 mil pessoas tiveram a mesma idéia que você. Aham! Você não é um gênio, não descobriu a roda.

Na real eu não tava entendendo muita coisa, mas sabia que queria entrar no Coliseu, não teria jeito. Vi uma horda de gente passando o portão e pensei: “Oba, patrimônio cultural da humanidade, entrada grátis, afinal acho que como humano faço parte da humanidade”. Quá quá quá quá quá! Você primeiro entra, passa pelo detector de metais (que é a maior enganation do mundo) e lá na frente tem (claaaaro) a biglieteria. 11 euros pra ver um patrimônio que é meu. Tipo quase 30 reais pra visitar algo do qual faço parte? Eita nós, alô Procom! Cadê os meus direitos? Tentei dar uma enganation com carteira de estudante, Stallone coma de professor, mas se não for cidadão da Comundiade Européia, não tem desconto. Moral da historia: só os europeus fazem parte da humanidade.

Pagamos, entramos, curtimos. Mas revolta pagar 11 euros não ter nenhuma placa ou painel explicando nada. Se quisesse podia alugar por mais 7 euros um áudio-guide (aqueles telefoninhos de nerd, que você disca o numero e ele conta a historia, tipo 0900 do coelinho da páscoa, lembra?), mas já estávamos falidos. Tem uma energia, é lindo, dá para imaginar a covardia que rolava ali e faz pensar como o ser humano consegue ser sem-noção.

Uma surpresa boa foi saber que o ingressinho do Coliseu valia para visitar as ruínas do Palatino (colina onde Roma nasceu), Fórum Romano, casa de Augusto e varias outras coisas. Ali foi bom, parece um grande parque histórico, com muitas arvores e banquinhos para dar um break. É muita informação demais, muita ruína demais, muito passado demais, o pensamento dá um colapso cronológico.

Ruínas no meio da cidade, não tem em qualquer lugar

O gigante monumento a Vittorio Emanuelle I, herói desse país

Mas alguma coisa muito estranha aconteceu no segundo dia. Fomos visitar o centro “novo” e eu senti algo estranho. Uma coisa como se aquiles esquinas, as Piazze Navona, d’Espagna e o Pantheon, sempre me tivessem pertencido. Parecia que eu já tinha andado muito ali noutras encarnações, um lance meio cármico mesmo. Mas o mais maluco foi o que rolou na Fontana di Trevi , parecia que eu tinha estado ali um milhão de vezes, mil flahses na minha mente. Me senti meio dono do lugar, abri um vinho, joguei duas moedas, me senti turista e contemplei por horas. Sei lá, uma coisa meio maluca. Depois que caiu a ficha que pode ser algo do gene, já que meu nonno nasceu em Roma (e não em Milão como eu achava até pouco tempo atrás...) e daí comecei a pensar em tudo o que veio antes de mim. A historia de Roma e a trajetória da minha famiglia. Um olhar no retrovisor, de trás pra frente.

Cenário de Fellini

Velhinha cumprindo a tradição de jogar a moedinha de costa e sobre o ombro direito

Teve a parte do dormir e comer que foi uma graaaaaaaaande economia. Foi minha primeira experiência no Couch Surfing. E foi sensacional! O Denis é um cara super do bem, que trabalha como guia no Museu do Vaticano e em paralelo tem um negocio de aluguel de vans para turismo. É de uma cidadezinha do norte, mas manja tudo em Roma, honra o título de guia. Além de tudo, pega onda e mostrou onde e como os picos vizinhos bombam. Mostrou fotos que deram vontade de dar um tibum, mas o tempo não cooperou. Ele mora com outros dois caras super da paz, o Matteo e o Carlo. Mas a Déborah, namorada francesa do Denis, era quem fazia as honras da casa a maior parte do tempo. Ela estava internada lá estudando para começar a trabalhar como guia no vaticano na semana seguinte, vivia fazendo fichas e colecionando marca-textos vazios. Era uma fofa, conversamos muito em francês, um alivio pra ela falar um pouco, pois seu italiano ainda não é bom e só fala em inglês com Denis. E uma mão na roda pro meu francês desenferrujar e me fazer sentir como na França.

Dennis e Deborah, anfitriões impecáveis

Na casa também estavam dois atores de um grupo de teatro americano super famoso (eu só soube depois de dar um Google, claro), o Living Theatre. Kesh e Dave era super da paz e sempre chegavam de manhã, depois das apresentações (sold out 2 semanas antes) e das baladas que sucediam. A peça era sobre uma prisão militar americana na década de 50, onde Marines eram punidos por mau comportamento. É uma paranóia, uma gritaria só a peça, não curti muito não, mas os atores (incluindo os dois companheiros de sala) mandam muito bem. O espetáculo tenta mostrar como ficam malucos os prisioneiros, deixando o público irritado também.
Tiveram umas noites bacanas na casa do Denis, jogando dudo e tomando vinho. É difícil saber quando os atores estão blefando, os caras mandavam muito bem na enganation.

Dave e Kesh, numa manhã de ressaca

O Dave tinha um tarot que ele consultava de vez em quando. O cara é meio intimista, excelente músico (a viola era maravilhosa e rolava um som o dia inteiro) e contador de história. O tarot, herdado do fundador da cia de teatro, foi fabricado em 1960 era guardado enrolado em um pano roxo florido. No último dia ele fez uma consulta pra mim, sobre duas questões. Uma sobre meus próximos passos na viagem e outra sobre vida pessoal. As respostas foram instigantes, me fizeram pensar por vários dias.

Eu achava meu italiano péssimo, e a essa altura estava na Itália faziam umas 3 semanas. Mas o meu queixo caiu quando eu criei coragem, liguei para a Zia Marinella, prima do meu nonno Alberto, e depois na hora de desligar vi que tinha falado 21 minutos em italiano. Vixe, 21 minutos! Desacreditei! Ela elogiou muito meu italiano e fiquei super contente. Magda, esposa de Roberto, irmão de Marinella, foi um doce e agitou um jantar na casa deles pro dia seguinte, véspera da minha partida pra Napoli.

Famiglia

O jantar foi bárbaro e me virei super bem no italiano. Tinha uma compreensão de uns 70% do que era falado e perguntado. Lógico que pra falar dava uma senhora travada, mas saía e eu era entendido. Todos uns amores, Ana e Paolo, os filhos dos anfitriões, foram super carinhosos. Especialmente ela, que olhou no fundo dos meus olhos e me ofereceu tudo o que eu quisesse em Roma, como se fosse uma tia que eu conhecesse há milênios. Mais que tudo, ofereceu um teto e carinho. Marco, filho de Paolo, tem 14 anos e me pareceu uma mistura do meu irmão com meu primo Ricardo, uma criatura dócil e meio desengonçada. Já Marta, filha caçula de Ana, e também 14 anos, era uma mini Anninha Mortara, principalmente nos aspecto simpatia. Mas o que me deixou meio perplexo foi o primo Matteo, que chegou atrasado, e a cada gesto e palavra me fazia descobrir uma estranha mistura de sua personalidade. Senti ele como uma espécie de mix entre eu e o Fer, com alguma coisa do bem-fazer do Paulinho. Senti o sangue ali cara a cara.
Ah, e pela primeira vez na vida vi um golden retriever branco, o Tarik (me lembrei do TariN, da Lew), de Magda e Roberto,

Ainda rolaram mais uns passeios pelo Trastevere, o parque Villa Borghese(a Galleria Borghese estava chiusa) e pelo Vaticano.

No dia da última rodada do campeonato italiano que eu me peguei lendo palavras de trás pra frente. A Roma, time da cidade, tinha chances matemáticas de ser campeã e a cidade se encheu de bandeiras. E no balançar delas eu percebi que Roma, de trás pra frente, vira um sentimento bonito, profundo e marcante. Acho que foi isso o que eu senti pela cidade. Além da certeza de que retorno um dia.

Na cidade do Miguel: uma estátua e um teto

2008-06-10T03:21:00.000-07:00

Nunca pensei que ficaria tão emocionado ao confrontar meus olhos míopes com uma estátua. Afinal, eles já viram tantas nesses 24 anos de andanças por praças sujas, museus lotados e jardins forrados de bustos. Nossa, meus olhos nunca haviam visto (ou talvez compreendido) uma estátua de verdade, uma coisa monumental. A principio choca pelo tamanho, mas o segundo olhar traz aos olhos aquela perfeição, aquela combinação harmoniosa de curvas e sensibilidade. Poxa, que coisa de viado ficar ½ hora parado olhando uma estátua de 5 metros de altura de um homem pelado contemplando o horizonte à sua esquerda. Além do David , de Michelangelo (ou Miguel, para quem, como eu, deu uma migué e tirou foto apesar dos apelos dos monitores chatos de “No photo! – No picture”) a pequena Galleria Del’Academia possui uma outra sala com outros trabalhos de alunos que é estupenda. A cidade de Michelangelo respira arte como quase nenhuma outra no mundo. Até na xérox em que fui copiar páginas do meu guia tinha um estudante xerocando seus trabalhos.

David, criatura

Miguel, criador

Pronto, agora que falei da primeira coisa que me vem a cabeça quando lembro de Firenze (e que você achou que eu sou uma bichinha louca porque é uma estátua de um macho nu), vou falar da segunda. O teto da catedral, do Duomo. O lugar vale só pelo teto. De fora é imponente sim, bonito, é charmoso e diferente do que se vê como desenho de igreja por aí. Mas por dentro dá uma decepção que vai crescendo até quando você chega debaixo da cúpula, sob o altar. Seu olhos seguem os dos outros turistas, rumo ao céu. E o que se vê é uma pintura de tirar o fôlego a 90 metros do chão. Parece um céu, os personagens te olham, provocam e convidam você a subir. É nessas horas que faz falta não ter nunca lido a bíblia para entender alguns detalhes. Definitivamente o teto de catedral mais bonito da viagem (exceção à Capela Sistina, num post breve), mais que o da Basílica de São Pedro, no Vaticano, projetado por Miguel.

Duomo instigante

Tem gente te chamando pro céu

Bom, a galeria Uffizi é maravilhosa, mas confesso que as duas horas e ½ que peguei de fila pra entrar me tiraram o humor e o pique. No fim, não podia subir com mochila (não tinha ninguém pra falar) e tive que descer tudo de novo, deixar na chapelaria, encarar mais uma fila, explicar pra mais 2 franceses que não podia subir com mochila, subir dois lances de escada e daí começar a conhecer a coleção. Do começo da fila até a primeira escultura foram 3h10. Não tem como estar com a cabeça boa. Pluguei o iPod (que ainda funcionava a essa altura da viagem) nas orebas e parti rumo ao zigue-zague de salões. Lindíssimos, a arte levantou meu astral. Por “arte”, me refiro a Boticelli, Caravaggio, Miguel e Rafael. A Primavera de Boticelli me roubou uma meia horinha e a primeira pintura de Miguel mais uns 20 minutinhos. Um dos museus mais bonitos que eu já visitei, se não o mais completo, sem duvida nenhuma.

Ponte Vechio, a foto clássica de Firenze

Teve um dia meio maluco, fomos parar na igreja de San Marco. De repente papo vai papo vem e ficamos amigos do zelador peruano da igreja, o Simon Pedroza. O cara foi tanto com nossa cara que nos levou apra dar um rolê na sacrisstia e ver obras de arte não aberta ao público. Me senti importante, fora que eu nunca havia entrado numa sacristia antes. E tinha essa imagem de Jesus lindíssima, com um sol batendo. A luz tava maravilhosa. Gracias, Simon!

Não posso esquecer o albergue, Vila Camerata, que era maravilhoso, apesar de ser quase 40 minutos de busão do centro. Era no meio de um bosque, se andava uns 800m da porta até o prédio do século XVIII, com boa parte de sua decoração original. Pertenceu a alguma condessa e tem umas quatro árvores de jasmim, certamente o jardim mais perfumado em que já caminhei.

Teve mais gente pedindo pra tirar foto...

E claro, a cidade de Stallone. Não o Sylvester, mas o Vanderley Silva. Não o Vanderley Silva do vale-tudo, mas o Vanderley Silva gerente da Embratel de Ribeirão Preto, e figuraça que é a cara do homem. Teve nego tiando foto junto, pedindo autógrafo e tudo! Stallone foi companheiro de viagem por mais uma semana, rumo à Roma e Vaticano. Parceiro de jornada ponta firme, graaaaaaaaaaande parceiro, apesar do 1,69m de altura!

Olhos sinceros; salve Jorge, viva Jorge

Não dá para esquecer também os “papais” mexicanos, Jorge y Dulce, que cuidaram de mim e do irmão Stallone no primeiro dia. Rolou uma energia super boa e o portunhol trabalhou bem na cachola. A gente fez um rodízio na fila da Galleria del’Academia e na hora de entrar eu e Sylvester estávamos longe (hein, hein, pegou o trocadalho!?!?) e quando chegamos eles falaram pro guarda que nós éramos filhos deles, hablamos um portunhol, cortamos a fila e adentramos.

Giardino dei rose, achei um banquinho sansacional para uma siesta aqui

Agora, na companhia de Stallone, rumo a Roma. Quem disse que eu tô viajando sozinho?